La Caída de la Gran Ciudad

En lo alto del collado, su fortaleza se levantaba con gran esplendor. La fortificación estaba diseñada para soportar el asedio de los enemigos, localizada en un punto estratégico en la cordillera, justamente en el cruce de varias rutas comerciales desde Europa hacia Arabia y la lejana Ceylón. Dos puertos yacían cerca de aquella fortaleza, dándole a la ciudadela la oportunidad de crecer con las riquezas del Oriente y del Occidente: oro, telas de seda y escarlata, lino fino, perlas, diamantes, ágatas y ónices. Perfumes preciados, cargamentos de canela, mirra, vinos, aceites y harina refinada entraban a la ciudadela todo el año. Bronce, hierro, marfil, madera de cedro y mármol de todas partes del Mediterraneo y más allá eran usadas para construir semejante fortaleza amurallada.

Las grandes murallas que circundaban la ciudadela estaban flanqueadas por altas torres - aún desde la distancia, los enemigos temblaban al ver semejante construcción tan imponente.

El ahora Monarca de la Ciudad era grandemente venerado por todos los reyes de la tierra y todos los comerciantes en tierra y mar. A pesar de todo su ostentoso poder, había alcanzado esa posición de magnificencia al arrebatarle la ciudad al verdadero Rey de la misma. La fortificación se levantaba con el propósito de detener el inminente retorno de aquel Rey.

Pero la gloria y el esplendor de la ciudad desaparecieron de repente, en un instante.

Se escuchaban desde los lejos las trompetas de Jerusalén
Las armadas, a una voz, avanzaban cantando
Desde lo lejos se escuchaba su terrible clamor
La ciudad ahora clama a su Monarca
"Se nuestra espada y nuestro escudo"

Pero el verdadero Rey de la ciudad, con su armada, avanzaba contra la gran ciudad amurallada controlada por el Monarca, aquella gran abominación, la cual se negaba a admitir la llegada del verdadero Rey sobre la ciudad.

El Monarca ya se había preparado para el asedio, pero la magnífica ciudad amurallada no se podía comparar con el poder del Verdadero Rey, el cual tocó a la puertas de su fortaleza y anunció, con una gran voz:

Del Señor es la tierra y todo cuanto hay en ella,
el mundo y cuantos lo habitan;
porque él la afirmó sobre los mares,
la estableció sobre los ríos.

Eleven, puertas, sus dinteles;
levántense, puertas antiguas,
que va a entrar el Rey de gloria.

¿Quién es este Rey de la gloria?
El Señor, el fuerte y valiente,
el Señor, el valiente guerrero.

¿Quién es este Rey de gloria?
Es el Señor Todopoderoso;
¡él es el Rey de gloria!

La ciudad no obedeció, sino que se levantó en combate contra el Rey - pero no pudieron prevalecer. Grande fue el clamor de la gente, que se lamentaba al ver la ciudad en llamas, y toda su riqueza siendo consumida por fuego.

El Monarca fue destronado y enjuiciado - su terrible rebelión fue juzgada. Con gran estruendo caía de su trono - con gran dolor era destronado de la Silla que no le pertenecía. A una voz, el Monarca se lamentaba:

Solía gobernar el mundo
Los mares se levantaban con el poder de mi voz
Ahora vivo en lo más bajo
Fui despojado de mi magnífico trono

Por un segundo tuve en mis manos al mundo
Pero ahora las murallas de fuego se cierran sobre mi
Con gran dolor descubrí que mi fortaleza
Yacía construída sobre arenas movedizas

El viento de justicia abrió las puertas de par en par
Y con sonido de trompeta el juicio comenzaba
Los tesoros, destruídos – las murallas, derribadas
La gente aún no puede creer lo que me ha sucedido

De la ciudad no quedó nada. A lo lejos, los mercantes fenicios y griegos lloraban al ver las columnas de humo que se levantaban de sus ruinas, diciendo

¡Ay! ¡Ay de la gran ciudad,
con cuya opulencia se enriquecieron
todos los dueños de flotas navieras!
¡En una sola hora ha quedado destruida!

La ciudad amurallada fue destruida, y una nueva ciudad fue erigida, donde el Rey de Gloria gobernó con su pueblo – ya no hubo tristeza, ni quebranto, ni rebelión – ya no hubo más iniquidad ni necesidad de murallas, porque todos los enemigos del Rey de Gloria fueron vencidos.

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Historia inspirada por la canción "Viva La Vida" de Coldplay, mezclada con imágenes bíblicas tomadas de 'Salmos' y 'Apocalipsis de San Juán'.

Nach Münster

La noche estaba aún bastante joven. Angelina, Hannah y él subieron al automotor, un BMW convertible que era la preciada pertenencia de Angelina. Saliendo del pequeño pueblo de Tecklenburg, los tres iban contentos por la noche interminable que yacía delante de ellos.

Desde Exterheide entraron a la autopista, que en el alemán de esas tierras era llamada "Bundesautobahn A1". Angelina no dudó en acelerar un poco más - Hannah y él sintieron la libertad golpear sus rostros, mientras el viento les enmarañaba el cabello. ¿A quién le importa? Eran libres y felices en el convertible negro aquella noche de Octubre, aun con el frío que ya se hacía sentir por la región teutona del norte de Alemania. Iban con dirección sur hacia Münster, la grán ciudad tan cerca de Tecklenburg, dispuestos a pasarla bien en uno de los tantos bares de la región.

El cerró los ojos por un momento, mientras sentía su juventud correr por sus venas y la grandiosa experiencia de aquel intercambio cultural. Una canción resonaba ya en su recuerdo:

I remember we were driving, driving in your car
The speed so fast I felt like I was drunk
City lights lay out before us
And your arm felt nice wrapped 'round my shoulder
And I had a feeling that I belonged
And I had a feeling I could be someone, be someone, be someone...

De repente, abrió los ojos, y ya no sintió la extrañeza de saber que Hannah había desaparecido, y que Angelina había sido transformada en Carly. Tampoco le pareció raro ver que el alemán de Angelina ahora sonaba a un inglés con la leve entonación australiana de Carly. El gélido clima alemán de pronto desaparecía, y el calor australiano ya se hacía sentir. Ya no iban hacia un bar en Münster, sino que viajaban desde la playa tropical de Townsville hacia los suburbios, donde pasarían una noche tranquila en la casa de Joel. Phil los acompañaba esa noche, y los tres iban contentos por la noche interminable que yacía delante de ellos.

Con una sonrisa en su semblante, siguió cantando su canción, como si los buenos momentos memorables de su vida no conocieran las leyes del espacio y tiempo.

El comprendió que recordar es volver a vivir.

La Idealización del Reencuentro

Muchas cosas han pasado en estos años
Pero quiero que se enteren mis amigos
¡Que todavía los recuerdo y los extraño!

Toma esta canción, Patria Querida
Escrita con nostalgia y con melancolía
Es mi corazón el que se inspira
¡Pues en la distancia te añoro cada día!

Alvaro Torres - "Reencuentro"

Fue en una mañana de Febrero del año 2006 en el cual vi por última vez los cielos salvadoreños. Desde Comalapa habría de abordar una serie de vuelos que me traerían al otro lado del Pacífico.

Llevo casi tres años fuera de casa, y es natural y típico de alguien exiliado el recordar a la Patria con una nostalgia indescriptible. Las memorias de uno son el fuego del amor a la tierra donde uno nació, se nutrió y creció.

En mis tres años acá me he zambullido satisfactoriamente en la cultura australiana. Somos pocos los latinoamericanos en Townsville o en mi Universidad, y por eso el 95% de mi interacción del día-a-día es con gente fuera de la supracultura latinoamericana o hispana.

En mi nostalgia, he idealizado a mi país, sin querer. Por ratos anhelo regresar a sus calles obtusas, su historia paradójica, el dolor de sus penas, su calor humano, su herencia milenaria. De pronto siento las ganas de recorrer los pueblitos pintorescos de la campiña salvadoreña, o regresar a Santa Ana, la ciudad de mis padres. Muchas de las veces anhelo regresar al Antiguo de mis amores, para volver a la vida tan guanaca que llevaba.

No - no es que no me guste Australia. I am actually in love with this country. Me encanta su gente amable, la inmensa belleza de sus parajes, las distancias enormes entre ciudades, la naturaleza tan exótica y bella. Disfruto cada segundo que vivo junto a mis amigos en Townsville, que son mi familia postiza.

Pero hay algo en mi que clama y anhela mi patria. No puedo olvidarme de donde vengo - y entiendo perfectamente a Gloria Estefan cuando desde el Exilio canta:

La tierra donde naciste
No la puedes olvidar
¡Porque tiene tus raíces
Y lo que dejás atrás!

(Gloria Estefan- "Mi Tierra")

Por eso la Diáspora siempre (o la mayoría del tiempo) permanece atada a su Patria, aún si solo es por sentimientos y no por geografía. El problema es que en ese sentimentalismo, el idealismo puede florecer.

Trato de mantener viva la llama de mi lado "guanaco" aun en el Exilio, porque se que un día he de regresar a mi Patria, y no quiero caer en una depresión por la abrupta separación de mi segunda tierra, Australia. Es por eso que, ahora más que nunca, he de recordar de donde vengo y hacia donde voy.

Pero en ese afán, puedo caer en el otro extremo de idealizar mi Patria - y al hacerlo, cuando traspase las aduanas de Comalapa, estaré desilusionado, porque mis expectativas del Reencuentro serán como castillos de naipes que se caen al vaivén eólico de Cuscatlán.

¡Qué conflicto!

He de pararme en el Realismo de la situación y entender que el Re-encuentro, de cualquier manera, será dificil. He de re-adaptarme a un mundo donde no he estado por tres (o cuatro) años. Debo de entender que El Salvador de Febrero de 2006 no es el mismo El Salvador que recibiré al aterrizar en Comalapa - ni siquiera mis amistades serán iguales.

¡Qué Dios sea mi compañia en mi Re-encuentro con El Salvador!

El Retrato de la Futilidad

Con gran gusto he terminado de leer 'El Retrato de Dorian Gray', uno de los clásicos de la literatura inglesa contemporánea, escrito por Oscar Wilde. Aborda el tema de como un jóven muchacho, admirado por todos por su belleza, desea permanecer por siempre joven para no perder su valor en la vida. En una trama que nos hace recordar mucho a las andanzas de Fausto en sus transacciones con Mefistófeles en la obra del alemán Goethe, Dorian Gray (el muchacho en cuestión) se ve sumido en una espiral de vanidad, hedonismo rampante y una vida doble. No cuento más, porque le aconsejo al lector a que lea el libro por su propia cuenta.

Pero he decidido abordar el tema de "Dorian Gray" no tanto en lo mágico y siniestro de la pintura que sufre la carga moral de la vida de Dorian, sino lo absurdo y lo futil que le resulta al final el estilo de vida sin verguenza que el Sr Gray decidió dar rienda suelta.

Mal-aconsejado por Lord Henry, el 'Mefistófeles' de esta historia, Dorian Gray es rápidamente seducido por el panorama hedonista de una vida llena de excesos, en la búsqueda de todos los placeres del mundo. La premisa de Lord Henry es que Dorian no "debe perder" su juventud, sino que debe aprovecharla en todos los placeres habidos por haber, sin reparar en culpas o consciencias.

The body sins once, and has done with its sin, for action is a mode of purification. Nothing remains then but the recollection of a pleasure, or the luxury of a regret. The only way to get rid of a temptation is to yield it...You have only a few years in which to live really, perfectly, and fully. When your youth goes, your beauty will go with it, and then you will soon discover that there are no triumphs left for you...Live! Live the wonderful life that is in you!... Be always looking for new sensations. Be afraid of nothing... A new Hedonism - that is what our century wants!

En español, esto se traduce a

El cuerpo peca una vez, y termina con ese pecado, porque la acción es una forma de purificación. Después de eso no queda nada más que el recuerdo del placer obtenido, o el lujo de un reproche. La única forma de eliminar una tentación es obedeciéndole... Tu solo tienes un par de años para vivir realmente, perfectamente y al máximo. Cuando tu juventud de desvanezca, tu belleza se irá con ella - y ahí descubrirás que ya no habrán más triunfos para tí. ¡Vive! ¡Vive la hermosa vida que hay en tí!... Siempre anda en la búsqueda de nuevas sensaciones y no le temas a nada... Un nuevo Hedonismo - ¡eso es lo que nuestro siglo desea!

Dorian, como un buen pupilo, obedece a Lord Henry. Su vida entonces empieza a girar en torno a los placeres carnales, y sin escrúpulos ni verguenzas logra embriagarse del pozo de las sensaciones habidas y por haber, mientras su belleza sigue siendo el pasaporte para dicha vida desenfrenada.

En el descaro de su nueva adicción llega a cometer cosas que nunca imaginó hacer, mientras ahogaba sus culpas en su propia negación, en el desinterés, en la apatía y en drogas opiáceas tan famosas en la época Victoriana de Inglaterra.

Cada página de la obra de Wilde aborda el desenfreno estúpido del hedonismo que Lord Henry con tanto descaro introduce a Dorian Gray. Pero pronto Dorian ha de reconocer que las aguas de las cuales se embriaga son veneno puro.

De la mano de Oscar Wilde, Dorian Gray expresa lo siguiente (en inglés):

There are moments, psychologists tell us, when the passion for sin, or for what the world calls sin, so dominates a nature, that every fibre of the body, as every cell of the brain, seems to be instinct with fearful impulses. Men and women at such moments lose the freedom of their will. They move to their terrible end as automatons move. Choice is taken away from them, and conscience is either killed, or, if it lives at all, lives but to give rebellion its fascination, and disobedience its charm. For all sins, as theologians weary not of reminding us, are sins of disobedience. When that high spirit, that morning-star of evil, fell from heaven, it was as a rebel that he fell.

Lo que en español puede traducirse en:

Los psicólogos nos dicen que hay momentos en los cuales la pasión por el pecado -o al menos lo que el mundo conoce por pecado- domina tanto a nuestra naturaleza, que cada fibra del cuerpo, así como cada célula del cerebro, parecen permeadas con impulsos que dan miedo. En esos momentos, tanto hombres como mujeres pierden la libertad de decisión. Se mueven a su terrible final como si fuésen máquinas en automático. La capacidad de elegir es arrebatada de sus manos, y la consciencia se mata, o, si por alguna razón permanece viva, vive para darle a la rebelión esa fascinación característica, y a la desobediencia su atracción. Porque como lo dicen los teólogos hasta el cansancio, todos los pecados son pecados de desobediencia. Cuando aquel espíritu elevado, aquella estrella de la mañana de maldad, caía de los cielos, caía con el estatus de un rebelde.

No se a estas alturas si Oscar Wilde era o no cristiano, pero su descripción de pecado es certera, clara y precisa. La Biblia declara lo mismo: de la misma manera como Dorian se vio esclavizado a una pasión por rebelarse, así el humano está esclavo de aquellas pasiones desenfrenadas que se levantan en contra de Dios mismo.

Dorian Gray es entonces un recordatorio singular de lo futil que nos resulta no solo el narcisismo, sino que también el hedonismo. La belleza física ha de extinguirse, y el mismo Dorian deseó ser liberado de la maldición de adorarse a si mismo. El hedonismo conlleva a una vida sin escrúpulos ni límites, donde la persona se hace esclava a las sensaciones corpóreas que lo llevan a terrenos desde donde se hace dificil regresar - y el mismo Dorian, después de haberse intoxicado en los mares del placer prohibido, clama y desea por regresar a su pureza e inocencia inicial, habiendo deseado nunca escuchar a Lord Henry.

Termino la presente con una de las reflexiones de Dorian:

Was it really true that one could never change? He felt a wild longing for the unstained purity of his boyhood......He knew that he had tarnished himself, filled his mind with corruption, and given horror to his fancy; that he had been an evil influence to others, and had experienced a terrible joy in being so... A new life! That is what he wanted. That was what he was waiting for!

Que se traduce de la siguiente manera:

Será posible que uno nunca podrá cambiar? De repente sintió la terrible aprehensión de regresar a la pureza inmaculada de sus años adolescentes... Sabía que se había manchado, llenado su mente de corrupción, y llenado de horrores su locura; sabía que habia sido una influencia maligna hacia los demás, y que había experimentado un terrible gozo en hacerlo... Una nueva vida! Eso es lo que deseaba. Eso es lo que esperaba!

Pero parece que al final Dorian no estaba arrepentido, solo se sentía mal por lo que había hecho. El deseaba regresar al ideal moral, pero su amigo Basil fue el que le mostró el verdadero camino: arrepentirse ante Dios. Dorian no podía hacer eso. Quizá esa sea la razón por la cual la historia termina como lo hace.

Pero gracias a Dios que en Cristo Jesús si tenemos una segura posibilidad de retorno hacia lo que verdaderamente importa en la vida.

No una vida donde el placer es dios, sino donde Dios nos da la paz, el gozo y el placer que tanto buscamos.

¿A cuanta gente no se nos dice lo mismo que lo que Lord Henry le decía a Dorian? "Solo se vive una vez". Pero la vida es demasiado corta para andarla perdiendo en futilidades que no llevan a nada bueno.

El Retrato de Dorian Gray quedará para la inmortalidad como el testigo mudo de un mundo que se envenena a si mismo.

Saludos

Despertando

“The denial of self? Are you sure?
Remember that it is only five minutes….?”
he said, with a polite voice
“Yeah – true. What about ‘Ministry opportunities
in El Salvador’? And I can then ask them to pray for me?”
I replied, trying to thing of a better topic to address.

A veces los sueños te hacen recordar las cosas que verdaderamente importan, aún cuando los sueños sean en Inglés o hasta Spanglish. Recientemente había caído en un sueño, un sueño consciente y real, del cual parecía no despertar. Un sueño viejo, enclenque y pasado. Pero gracias a Dios que fue en otro sueño, mientras yo en mi subconsciente volaba por las tierras de Morfeo, donde Dios me hizo despertar de mi sueño consciente y me mostró de nueva cuenta las cosas que verdaderamente importan.

Ahora, al fin, despertándo en mi sueño de un sueño que no era sueño sino apatía, puedo unirme a la carrera frente a mi, al supremo llamamiento en Cristo Jesús, dejando ciertamente lo pasado atrás.

¿Te Acordás?

¿Y vos te acordás de los buenos viejos tiempos?

¿Te acordás cuando soñábamos con ser adultos? ¿De lo que deseabas hacer de grande, mientras Miguel Mateos ya te hacía la misma pregunta que tus papás?

¿Te acordás cuando salíamos a jugar en el vecindario?

¿De aquellas peleas tontas y de aquellas reconciliaciones casi instantáneas?

¿Te acordás de aquellas noches viendo las estrellas? ¿De las fogatas que hacíamos?

¿Te acordás de nuestras terribles travesuras?

¿Te acordás de nuestros temores y de nuestros sueños?

¿Te acordás de aquellas amistades inocentes?

¿Quisieras retornar a ese pasado ya escrito, y revivir esas juveniles vivencias que tuvimos? ¿Re-experimentar lo vivido?

Yo también, amigo. Quisiera regresar, volver a vivir esa etapa - aún con el dolor terrible de algunas cosas, fueron las etapas doradas de la infanto-adolescencia.

Pero el pasado, pasado fue - aún en mi parecido deseo nostálgico de habitar los anales de la Historia ya escritos por vos y yo, un nuevo sentimiento nace en mi - el futuro, el amanecer de un nuevo día, el resplandor de las cosas que vendrán. La juventud que palpita por nuestras venas, las oportunidades enormes que yacen en frente de nuestras veredas.

Cuando regrese a mi vecindario querido, en el Antiguo de mis Amores, quiero mezclar esa nostalgia con el prospecto del futuro que me aguarda - recordemos, pero no tengamos miedo de abrazar el futuro, que aunque incierto, presenta más glorias que las experiencias pasadas.

¿Te acordás entonces de nuestro futuro?

¿Te acordás de lo crecidos que estamos ya y seguiremos estando?

¿Te acordás de tu carrera? ¿De tu futura familia?

¿Te acordás de tu futuro?


Y hasta puedo preguntarte...

¿Te acordás de tu misma muerte?

Porque dejame decirte que ni la muerte puede acabar con nada, porque hay una esperanza que mira al futuro con tanto poder que no le tiene miedo a la muerte...



Saludos desde el Exilio


(Dedicado a todas aquellas sonrisas que habitan en mi memoria - mis grandes amigos del vecindario, con los cuales compartí mi infancia)

Quisiera Volar

Quisiera volar por los aires a velocidades prohibidas por la física, negando la ley gravitatoria de la tierra. Quisiera unirme al viento en su recorrido sempiterno por el globo terraqueo.

Quisiera sentir esa libertad en mis alas, sentir el mundo en miniatura debajo de mi, sentirme preso de aquel flujo eólico que me transporta a paises que nunca conoceré.

Pero sobre todo, quisiera unirme al viento para ser parte esa cálida brisa costera que acaricia tu cara mientras seca las lágrimas que aun derramas mientras ves las barcas en la distancia, aquellas mismas que te recuerdan las noches en América.

El Tiempo

El tiempo apreta el paso mientras camina por las calles de la ciudad, como si tuviese prisa de no perder el tren de las 4.50.

Nunca para ni siquiera para comer o para descansar. No se detiene a sentarse en la banca del parque a admirar la biología suspirar en el ajetreo diurno, ni espera que den las dos para sumarse a las masas que ya corren a las cafeterías para tomar su tercera taza de café. No se inmuta por el tráfico, ni voltea a ver las vitrinas de los grandes almacenes. Sigue su caminar, a ritmo constante, con ese vaivén tan determinado ya, el cual no puede ni él mismo detener.

Ahora ya no camina, sino que corre - el tiempo apreta más rápido su paso, a pesar que asombrosamente sigue su mismo ritmo automatizado, y el intérvalo entre sus pasos sobre la acera no ha cambiado. Acelerando más su velocidad en cada esquina, su rostro sigue sin inmutarse, tan inexpresivo como siempre, como concentrado en el paso constante que no cambia. Las calles a su alrededor ya no son ni siquiera distinguibles para él - de repente empieza a nevar, pero un par de segundos después el sol abrasa sin piedad al asfalto, mientras que al doblar a la esquina ya las hojas de otoño vuelven a colorear las aceras llenas de gente.

El tiempo sigue su curso, pero a pesar que su paso rítmico no ha cambiado, pareciera que ya vuela, pasando por las esquinas tán rápidamente que ya ni los transeúntes se dan cuenta de su semblante siempre inerte, inexpresivo.

Y yo, sentado en el café de la siguiente calle, no hago más que pensar, con angustia, que el tiempo ya pasó por mi esquina, en su aparente pero terrible aprehensión de no perder el tan deseado tren de las 4.50.

(VG - 26th October 2008)

Libertad (Epílogo): La Verdadera Libertad y la Paradoja de los Tiempos

Para terminar este pequeño tratado en el tema “Libertad”, ahora me dedicaré a hablar de la Libertad Verdadera.

La Libertad Real sobrepasa meros aspectos socio-económicos y políticos, y se adentra en lo más íntimo del corazón humano. La Libertad Real es experimentada cuando somos liberados de las cadenas de la esclavitud que detallé en el tomo anterior, y somos libres de vivir bajo esos estilos de vida.

Pero la Libertad Real no es una Libertad Anárquica ni mucho menos Humanista. Todas las otras Libertades ponen al humano en el centro, como si nosotros fuésemos los amos y señores de nuestra existencia. No – la Libertad Verdadera pone a Dios al centro, el verdadero dueño y señor de todo en este mundo.

Por tanto, cuando uno confía en Dios, uno es libre de vivir bajo el mandato de Dios – uno es libre de la oscuridad que yace sobre nuestro entendimiento. Uno es libre de dejar de escuchar a las mentiras del Jardín del Edén, y vivir para nuestro Rey – Dios mismo.

Esa libertad, estimados lectores, también fue escrita con sangre en una tarde de viernes a las afueras de Jerusalén, mientras Cristo mismo era colgado de una crux romana, para la burla de los asistentes. En ese espectáculo brutal y dramático (tirándole al Romanticismo) fue que la Libertad Verdadera fue comprada - es por esa razón que decía que la idea de "sangre comprando la Libertad" no era una idea original del Romanticismo.

Comprados, pues, para ser libres, ahora vivimos para Dios – siendo hechos libres de lo que nos esclavizaba cruelmente, descubrimos que la Verdadera Libertad es dependiente de Dios , y no se encuentra jamás cuando uno es independiente de Dios.

Nuestra Libertad es vivir en Dependencia de Dios.

La paradoja de los tiempos y la libertad comprada en un espectáculo grotesco y aparentemente sin importancia – así es como actúa nuestro Dios, para humillar la tonta “sabiduría humana” y glorificar el nombre de Cristo Jesús, El Salvador de la Humanidad.

Vive la Liberté!

¿Y vos sos libre?

Libertad (Tomo Cuatro): ¿Independientes de Dios?

Hemos visto en los pasados tres tomos que la Libertad política y económica, aunque alcanzada por sangre y sudor, no es la Libertad final o integral.

Como lo explicaba en “Una Libertad Esclava”, la Libertad humana ha sido malentendida. Pensamos que somos ‘libres’, pero en realidad vivimos esclavos. Pero aún la búsqueda de Libertad e Independencia no es nueva, y es aún más vieja que la historia del Éxodo que detallé en el tomo anterior. Aún en el jardín del Edén vemos el primer ejemplo de una Libertad que terminó en esclavitud – Adán y Eva pensaron que podían vivir “liberados” de la Palabra de Dios, pero grande fue su desilusión cuando la maldición de Dios cayó sobre ellos. Viviendo independientes de Dios no pudieron alcanzar aquello que desearon, porque cayeron en la mentira y en la trampa engañosa.

Creyeron ser libres - pero Dios siempre tuvo el control.

Aún en el Siglo XXI, buscamos esa tan deseada Libertad “Prohibida”. Los adolescentes desean libres de sus padres, los empleados desean ser libres de sus jefes y sus obligaciones laborales, los pueblos desean ser libres de los “malévolos Gobiernos” y convertir todo en anarquía social, la gente quiere ser libre de la culpa que la religión trae consigo.
En definitiva, y por sobre lengua, nación, raza o edad, todos también anhelamos ser independientes de Dios. Queremos ser “Libres”, tener las agallas de decir “Dios, no me interesas – yo soy libre”. Repetimos el mismo error de Adán – y de hecho, hemos sido hechos esclavos a eso.

Buscando libertad, encontramos esclavitud. Queriendo ser libres de Dios, nos encontramos con estilos de vida que nos encadenan en sus redes. Vivimos encadenados en nuestro egocentrismo, en nuestro hedonismo de placeres instantáneos, en aquellos deseos prohibidos que crecen como espuma y que nos atormentan la mente al darles rienda suelta.

A pesar que tenemos leyes y estatutos, éstos solo nos sirven para hacernos ver lo que deberíamos hacer y dejar de hacer, pero que no hacemos. La ley y el estatuto son incapaces de darlos la capacidad de obrar de acuerdo a dicha ley y estatuto, y por tanto vivimos esclavos, de la misma manera como los parisinos vivían esclavos a la Casa de Borbón.

¿Que haremos, pues, en vista de semejante esclavitud?

¿Pueden las Libertades Socio-Políticas permear en la inherente maldad en nuestras vidas?

Libertad (Tomo Tres): La Sangre Por La Libertad

Una de las cosas que aún me llama la atención de las obras artístico-literarias del Romanticismo de los Siglos XVIII-XIX es el dramatismo y el sufrimiento por la causa noble. Aún en la pintura de Delacroix podemos ver lo dramático de ver la Libertad correr por sobre los muertos en las barricadas urbanas, aquellos héroes que han muerto por la causa patriótica.

Nuestro Himno Nacional, compuesto por Juán Aberle y Juán José Cañas, refleja aquellos ideales del Romanticismo de antaño, especialmente en lo referente a la lucha y el sacrificio de muchos para alcanzar la autonomía nacional.

El Salvador…

Le protege una férrea barrera

Contra el choque de ruin deslealtad,

Desde el día que en su alta bandera

Con su sangre escribió: ¡LIBERTAD!

Vemos, pues, que se reconoce que la Libertad de la República de El Salvador fue alcanzada con sangre. Pero el Romanticismo no solo llega al Himno de El Salvador, sino que hasta logró colarse en un himno polémico que fue estrenado en los años 80’s, en el fratricidio vergonzoso.

Libertad se escribe con sangre

Trabajo con el sudor

Unamos sudor y sangre,

¡pero primero El Salvador!

[Pero no nos desviemos de tema. No vine a hablar acerca de lo apropiado o no de dicha frase, sino que de otra cosa más importante. Por tal razón pido a los lectores guardar la cordura.]

En fin, lo interesante es que ese ideal, por tan romántico que parezca, no viene siendo nada nuevo. La libertad del pueblo judío también se escribió con sangre, en aquel día en el cual Moisés salía de la frontera egipcia guiando a los judíos a través del desierto. La liberación de Israel de entre las garras egipcias se dio después que el ángel de la muerte arrasara toda la región del Nilo, en aquellas casas en donde no hubiese sangre de cordero sobre el dintel de la puerta.

Ahora, en el Siglo XXI, en la era de las comodidades y el hedonismo, se nos olvidó que nuestros antepasados sudaron penas, sangre y sufrimiento por ver una nación independiente. Se nos olvida que la Libertad viene a precio de sangre.

Libertad (Tomo Dos): Una Libertad Esclava

La palabra "Libertad" tenía un connotación distinta en aquellas calles que terminaron en La Bastilla un 14 de Julio de 1789, donde los Parisinos ferozmente atacaron aquella vieja prisión.

La búsqueda de Libertad nunca volvió a ser igual - una insurrección que fue la transición entre la Edad Moderna y la Edad Contemporánea, la cual tuvo grandes consecuencias en el resto del mundo. La "Libertad" de entonces era una libertad que buscaba liberarse de las garras de la Monarquía, aquel Antiguo Régimen que privaba a los ciudadanos de sus libertades básicas.

Hoy en día, en la vox populi del Siglo XXI, muchos hablamos no solo de libertad política o económica, sino de libertad en todos los ámbitos de nuestra existencia. Platicando con un ateo, me dijo que se adscribía a dicha creencia para "ser libre de todo", para no vivir atado a una religión que le encadena y prohibe.

A pesar de la Libertad política de la Francia Revolucionaria y la Libertad política de la República de El Salvador, ambas libertades son, han sido y serán puestas en jaque por otros poderes que se sobreimponen por la tan añorada libertad.

El hombre del Siglo XXI es "libre" - libre de hacer lo que le plazca. Pero ¿aprovecha su libertad para hacer algo bueno? Vemos, pues, que un mundo "libre" no es ni tan libre, sino que vive esclavo a si mismo. Quizá los Parisinos de antaño sufrieron bajo las Monarquías Borbónicas, pero los Parisinos actuales sufren bajo la esclavitud del egocentrismo, del materialismo y del hedonismo.

Las Libertades Políticas son parciales - no completas. El hombre no soporta tener tanta "libertad" en sus manos, y rapidamente se vuelve a esclavizar a otros amos que aunque no tienen corona física ni palacio tangible, son tan reales como alguna vez lo fue el mismísimo Luis XV: el dinero, la fama, la gloria humana, la aceptación, la satisfacción inmediata, etc.

Rayando ya lo filosófico, el día de hoy hemos de preguntarnos - ¿somos realmente libres? ¿Libres de qué?

¿Cual es la Libertad que tanto buscamos, aún los que viven en países más libres que el nuestro?

¿Trasciende la Libertad los aspectos meramente políticos y económicos?

¿Habremos de encontrar esa tan deseada Libertad?

Libertad (Tomo Uno): Independencia Centroamericana

Una de las imágenes más impresionantes que expresa el Patriotismo y la Lucha de un Pueblo es la que pintó el francés Eugène Delacroix, titulada "La Libertad Guiando al Pueblo" [La Liberté guidant le peuple].

En dicha obra se puede admirar a la Libertad en figura antropomorfa, izando la Bandera de la Revolución Francesa por sobre los que ya cayeron en batalla, guiando al pueblo Parisino a la batalla de insurrección que tendrá que ser peleada en contra de la Monarquía.

La Revolución Francesa marcó el inicio de una ola enorme de Independencias a lo largo y ancho de los grandes Imperios Europeos, cada provincia proclamando su autonomía de la Corona Imperial. Y es por esa razón que la pintura de Lacroix refleja el espíritu patriótico de los Pueblos, y en nuestro contexto refleja el espíritu de los eventos que marcaron el desintegro de la Capitanía General de Guatemala y el inicio de la noble pero fallida República Federal de América Central.

Muchos atardeceres han pasado en nuestra tierra desde que la Libertad avanzó por sobre la región, liberándonos del control de Madrid - y es ahora cuando más debemos de ver en retrospectiva y admirar nuestra Historia. Es ahora cuando con más ahinco debemos de admirar la obra de Delacroix y sumarnos a esa ola de parisinos que lucharon por una tierra libre. Es ahora cuando con más ganas debemos de seguir a La Libertad que aún ostenta la gloriosa bandera de El Salvador.

Levantémonos hermanos y saludemos a la Patria, llenos de orgullo al poder llamarnos hijos de Cuscatlán. Levantémonos todos y luchemos por un país mejor, recordando que no hay mejor tierra que la tierra donde uno nació, a la cual le debemos tanto. Levantémonos por nuestra Patria que agoniza en el Siglo XXI - Levantémonos y corramos junto a la Libertad, trabajando por el país.

Aunque el Romanticismo del Siglo XIX haya perdido ya su empuje, nuestro amor a El Salvador no tiene por qué.

No en vano lucharon nuestros antepasados por la tierra que era suya.

Ese Martes Que Queda Para la Historia

Ese día parecía ser como cualquier otro – la monotonía del martes comenzaba desde temprano, cuando la voz de mi madre me levantó de nuevo. Después de un breve desayuno, me encaminé hacia la escuela, la cual quedaba –para mi conveniencia- a un par de cuadras de mi casa. Salí de mi casa a las siete puntuales - todo parecía normal, nada inusual, aún cuando a tres mil trescientos cincuenta kilómetros al noreste, el infierno ya había comenzado hacía diez minutos.

Ya en las cercanías del portón escolar me apresuré a entrar – el timbre estaba por sonar, anunciando el inicio de clases, puntualmente un cuarto de hora después de las siete de la mañana. Mientras me apresuraba hasta el salón de clases del primer año de bachillerato, iba ya un poco preocupado: en una hora tendría un test de física sobre el movimiento uniformemente acelerado, y aunque había estudiado bastante bien el día anterior, aún me sentía un poco nervioso.

La primera hora de clases pasó sin ningún otro contratiempo (como otro martes en el período escolar), pero la hora del test había llegado. Tengo que admitir que al ver las preguntas del test me sentí aliviado, porque los problemas se veían fáciles. Pero fue grande mis sorpresa cuando a medio test me di cuenta que había hecho los cálculos incorrectos, y apresuradamente comencé de nuevo.Suelo trabajar bien bajo estrés, pero no si ese estrés es demasiado grande. Para entonces ya había transcurrido la mitad del tiempo asignado para el test, y debía de correr en contra del reloj para poder terminar el mismo. Me puse nervioso, al punto que perdí un poco de concentración, sumado a que los demás ya iban terminando el test mientras yo apenas iba por la mitad. Me sentí frustrado, triste, porque a la hora que nos tocó entregar la papeleta no pude terminar de resolver el último problema. ¡Que rabia me dio, si tan fácil que estaba!

El timbre del recreo sonó en todo el recinto escolar, y los alumnos se precipitaban fuera de los salones para disfrutar los pocos minutos de libertad. Fue entonces que lo escuchamos por primera vez, aunque era nada más un rumor. No me acuerdo quien fue, pero alguien nos contó que habían lanzado un misil en contra del World Trade Center en Nueva York. Yo para ese entonces estaba tan bravo conmigo mismo que no me importó la noticia, y creo que le dije a uno de mis mejores amigos “A mi eso no me importa – lo que me importa es que no pude terminar el test a tiempo.” Me abruma aún ahora lo cegado que andaba por mi egocentrismo, mi inmadurez y mi falta de compasión. Mi mejor amigo casi me regaña por decir esas cosas, pero en fin, nadie sabía mucho de todos modos. Era solo un rumor.

Regresamos a clases – pero a la cuarta hora, teníamos una conferencia con una de las organizaciones que ayudó en la reconstrucción después del terremoto. Mientras nos dirigíamos al Auditorio, ya el rumor era un hecho: las torres gemelas en Nueva York yacían en el suelo, después de que dos aviones secuestrados se estrellasen contra ellas. Ya nadie puso atención en la dicha conferencia – todos nos preguntábamos que era lo que había pasado en la “capital del mundo occidental”.

Más tarde, en el segundo recreo, fue que nos informaron de la noticia – rápidamente fuimos a la Biblioteca a ver que información sacábamos de la Internet.

Quizá fuimos pocos los que nos dimos cuenta que ese evento cambiará el rumbo de la Historia. Ahora, en retrospectiva siete años después, aún cosechamos los frutos amargos de semejante tragedia.

¿Y vos, dónde estabas o que hacías el martes 11 de Septiembre del 2001, a las 9 de la mañana hora de Nueva York?

Esta Noche Pensé En Mis Padres

Esta noche pensé en mis padres.

Sin quererlo, mientras montaba mi bicicleta al lado del Ross River en el atardecer de una hermosa pero fría tarde de invierno, volteé a ver al imponente Mt Stuart en la distancia. Ya para entonces la luna llena ascendía por el suroeste, a un costado de dicha montaña, inmensa en todo su esplendor, mientras el mismo Ross River brillaba por el reflejo de su hermosura.

No lo se, pero me hizo recordar a mis padres. Quizá por su inexplicable belleza, por el calor de su tranquilidad, o simplemente porque este día andaba nostálgico.

¡Cómo han pasado los años! ¡Las vueltas que dio la vida!

Una suave ola de nostalgia recorría entonces mis centros cerebrales, mientras continuaba mi recorrido sinusoidal, y hasta los pájaros en los árboles fueron testigos de aquel suspiro.

Esta noche pensé en mis padres...

Esta noche recordé el amor de mis padres, su abnegado cariño, su ilimitada entrega... Esta noche recordé sus consejos, sus regaños y hasta sus faltas... Esta noche habité en sus sonrisas, en sus "yo te lo dije...", en sus motivaciones, en sus sempiternas peleas, en su mirada puesta en el futuro, expectantes de un nuevo mañana.

Nos separa la inmensidad azul del Pacífico y la muralla preciosa de coral, pero aun así los llevo siempre en mi corazón, en mis pensamientos, en mi personalidad, en mis éxitos, en mis sonrisas y en mis tristezas.

Esta noche pensé en mis padres...

Esta noche pensé en mis padres, y estoy eternamente agradecido con ellos, por cada grito, cada regaño, cada cinchazo, cada chancletada, cada plato con frijoles que compartimos juntos en aquella casa del Antiguo de mis amores.

Una suave nostalgia que no se como explicar. Aunque disfruto mucho del gran país austral, el amor de un padre y una madre nunca se olvida, sino que le sigue a uno por donde vaya.

De identidades culturales...

Caminando por la vida he tenido la oportunidad de conocer gente del maravilloso subcontinente hindú. Creo que eso se debe al hecho que mis rasgos faciales y el color de mi piel guardan una clara -y accidental- semejanza con la mayoría de gente de ascendencia hindú, lo que hacen a todos suponer que soy de India. Muy notablemente -desde que llegué a Australia- gente de la misma India se me ha acercado y me ha preguntado de que región del subcontinente soy nativo.

Fue así como conocí a un buen amigo de la región de Kerala -provincia al suroeste de India-, quien me confundió con alguien de su provincia. Como si fuesemos hermanos lejanos de sangres distintas nos hicimos buenos amigos, y platicabamos de las diferencias culturales, no solo entre India y Australia, sino entre India y Latinoamérica.

India es un país multilingue, y a pesar que el idioma oficial es el hindi, cada región de la India tiene su propio idioma local, que parece no guardar relación semántica con las otras lenguas de las provincias adyacentes. Mi amigo en cuestión me confesaba que no había aprendido a hablar hindi, y que por tanto no podía ir a la capital de la nación, ya que en Nueva Delhi el idioma que se habla es el oficial, el hindi. Por lo tanto, su mayor desenvolvimiento fue en su provincia, donde hablaba su idioma natal -el tamil-, además del inglés.

De lo que me comentó pude ver que el sentimiento de India hacia su identidad nacional es bastante distinta: cada provincia tiene su propia cocina, su propia lengua, su propia vestimenta, su propia cultura -por decirlo así-, aun su propia distribución de creencias -el balance entre el cristianismo, el hinduísmo y el islam. No les une nada de lo que 'normalmente' definiría a una nación, a excepción de un pasado común (y a veces ni eso), y de ser parte de un gobierno democrático pluralista.

Es muy interesante, porque es eso precisamente lo que hace India lo que es: un país pluralista, un país que engloba diferencias increíbles dentro de si misma, un país que abraza la diversidad de sus habitantes. Un país exquisito, un país atrayente, un país exótico, un país que a pesar de sus diferencias vive en armonía consigo mismo, un país que se enorgullece de su pluralismo.

El Salvador, por el otro lado, guarda una identidad nacional definida y conclusa. Aun el mismo malinchismo salvadoreño es el estandarte de su propia cultura híbrida, la nación que se enorgullece de sus pupusas, de sus tradiciones católicas, de su lucha por la estabilidad, de su legado amerindio y español. Lo más interesante es que -muy al contrario de India- El Salvador tiene una marcada identidad regional y supranacional, no sólo como parte de Centroamérica, sino hasta como Latinoamérica. A lo que me refiero es que a pesar que el pasado amerindio de cada región latinoamericana fue distinto, el sincretismo y la colonización homogenea del español sobre las Indias Occidentales nos ha creado una identidad supranacional: nos une lengua, nos une lucha, nos une el deseo de prosperar, nos une historia más o menos común.

Aun en la misma Latinoamérica hay un marcado sincretismo cultural supranacional: se oyen mariachis en Costa Rica, se baila salsa en Ecuador, y se escucha música andina y cumbia en El Salvador.

¿Pero será que Latinoamérica de veras aprovecha su unidad linguistica, histórica y cultural o es que no nos importa? Luego vemos a una India rica en cultura y en su unidad en diversidad, mientras que en Latinoamérica .... ¿de plano estamos tan unidos en nuestra identidad? ¿En Centroamérica, alguna vez podremos aprovechar el hecho que nos une historia y raices en común? ¿En El Salvador, aprovecharemos nuestra identidad cultural para dejar atrás el coqueteo al gigante anglosajón, y enorgullecernos de Atlacatl y de la herencia del Señorio de Cuscatlán o de las tribus lencas, chortís y cacaoperas?

Más información sobre la identidad nacional de India:
http://www.elmundo.es/papel/2007/08/17/opinion/2180116_impresora.html

Two Years in Australia, mate!

Sentado junto a la ventana me admiraba ver el atardecer sobre el glorioso Océano Pacífico. Ibamos viajando hacia el oeste, como si lo hicieramos con el sol, aunque el sol nos ganaba ya la carrera, porque hacía un par de horas atrás era mediodía en Los Angeles, pero ya era atardecer del día siguiente en el Pacífico occidental.

Ahi iba yo, temeroso, ansioso, muy emocionado, pero un tanto triste. Atrás, en algún lugar al noreste de donde me encontraba, ahí estaba mi mundo conocido, mi lengua de casa, mis pasados diecinueve años de vida. Atrás quedaban los recuerdos, las amistades, la familia, la casa, mi cama, mi país, mi pasado.

Pero enfrente de mí, al extremo suroccidental del Océano Pacífico estaba mi futuro -al menos por los próximos tres años- mis estudios, mi nuevo hogar temporal, mis nuevos amigos, mi carrera y hasta mi crecimiento espiritual. Ahí adelante estaba un lugar incógnito por descubrir, y no por nada le apodaban “Terra Australis Incognita”, el primer nombre con el que los almirantes europeos designaban ese pedazo de tierra en el extremo sur del Pacífico.

¿Que aventuras me aguardarían? ¿Me gustaría Australia? ¿Me gustará de plano mi carrera o solo la idealizo? ¿Como sobreviviré tanto tiempo fuera de casa? ¿Como regresaría a El Salvador?

Mi mente ebullía para entonces. Y yo creo que fue por esa razón que aun tengo en la memoria ese glorioso atardecer sobre las Islas Fiji en el Pacífico, cuando el sol moría sobre el horizonte del oeste, mientras yo acompañaba semejante espectáculo con alguna de las sinfonías de Beethoven o algun otro compositor clásico. Fue en ese vuelo 8 de QANTAS, ese puente aéreo entre Los Angeles y Sydney, donde yacía sentado hace dos años, a punto de entrar en la siguiente faceta de mi vida, un nuevo capítulo de mi historia a punto de ser escrita.

Dos años después aun recuerdo mi llegada al Aeropuerto de Kingsfordsmith en Sydney, después de catorce horas volando, donde mi hermano estaba esperando para darme la bienvenida oficial a Australia, un viernes 3 de Febrero de 2006.

Tantas cosas han pasado en dos años, y solo le agradezco a Dios la hermosa experiencia que ha sido venir hasta Terra Australis Incognita, mi segundo hogar. Tantas sonrisas, tantas historias, tantas lluvias, tantas lágrimas, tantas carcajadas, tanto que he aprendido, tanto que contar...

Dos años en esta hermosa tierra :D ¡pero siempre llevo en el alma a mi Tierra Querida!

El Pianoforte

La habitación se encontraba sumergida casi en su totalidad en penumbras. El estudio en donde estábamos era bastante amplio, con acabados finísimos, e hileras de libros cubrían casi todas las paredes del cuarto, ordenados de forma metódica y precisa. Cada cosa en aquella habitación estaba en su lugar, nítidamente colocado: los amplios sofás y sillones, el piano de cola, los retratos familiares, el reloj de pared que fielmente marcaba la hora y el escritorio inmenso en el extremo norte del estudio, la figura más imponente de aquella habitación. Todo esta en su lugar, como tenía que ser. Los amplios ventanales franceses que comunican dicha habitación con la veranda de atrás yacían abiertos de par en par, mientras las cortinas estaban retraídas, dejando entrar la suave brisa que refrescaba en aquella calurosa noche de verano.

Ella, tan hermosa como siempre, vestía un hermoso vestido negro aquella noche. Sentada erguida frente al piano de cola de espaldas al sillón favorito, ahí estaba ella, lista para llenar la atmósfera con un suave vaivén de nostalgia y tristeza mezclada con dulzura. Fue entonces que suavemente deslizó sus manos sobre las teclas del piano: con una habilidad y destreza inimaginables llenó aquel espacio con tonadas suaves, dulces, pero llenas de una tristeza inexplicable. Sus manos se movían rápidamente, manejando el fluido musical con mucha delicadeza, como si dicha pieza tan hermosamente dolorosa saliera brotando de su mismo corazón. Su cabellera negra que le caía en la espalda también era víctima de aquella pasión y de aquel vaivén dulce y melancólico, tanto así que parecían ellas también disfrutar de semejante deleite musical.

El cielo, quizá no pudiendo contener la melancolía y la tristeza dulce de aquella pieza, soltó una agitada tempestad sobre la región, la cual ya en penumbras también había guardado silencio hasta entonces para poder apreciar la belleza que salía de aquellas manos tan preciosas. Ella, tan dentro de la pieza que tocaba, tan poseída por la belleza inexplicable de aquella tonada (¿o acaso era la tonada la poseída por la inescrutable belleza de aquella mujer?) ni se percató de la lluvia caer, y proseguía en aquel arte que sólo ella podía liberar.

A pesar de la lluvia caer, ni una gota de lluvia osó violentar la paz, la tranquilidad y la tristeza de aquella habitación, muy a pesar de los ventanales abiertos de par en par. Solo una suave brisa fresca entraba de vez en cuando para robar un poco de aquella música, tan dulce pero tan trágica a la vez. Y fue esa misma brisa la que poco a poco secaba las lágrimas sobre las mejillas de ella, la cual lloraba amargamente con cada nota musical que tocaba, al saber que su amado moría en el sillón favorito de espaldas a ella, sin ella poder hacer nada al respecto.

"...Ma si la vita che finisce

E non ci penso poi tanto

Anzi si sentiva gia felice
E ascoltava il pianoforte..."

Regreso a Casa

Una suave brisa de repente hace mover las ramas de los árboles al unísono, primero bailando en armonía, para luego romperla y cada uno danzando a su ritmo, siempre a la merced del viento. Varias hojas caen al suelo, como si no pudiesen soportar más el brusco pero interesante baile vegetal, coloreando así el concreto de la vereda.

Daniel siente frío por primera vez, y apresura su paso a la vez que trata de cerrar su abrigo para protegerse de la fresca brisa de otoño. Pero parece que el abrigo no va a poder protegerlo del frío que siente, un frío que va más allá de las corrientes eólicas que barren el terreno como olas en marea alta. Ese frío de la soledad, el frío que le cala los huesos y le llega hasta lo más profundo de sus entrañas. Y la verdad no se asombra demasiado al sentir que ya varias lágrimas recorren sus mejillas para después estrellarse en la vereda coloreada por las hojas de otoño.

Y ni cuenta se da, cuando empieza a oscurecer… el poco de sol que se dejaba ver en el cielo grisáceo se pierde en el otro hemisferio, sumergiéndolo todo en una densa oscuridad. Y ahora la soledad se convierte en rabia, temor, miedo, odio. El terrible dolor de su corazón ahora sale a flote, y parece ahogarlo mientras sigue apretando el paso, aunque él bien sabe que de todos modos aun quedan varias millas sin alumbrado eléctrico a lo largo de la vereda. El odio que salía del frío ahora se convierte en desesperación, en una angustia terrible. Daniel entonces corre, asustado de todo, ni siquiera de la oscuridad ni los posibles peligros en una vereda oscura en medio de la nada, sino de algo más… trata de huir de algo mas fuerte que él, algo que parece más poderoso y que le intimida…

Ahora la noche lo cubre, le arresta… empieza a perder las esperanzas… ha perdido todo, todo se ha ido de sus manos… y ni siquiera se da cuenta de la oscuridad nocturna, ya que está más temeroso de la oscuridad que yace en su propio corazón, y que le ahoga, le irrita, le mata…

De un tropiezo cae al suelo, sin darse mayor cuenta que ha aterrizado en una laguna de lodo…Un grito desesperado desgarra la noche, mientras una mano alzada pide el último grito de auxilio en medio de la oscuridad del corazón que engangrena cada célula de su cuerpo… y es entonces que puede verlo… puede ver la luz… ¡pero no es posible! ¡Parece que el amanecer esta a punto de llegar!

Sin importar lo inverosímil que parezca, Daniel entonces confía en la luz, y ciertamente olvidándolo todo y dejándolo atrás, se levanta y corre hacia donde está la luz, sabiendo que esta a punto de llegar a casa… a su casa…la casa de su verdadero Padre…

Cuando Las Luces Se Apagan

Cuando las luces se apagan en el pequeño cuarto –que arbitrariamente ha sido llamado C165- me preparo para embarcarme en un viaje a mi subconsciente. Tengo que aceptar que a veces uso música, o televisión, o el traqueteo del ventilador para caer en los brazos de Morfeo – y a veces nada de eso funciona-, y después de ajustar mis tres alarmas adopto la posición más cómoda para ser transportado a un mundo que fue real, pero que sigue siendo imaginario de todos modos, mientras mi cuerpo se desconecta un rato para restaurar los niveles fisiológicos normales de mi cuerpo.

Es a veces demasiado frustrante darme cuenta que sueño casi lo mismo todas las noches: la trama es más o menos distinta, pero el setting y la ambientación son la mayoría de veces los mismos: el vecindario, la casa de los vecinos, el parque, mi casa, mi cuarto, las calles de Antiguo y la escuela. Y entonces me doy cuenta que mis sueños no son más que ventanas al pasado, así como el ahínco de mi mente de regresar a esas dulces etapas de mi adolescencia que yo tiendo a idealizar de la manera mas estúpida, y que por tal razón mi subconsciente no deja escapar.

Frente a mis ojos cerrados veo pasar a mis amigos de entonces, platicando, jugando, peleándonos de nuevo. Me veo a mi mismo lleno de ansiedad frente a un examen , o asistiendo de nuevo a la escuela. A veces sueño que regreso a la Biblioteca y hojeo nuevos libros que ni puedo leer, o que voy charlando con mis amigos del colegio. Sueño mucho con las canchas, y hay mucha gente alrededor, pareciera que fuera el turno o los intramuros, y hay gente jugando fútbol o básquetbol, pero yo no me inmuto a jugar. Otras veces me veo a mi mismo caminar por las calles del vecindario, tanto yendo a la escuela como regresando de ella. Sueño mucho con el Pasaje, jugando en el parque y en las cocheras de los vecinos. Y mas aún, sueño constantemente con mi casa, sueño sus paredes, sus puertas, sus habitaciones, su calida oscuridad y el calor de la tarde. Y lo más interesante es que desde siempre, cuando sueño con mi casa, sueño con toda mi familia. Ahí estamos los cuatros, unidos geográficamente, como en los buenos tiempos de antaño.

A pesar que sueño el pasado, ese pasado aparece distorsionado geográficamente. No se como plasmarlo en papel, pero ese San Salvador en el recóndito de mi subconsciente aparece raramente construido. A pesar que en el estricto significado de la palabra, las calles y los edificios están posicionados geográficamente en la manera como es en realidad, hay algo en ellos que le da un aire distinto, un tipo de percepción distinta, algo que me parece altamente interesante. Todo, desde Antigup, la Cima, la Autopista Sur, la Alameda Manuel Enrique Araujo, Santa Tecla, Merliot, el Salvador del Mundo, la Escalón, el Aeropuerto, las Playas. Todo está geográficamente correcto, pero hay algo en ella que hace que mi percepción geográfica de ellos se vea diferente a como es en realidad, convirtiéndolo todo en una extraña clase de universo paralelo, donde el norte no es el norte.

A veces, cuando despierto y me veo de nuevo en mi pequeño cuarto –arbitrariamente llamado C165-, justo después de levantarme a apagar el despertador mientras alcanzo a ver ya la luz del sol pasar por debajo de la cortina de la ventana, todavía llevo pegada esa percepción extraña. Pasó al baño para tomar una ducha, pero esa percepción geográfica del San Salvador de Morfeo me sigue por un tiempo más, mientras lentamente la realidad toma el mango de mi consciente, y es entonces que veo el reloj y me apresuró a bañarme, porque si no lo hago prontamente me va a tocar salir al lecture de Cell Regulation sin tomarme el tan deseado café matutino.

Pero lo mas extraño de todo no es esa correcta pero distorsionada visión del mundo de mis sueños, sino que la trama de los mismos. A pesar que la mayoría de historias que se desenvuelven en este mundo son basadas en acontecimientos pasados (jugar en el pasaje, hablar con mis amigos, excursiones, caminatas, ir a la Escuela, tener exámenes), mi mente rápidamente distorsiona la fidelidad histórica, y como un artista mágico, retoma esas piezas históricas y las enhila en una trama fantástico y por veces impredecible. La realidad pasada o presente se vuelve en ficción, pero una ficción a tal magnitud que hasta el mismo protagonista –yo mismo- se traga cada acontecimiento como si fuese real, al menos mientras duermo. Solo una tan sola vez he podido discernir soñando que lo que estoy aparentemente viviendo es falso; una tan sola vez. Mientras la historia mórfica se desenlaza, parece que pierdo mi sentido de lógica o quizá es que adquiero otro tipo de sentido común extrahumano. A lo que me refiero es que a pesar que mi sueño en sí no tiene sentido, y de un escenario se pasa a otro, o una persona aparece en el setting y la situación incorrectas, parezco creer que todo lo que pasa frente a mis ojos cerrados es real, y mientras sueño tengo la percepción que todo eso es verídico, tan real como yo escribiendo este párrafo. Por eso al momento de despertar y caminar hacia la ducha, no sólo aun siento pegado esa rara percepción de lugar, sino que una distorsionada percepción de realidad también. Durante esos escasos cinco minutos en los cuales mi cerebro se adapta al comando consciente, aun parezco creer que lo que acabo de soñar es real. Y es a veces bastante divertido quedarme con ese sabor de boca que aparece por pura inercia, como que si de veras lo que he soñado de veras pasó, y mis comandos cerebrales tratan de analizar como esa situación puede relacionarse con la increíble gama de actividad sensorial que bañan mi tálamo mientras siento el agua fría de la ducha caer sobre mi espalda.

Últimamente he soñado mucho, en esencia, con dos tipos de trama. El primero es que estoy despidiéndome de mi familia en El Salvador, ya sea porque me vengo por primera vez a Australia o porque estoy por regresar a Australia. Y no solo con mi familia, sino con mis amigos, conocidos, etc. La segunda es lo contrario: mis papás y mis amigos me dan la bienvenida a El Salvador, porque acabo de regresar de Australia. Las dos historias, en esencia, permanecen intactas (algunas excepciones, por ejemplo, la llegada de mi hermano en vez de la mía, etc.), pero los detalles y el setting de dichos sueños son bastante variantes entre sueños. Y aunque se basa en algo real que pasó o que pasará, mi mente sigue jugando con esa poca información, y construye un sueño que al despertar y regresar a mi consciencia no puedo entender como puede tener lógica.

Es, a la verdad, muy interesante. A veces me gusta soñar lo que sueño, porque reactiva mi obsesión de recordar. Más de alguna vez una sonrisa se deja entrever en la mañana, justo antes del café. A veces, empero, me harta: quisiera soñar otra cosa, algo mas excitante y menos monótono. Algo futuro quizá, y no algo pasado. Pero no puedo negar que muchas veces sueño algo presente, o algo totalmente distinto.

Pero en fin, sea lo que sea, de algo estoy seguro: al apagar las luces de mi pequeño cuarto – que arbitrariamente ha sido llamado C165- mi mente decide eliminar brevemente lo consciente, entre ello mi sentido común y la lógica que acompaña mi academia, y decide sumergirse en ese mundo fantástico, irreal y borrascoso, que con mucho gusto abrazo y disfruto antes que el desgraciado despertador le señale a mi sistema de activación reticular en el tronco encefálico que es necesario regresar al trajín semanal.

Demencia

En una sombría noche en la víspera del acostumbrado “Dies Passionis Domini” del calendario gregoriano la oscuridad se cierne sobre el terreno un poco accidentado. Murmullos se escuchan a lo lejos, a lo mejor alguien ya bajo la influencia de Baco, precipitándose de a poco hacia los brazos de Morfeo. La agitada brisa de aquella noche barre el sendero lleno de hojas, mientras extrañas aves revolotean en las copas de los árboles, chillando al resplandor de la luna. El caminante, a paso lento pero decidido, avanza por el sendero, moviéndose sigilosamente por entre los arbustos y abriéndose paso un poco más, mientras añora de repente llegar a su destino. Y no es que esté tan lejos, la verdad está más cerca de lo que él cree, pero el cansancio que le apesadumbra el pensamiento es excesivo, casi irreal. Los días vuelan pero los afanes diarios parecen no alzar vuelo; de hecho, parecen acumularse como piedras pesadas sobre la curtida y cansada espalda del caminante. De repente, el cielo enmudece, la brisa con sus fríos torrentes se congelan, las aves callan… parece que hasta la delicada Cruz del Sur desde el cielo aparece expectante, junto a los demás elementos, esperando las palabras habladas. El caminante, sin saberlo, es ahora, el centro de atención de todo el universo, como si el fin último de todo lo creado fuera estar presente en aquel sendero para poder ser testigo de semejante acontecimiento que estaba por ocurrir. El silencio es entonces roto y todo queda en suspenso mientras el caminante balbucea el mensaje que todos esperaban: “Historia de cronopios y cuerdas…este lectorrices éste celular va a cumplir un año… ¡un año de vida!” El Universo no puede contener la profunda sabiduría de aquellas palabras pronunciadas con un leve acento italiano, y la verdad el mismo caminante, al darse cuenta, se asombra que su boca haya sido nicho de semejante mensaje… Un par de segundos más tarde, el Universo ha entendido el mensaje, y todo regresa a la normalidad, mientras el caminante suspira: su destino ya aparece en el horizonte. Apretando un poco el paso baja por el sendero, mientras la oscuridad y la paz nocturna vuelven a cernirse sobre el accidentado terreno.

Quid est veritas?

(Lat. "¿Que es la verdad?")

En un mundo plagado con ideas relativistas postmodernas, semejante pregunta no puede ser respondida a ciencia cierta. La verdad se convierte en algo "relativo", algo que depende del contexto cultural y social donde esa "verdad" pertenezca. Según este punto de vista filosófico, no hay ni una verdad absoluta, sino todas son "relativas".

En la pereza que nos agobia hoy en día, resulta tan sencillo adoptar y abrazar dichas filosofías sin siquiera buscar un poco más a fondo acerca de ellas. Resulta tan sencillo, porque a fín de cuentas buscamos razones en la sabiduría humana para tratar de justificar lo que hacemos o dejamos de hacer.

Pero la pregunta ya venía siendo preguntada desde hacía mucho tiempo, aun de gente que no tenía mucho conocimiento de la filosofía, como lo fue Poncio Pilato.

Las narrativas del Evangelio de Juán en el capítulo 18 nos llevan a la casa del gobernador romano, y nos presentan el detalle del juicio que está a punto de caer sobre Jesús. Pilatos trata de entender por qué es que a tan desdichado hombre le quieren matar.

Jesús responde que el es Rey, más no de este mundo. Nos brinda el detalle del propósito de su existencia: ¡dar testimonio de la verdad! La pregunta de Poncio Pilatos es entonces muy válida: ¿Que es la verdad?

¿Es la verdad algo absoluto? ¿Como describimos esa verdad? ¿De que verdad habla Cristo?

Juán no nos da el detalle si Jesús le respondió a Pilato en esa ocasión, aunque algunos dicen que es el anagrama de la pregunta original: "Est vir qui adest" (Lat. 'Es quien está frente a tí).

De cualquier manera, haya sido esa su respuesta o no, de las Narrativas de Juan tenemos un claro mensaje de que se trata esa verdad de la cual Jesús habla:

Juan 1:14 => "...pues la ley por medio de Moisés fue dada, pero la gracia y la verdad vinieron por medio de Jesucristo..."

Juan 5:36 => "Mas yo tengo mayor testimonio que el de Juan; porque las obras que el Padre me dio para que cumpliese, las mismas obras que yo hago, dan testimonio de mí, que el Padre me ha enviado.."

Juan 5:37 -38 => "...También el Padre que me envió ha dado testimonio de mí. Nunca habéis oído su voz, ni habéis visto su aspecto, ni tenéis su palabra morando en vosotros; porque a quien él envió, vosotros no creéis..."

Juan 8:31-32 => "...dijo entonces Jesús a los judíos que habían creído en él: Si vosotros permaneciereis en mi palabra, seréis verdaderamente mis discípulos; y conoceréis la verdad, y la verdad os hará libres..."

Juan 14:6 => "... Jesús le dijo: Yo soy el camino, y la verdad, y la vida; nadie viene al Padre, sino por mí..."

En un hecho sin precedentes, Jesús dice que él es la verdad, la fuente de verdad, y que su propósito era dar testimonio de esa verdad al mundo.

Sería bueno que analicemos lo que Jesús dijo y nos preguntemos, como Pilato, ¿'quid est veritas'? ¿Será posible que Jesús sea la verdad? ¿Si o no? ¿Y por qué o por qué no? ¿Es veritas realmente relativa, o hay absolutos? ¿Y si los hay, cuales son?