Cacoethes Scribendi - Anthology

Over The Pacific - Part 4

2010-08-07T12:40:00.006+10:00

As soon as we entered the main terminal at LAX, I felt the weight of my weariness. I had been travelling for so long, and had barely slept! I thought I was going to sleep the whole way, but for some reason it didn´t happen. Still, excited of being in Los Angeles International Airport after so many years, I collected my luggage and started to wander around the terminal, looking for the check-in counter of TACA International Airlines.

For those unaware, TACA is the national airline of El Salvador, and holds a monopoly over Central American airspace, having acquired over the years other smaller Central American airlines. My fascination with airplanes started, when I was a child, with the TACA planes I would see landing and taking off at Comalapa, the international airport in El Salvador. Despite TACA´s bad reputation (poor customer service, luggage getting lost, etc), it was a matter of national pride, at least for me, to enter El Salvador on a TACA flight after my 4 year exile in Australia.

My heart started beating faster when I eventually found the TACA counter at the LAX International terminal. As I expected, there were hundreds of people in the reduced allocated space for the counter and waiting lines, all speaking the natural Spanglish, the blend of Salvadoran Spanish and American English. It was here that I experienced, for the very first time in a long time, a glimpse of my culture and my people.

Many Salvadorans live, legally or illegaly, in the Los Angeles Metropolitan Area. It has been the city of choice for Salvadoran migrants who sacrifice everything to follow the American dream. Indeed, there are more Salvadorans in Los Angeles than Santa Ana, the second largest city in El Salvador. No wonder that the Los Angeles - San Salvador - Los Angeles flights are always in high demand.

It was there, waiting in line, that I started to feel at home. My heart continued to beat faster, and my mind was full of thoughts and memories, as I tried to eavesdrop the conversations of fellow Salvadorans around me as they shared with one another news and experiences about our country.

Time was running and I had to get going if I wanted to catch this plane. As I said before, I was feeling quite weary, and in my rush to get into the enourmous queue for security screening, I forgot to empty my water bottle. That was indeed a big mistake, which was brought to my attention by the security officer that had just screened my backpack with the water bottle in it. I ought to have put all liquids inside a clear plastic bag, or just empty the bottle and refill it inside. Ohh well, the price to pay was to step aside and wait a good 10 minutes until the officers had inspected all my hand luggage thoroughly.

Nothing to worry, since I had just enough time to board my plane. If the two previous planes were small, this plane was minuscule, or at least that was the impression I got. I figured out that TACA had increased the number of seats available per plane while keeping the same overall dimensions of the aircraft, reducing the legroom drastically. On top of that, the passengers were carrying way too much hand luggage, which was a problem when 3/4 of the passengers had boarded and all the overhead compartments were full. The crew had to send the remaining hand luggage to the checked luggaged compartment underneath.

At around 1AM Saturday local time we departed LAX, starting to experience glimpses of the Salvadoran ideosincrasy in that small TACA plane. A few more hours to go.

Over the Pacific - Part 3

2010-08-04T05:02:00.007+10:00

We departed Hawaii at around 1pm Hawaii-Aleutian Standard Time. I was started to feel extremely weary, but as before was unable to sleep for too long. I re-read the book of memories and farewells, again feeling so lucky for the years in Australia. My mind started to drift into my memories of El Salvador. How different would it be? Will I be able to reconnect with my old friends? What sort of job will I be having over there? What about church? Will I forget my English?

The memories of home came rushing into my mind, and the excitement of going back was increasing by the minute, now that we were getting closer. I couldn´t possibly wait to see my beloved country again! Indeed, being an exile in Australia made me rethink my Salvadoran identity. From shame and disrespect, I became proud of my blood, of the Indigenous heritage that is undeniable in me. I was so keen to return to El Salvador and re-embrace a culture I somewhat despised 4 years ago, to cultural places and expressions I was previously ashamed of. As I was journeying across the Pacific, I was looking forward to being home. A different Vernon about to see home through a different perspective.

I was not shocked to see that the sunset was rapidly approaching. I was already used to the idea of travelling against the sun, in this madness where the clocks ticked against logic, and the biological cycles had already crashed long time ago. As the darkness swallowed our plane, the blue Pacific fused with the pitch black sky. The flashing light on the wing was the only reminder of our eastward journey into the void.

A few hours later, an ocean of lights started to appear in the horizon in front of us: an unequivocal sign that we were approaching the huge metropolis of Los Angeles. It was around 9pm Pacific Standard Time when we started to descend into continental American soil. I could see the characteristic square grid of a typical Spanish-founded city, and the city lights that had no end. Here I was again, in LAX, just like many other times in the past. A known territory, a gateway to the Americas, the last petrol station before arriving at our destination.

Over the Pacific - Part 2

2010-05-16T06:45:00.005+10:00

The airport at Honolulu was quite small, but it had this special cozy atmosphere that is very hard to describe. The buildings were quite old, but very spacious, allowing a constant flow of the maritime breeze that cooled the tropical heat. In some of the waiting rooms there were random miniature planes hanging from the ceiling, which I found exceedingly interesting.

The other thing that hit me was the amount of Japanese people at the terminal. There were endless gates for the exclusive use of Japan Airlines, and the queues were full of happy Japanese tourists, taking the last pictures, and buying the last few memorabilia left in the stores before they returned to Japan. Quite amusing!

Like a tourist in a foreign land, I got somewhat lost looking for the check-in counter for Hawaiian Airlines. The plan was to check in, and then wander around the area. However, I spent almost half an hour looking for the said counter, and the only signs or information I could get was from airlines other than Hawaiian. I eventually found it, and it turned out that I needed to get going if I wanted to catch the plane. After emptying my water bottle, I passed through security and US Dept of Agriculture checkpoints, and proceeded to my gate, which was a bit far away. Interestingly, the hallway that connects the counters with the gates was not indoors, like any other airport I´ve been too. Rather, it was more like a long terrace, and the tropical heat of Hawaii was not helping when you had to carry a big heavy bag and running against time. In the end I made it on time, half way through boarding. I was dissapointed I did not get to see much of Hawaii at all, but I hope I may return some other time.

As we were boarding, I again noticed the demographics around me. As the previous flight, most of them were young caucasian couples and small families, all of them wearing luau motifs, and lots of shopping bags. The way they spoke suggested that they were mostly Americans, an obvious statment given the route (HNL-LAX). I already started to miss the beautiful Australian accent!

As before, the plane was exactly the same: a bit old and small. The leg room was even worse, but that was because someone was sitting next to me. But in the end, it did not matter too much. As we departed Honolulu, I was glued to the window, admiring the beautiful and pristine beaches below me, as we continued our journey to the US mainland.

Over the Pacific - Part 1

2010-05-16T02:42:00.013+10:00

Once I passed Australian Immigration at Sydney International, I knew my time had really arrived. It was barely 7pm, and my flight would leave at around 9pm. Two hours to spare! Since I was going to be sitting down for unending hours, I decided to go for a walk around the International terminal. Most importantly, I wanted to buy something for the trip (to get rid off my last Australian spare coins). As I walked up and down the terminal, I finally saw the plane I was catching: a relatively small plane but with the beautiful livery of Hawaiian Airlines.

At around 8:30pm, I was allowed to enter the waiting room just next to the gate. Just before I had to turn my phone off, I texted as many people as I could, to say the final goodbye. I also had to say goodbye to a good friend of mine, with which I had been texting the whole two hours.

The loudspeakers finally made the boarding call for Hawaiian flight HA452. Destination: Honolulu, Hawaii. As we boarded, I could not help but notice the demographics of my fellow travellers. Most of the passengers consisted of couples, some young, some not too young. Because of their accent, I gather that most of them were Australian. Of course, they were wearing T-shirts and board shorts with Hawaiian or tropical motifs. I was one of the few that were wearing jeans and a heavy piece of hand luggage.

The plane was a bit smaller that expected, rather old and the seats were a bit uncomfortable. But it was fine nonetheless! The seat next to me was empty, so that allowed me to stretch a little bit more. As the plane took off, I was glued to the window, admiring the ocean of lights just below me, the last glimpses of Australia. Even though it was dark, I could still recognise the Sydney Harbour Bridge and the Opera House at the distance.

And so, the journey began. 21:30 Australian Eastern Standard Time. I felt a bit tired, but did not want to sleep yet. After reading a couple of pages of "The Plague" by Albert Camus, I decided it was time to open the notebook that my friends signed for me. It was all Dave Walker´s idea: for all of my friends to write on this notebook a memory of them with me, and to say a few words of farewell. As I read it, I was more laughing and smiling at what my crazy friends wrote rather than feeling the incredible pain of leaving. I was sad, yes, but deep within me burnt a gratitude to God for allowing me to spend a precious time in Australia, something that I have already written in this blog weeks ago. In a way, I knew that I had to move on, and so the transition over the Pacific, as I read the notebook and remembered the good times, was not as painful as I thought it was going to be.

Between Sydney and Honolulu there are around 10 hours worth of flying. I managed to sleep just over an hour or two, but not too much. In the meantime, I killed time reading or listening to music. And thinking, of course. Due to the fact that we were flying towards the east (and against the sun), the sun rose way earlier than expected. According to my estimations, at around 10:30am Hawaiian time, after breakfast, the plane descended and approached the Hawaiian isles. As we approached the runway at Honolulu International, the captain was explaining to us the locations, beaches, buildings and roads we were looking through our windows. Even from the plane you could see the pristine beaches, the white sand, the different degrees of blue and green in the water, and so on. It was beautiful!

So we landed at Honolulu Airport, at 11:00 Hawaii-Aleutian Standard Time on a Friday morning (it was Saturday morning in Australia). Most of the Australian passengers seemed very excited, and with loud voices were telling their fellow travellers what they were going to do in Honolulu and the rest of the islands. As we disembarked and entered US-American soil, we passed through customs quite quickly (compared to previous experiences in LAX) After picking my checked luggage up and putting it in another carrousel for connecting flights, I decided to explore the International Airport at Honolulu.

...And So It Ends (Part Two)

2010-04-23T13:05:00.002+10:00

Now that I think about it, my first day in Australia mirrors my last day in Australia. I arrived in Sydney on a Thursday night, 2nd of February 2006, and was picked up from the airport by my brother. The very next day, my brother was still doing his placement outside of Sydney, so he gave me instructions of how to take the train in order to go to the city. And so I did: that Friday I spent the whole day discovering Sydney by myself.

Four years later, I arrived in Sydney on a Thursday night, and was picked up from the train station by a friend. The very next day, my friend had to go to a hospital for placement, so he told me where the train station was, so that I could go to the city by myself. And so I did: this Friday I am spending the whole day re-discovering Sydney, taking pictures and being a tourist.

I came to Australia via Sydney, and Sydney is where I finally depart from this country. A true hub of transpacific migration. My point of entry and point of departure. My first and last minutes in Australia.

And so it ends. Now, to see what the future holds. But the memories, the friendships and the knowledge gained will always be with me.

Two Worlds Overlapping

2010-04-13T01:47:00.013+10:00

My Australian experience has been amazing: in 4 years, I had the chance of embracing a new culture, new friendships, new perspectives on life and new experiences. Because the Salvadoran and Latin American communities in Townsville were rather small (in comparison to cities like Brisbane or Melbourne), my day-to-day experiences were, for the most part, with Australians and other international students from non-hispanic backgrounds.

At the beginning, this was a problem: arriving to a place that is so different from home requires a great deal of adjustment and patience. You have to get over the cultural shock, the frustration of not knowing where to go or what to do, and the sadness of apparent loneliness. After all, you are hundreds of thousands of kms from your hometown! Having only three or four Spanish-speaking people I could turn to in Townsville, adjusting to Australia was hard. I often wished I was in Brisbane, with my brother, because I knew that he would hang out with quite a lot of Salvadorans and Latin Americans, and that would have made the transition easier.

But God was faithful. I survived quite nicely, and succesfully adjusted to Australia after a couple of months. In fact, my incorporation into Australian culture was so succesful, that along the years my accent, use of words, humour and personality started to become more and more Australian. I would often discover myself feeling as if I had lived in Townsville all my life, and that those memories of a place called El Salvador were only dreams or products of my imagination. Don't get me wrong - is not that I was ashamed of my heritage, culture and country (on the contrary!) but my Salvadoran idiosincrasy was challenged everyday by an Australian culture that would accept me a little bit more as the days passed. Being an international student at JCU forces you to think, write, speak and learn in English, with the Australian paradigms and ways of thought. Deep within me, a dichotomy was established: a part of me culturally and racially bound to El Salvador (and Latin America), and another part of me bound to the Australian way of life in a remote city like Townsville, in the life I had to live as an international student at JCU.

Not having many Spanish-speaking people around me made it difficult to nourish the part of my heart that longed for El Salvador. Everything around me reminded me I was in Australia, tempting me to neglect my Salvadoran side. Thus, my Australian experience happened almost in isolation from my previous 19 years of my life in El Salvador. There was barely anything that tied both worlds together. In fact, the only links between them were the e-mails with my family, my music in Spanish, Facebook, a Salvadoran internet forum I visited (and continue to visit) fairly regularly, and of course, my memories. Those were the things that kept my Salvadoran heartbeat alive.

Four years after leaving my country, my folks came to Townsville for a holiday, but also to "pick me up", so to speak. Out of a sudden, then, the two worlds started to overlap to some degree I had not expected. As I spent time with my family for the very first time after so many years, all the happy and sad memories of my Salvadoran life came to me in a rush, like a furious river flowing down the mountains, aided by gravity. For a brief second, I was there again, in "el pasaje", hearing the familiar birds, eating the delicious Mesoamerican foods, listening to music in Spanish, admiring the familiar geography around me and living the life that was so normal and ordinary, a life that knew nothing about Australia...

The ringing of my mobile phone would suddenly wake me up from my day-dreaming: it was a friend from Christian Union at JCU, wondering if I was doing something that evening. I was back in my reality, in Australia. And so, the very best of both worlds were being united, as my family, representing my Salvadoran life, met my Australian world, my Aussie experience. In a mysterious and enigmatic mixture of feelings and thoughts, I am still caught in between two worlds, in the transition from one home to the other, in the pain of separation and farewell, and in the excitement of re-discovery and re-embrace.

...And So It Ends (Part One)

2010-03-27T23:26:00.014+10:00

27th of March, 2010 - Townsville, Australia.

I remember sitting on a plane, flying over the Pacific between LAX and Sydney Intl Airport. Flying west (with the sun), I was leaving my known world behind in El Salvador in order to pursue a higher education in Australia. A fresh start, a fresh page and a new beginning. The plane landed in Sydney at around 10pm local time. It was Friday, 3th of February 2006. And so it started.

Four years in Australia. Four years. It feels like nothing, but it feels like a long time as well. I came to pursue a degree in Pharmacology, which I officially obtained today, by the grace of God. Today, sitting there inside that auditorium, wearing a full academic gown, having received my testamur and listening to the motivational speeches of those who are ahead of us, I finally felt that sense of completion. I came to Australia to study, and my goal was accomplished today. 4 years of hard work, of long hours of study, of lots of coffee, of Maccas runs, of study sessions, of nights in the JCU Library, of going into the lab at crazy hours of the night to continue my experiments. 4 years of exciting learning, of subjects that pushed me to take that step further, to think outside the box and to have fun while learning. 4 years of an amazing academic journey that teased my mind and made me explore questions I never thought of, and to taste the pleasure and the excitement of the scientific endeavour.

I came to Australia for that, and today, I can say that I finished it. I've reached that goal that was so distant at the start, but that has been completed now. Above all, I thank my awesome God, whose grace sustained me through these four years, and gave me the strength, intelligence and courage to continue. And I thank those friends around me, those who suffered with me, who laughed with me, those with whom I shared my University experience at JCU, with its ups and downs. And of course, I thank my family, who would always encourage, love and support me, even from across the Pacific. I couldn't have done it without you.

And yet, I leave Australia with more than an academic accomplishment. I came here expecting just that, but no - God had bigger plans for me. During my 4 years in Australia I have been able to get to know so many people, from so different backgrounds and nationalities. It has been amazing to make so many new friendships, and to experience the "mateship" so typical of Australian culture. This was specially true whilst living at the residential colleges at JCU - I will always remember the laughs, the craziness, the shared life we had, and the gathering of good friends around the college dinner table. I will never forget those treasured moments!

But not only that. I had powerfully experienced the love, care, encouragement and fellowship of those whom I call my brothers and sisters in Christ. God has moved in my life in so many powerful ways through Christian Union and my church in Townsville. It has been an amazing spiritual journey, to grow in my understanding of God, and to embrace a deeper relationship not only with Christ, but also with my fellow brothers and sisters who also call Jesus their Lord. It humbles and excites me to realise that God continues to transform, not only me, but the whole church, into the likeness of Jesus Christ. And what a joy we can have in the hope that stems and flows out of this powerful Gospel!

Australia means so much to me, and I will be always be thankful for the opportunity to come to this country. I have become part of this culture, part of the furniture and part of this nation. I will still remain a Salvadoran Chocolate Bear, but with an Australian filling.

And so it ends, today, as well. With that farewell party, I officially say Goodbye to Australia, to my second home, to my extended family that I leave behind. The actual final Goodbye will be on my last day, and I hope to report on that day as well (i.e. there is Part Two coming xD).

Sadness, excitement, melancholy, happiness: a mixture of all of them. As the chapter entitled "Australia" draws to an end, I leave to new adventures, to new excitements, to new frontiers and to new blank pages. So many opportunities lying in front of me! But one thing is for sure: I will never forget this Great Southern Land and its people, a nation that opened its doors for me and adopted me for life, if not legally, at least in their hearts.

Thanks to all the people with whom I shared my life in Australia. You will be missed enormously, and in spite of the distance, I will not forget you.

30 Years Ago, in San Salvador

2010-03-24T01:00:00.014+10:00

San Salvador, El Salvador, Monday the 24th of March, 1980. Just after 18:00, local time.

The Catholic Archbishop of San Salvador, Monsignor Oscar Arnulfo Romero, is offering Mass at the "La Divina Providencia" hospital chapel, in the suburb of Miramonte, in San Salvador. The occasion: the first anniversary of the death of Mrs Sara Meardi de Pinto, the mother of Jorge Pinto Jr, the owner of an independent Salvadoran newspaper that advocated for social justice. In spite of such occasion, the chapel is nearly empty - barely fifty people, among friends and family of Mrs Pinto, are present in the small building. Archbishop Romero continues with his sermon, standing behind the altar, remembering the life and works of Mrs Pinto:

"... I believe that tonight, brothers, we should not only pray for the eternal rest of our beloved sister, but above all, gather this message, a message that every Christian should live out intensely..."

San Salvador is amidst a political and social chaos. The 70's ended with a coup d'etat, followed by a provisional Government that fails to provide the answers to the many questions. Both the Left-Wing guerrillas and Right-Wing death squads are gaining strength, causing the spiral of violence to increase by the minute. The Army tries to halt the violence by increasing the oppression on the insurgents and those who cry for reform: the poor. The Government, hopeless, is unable to control the situation. Archbishop Romero, then, became one of the leading voices that call for reconciliation and the cease of violence. He becomes concerned for those who are poor, the oppressed and the needy who are being crushed by a Government that will not respond adequately.

Just the day before, on Sunday the 23rd of March, he concluded his Sunday sermon with the following:

"...I would like to make a special appeal to those in the Army, and specifically to the National Guard and the Police... Brothers, you belong to our same nation, and yet you kill your peasant brothers. Above the command from your superiors to kill, the Law of God should prevail, that Law that says: You shall not murder... No soldier is in the obligation to carry out an order against the Law of God. An immoral command nobody is in the obligation to follow... The Church, defender of the rights given by God, of the dignity of Humanity, cannot remain silent about these atrocities and abominations... In the name of God and in the name of those who suffer, whose cries rise up frantically to heaven, I supplicate you, I appeal to you, I command you in the name of God: Stop the repression!.."

But today, Archbishop Romero continues with his sermon on this early Monday evening, encouraging the audience to fight the fight that Mrs Pinto herself fought: the fight of justice, of peace, of love, the fight of one who used her own newspaper to denounce the social injustice in El Salvador. He is about to finish his sermon now, which will be followed by Holy Communion. For that reason, he starts to raise the chalice as he utters the last words:

"...Let this crushed body and this sacrificed blood, the body and blood of Christ, be also the encouragement to give our own body and blood to suffering and pain, and just like Christ, not for himself, but to show the concepts of justice and peace to our people. Let us be intimately united, then, in faith and hope, as we pray for Mrs Sarita and for us..."

The cup is now fully above his head.

Suddenly, a powerful sound is heard. A sound originated from the outside, maybe from the person that is now running away from the main entrance of the chapel. A sound so overwhelming that sounds almost like a bomb, like some dreadful explosion. And within fractions of a second, the bullet hits Archbishop Romero, who stands behind the altar, his hands holding the cup above his head. He stumbles backwards, losing the grip of the cup, spilling wine all over the altar, exactly where Romero's blood had also spilled a few seconds ago.

"...If I am killed, I shall rise in the Salvadoran people..."

The 80's - Inherited Nostalgia?

2010-03-17T01:03:00.005+10:00

I was indeed born in the 80's. It was in the year 1986, just a couple of weeks after a powerful earthquake shattered my city to pieces. However, to be honest, I have barely any memories from the historic decade of the 80's. The only long-lasting memory I have is a vague memory of the Civil War in my country. On the 11th of November 1989, the Salvadoran Guerrillas entered the city of San Salvador in order to provoke a massive middle-class insurrection against the right-wing government. My first memory, then, is of my family frightened, hiding us in some obscure corner of the house as we heard the shootings and bombings just around the corner from us. That is as much as I remember, being 3 years old when the 1990's officially started.

I was born in the 80's - but most of my conscious awareness and memories are only found in the 90's onwards. I embraced the 90's, the end of the Salvadoran Civil War and the hope for a better future, growing up in what came to be the "Y" or "MTV" generation, shaped by all the cultural elements we adopted from our American/European counterparts. However, I inherited copious amounts of cultural expressions from an era I just missed. Through the musical influence of my parents and my older brother, I grew up in the 90's listening to the music of the 60's, 70's and 80's, both in Spanish and English. It was just part of the every day life, to play my dad's LP's and listen to by-gone eras, at times imagining myself being a teenager or young-adult during the 70's or 80's. My parents' nostalgia for their "good ol' times" made me experience, if only in my imagination, a snapshot of life back then. For a brief duration of a song, I was there, with them, in my imaginary reconstruction of an era I wished I experienced.

I was amused: being nostalgic of an era I did not even experience, wanting to live out memories that weren't mine! And that made it better, making my imagination fly freely.

I still love the music from the previous generations - and sometimes I consider it better than the music that surrounded me by the late 90's and early 00's. But at times I can't work out whether the nostalgia I still feel now is for those eras I did not experience, or rather a nostalgia for my nostalgic childhood? In the end, it doesn't matter - I can still admire the inherent power in music, a power that distorts time and geography: a real time machine.

Classical Music

2010-02-23T10:20:00.003+10:00

One of the things I love about music it's its inherent capacity to transmit ideas and perspectives. I always considered music to be a "time machine" - when we close our eyes and listen attentively we can be transported through space and time, as if -just for a brief moment- ignoring the laws of Physics in order to follow those laws of Memory and Imagination.

To me, the act of listening to 'classical music' represents a journey in space and time to the Europe of the XVII, XVIII and XIX centuries. When I hear the works of Chopin, Beethoven, Vivaldi, Mozart, Tschaikovsky and Schubert I suddenly find myself in Florence, Rome, Vienna, Berlin, Saint Petersburg or Moscow, inside the palaces of extinct kingdoms and wandering across long-forgotten war fields. With easiness I find myself submerged in by-gone worlds, in the Modern and Pre-Contemporary Era of Western History, in the "Old World" and its natural and historical beauty.

Spanning from Barroque to Romanticism, the sublime works of these composers of old allow us to glance, with increasing wonder, the world in which they lived. I really appreciate the treasures of Classical Music, because they allow me to have a glimpse of an era I did not experience, but would have loved to. I even become nostalgic at times - nostalgic of an era I missed because I was born two or three centuries later, in the stupid banality of the XXI Century, where what is plastic, easy, stupid, and simple is praised over what is artistic, complicated and classic.

Adolescencia...

2010-01-05T20:52:00.002+10:00

Una de las cosas que me agradan de la vida adulta es que uno tiene una percepción más moderada del mundo que le rodea. Se que muchos de nosotros deseamos regresar a la inocencia que tuvimos en nuestra infancia, pero agradezco que puedo ver con distintos ojos aquellas cosas que alguna vez me sacaban de mis casillas.

Resulta que le estoy rentando un cuarto a una familia australiana en mi ciudad, y dicha familia tiene muchos hijos. El último de ellos ya tiene 15 años, y está en lo mejor de su adolescencia. Aunque he vivido con ellos por los últimos 6 meses, es hasta hace un par de semanas que ya dejó notar los "berrinches clásicos" de los adolescentes. La mamá del susodicho es un amor de persona, muy atenta y siempre pendiente de todo - y éste susodicho le responde todo grosero, le grita, le dice que lo que hace está mal, siempre está en desacuerdo con ella, etc. Lo que me llama la atención es que la mamá, tranquila y con mucha paciencia, le dice las cosas y no le grita de regreso ni le lanza improperios jeje. A mi, sinceramente, me saca un poco de mis casillas las quejas y la manera como trata a su misma madre. Miro con admiración a la madre del susodicho, porque si yo estuviese en su lugar, ya le hubiese dejado bien claro que como adolescente le debe respeto y obediencia a sus padres. ¡Y los papás del susodicho que son tan buena onda y tan llevaderos!

Pero no puedo ocultar que yo mismo pasé por esa etapa. Recuerdo ahora con bochorno y con verguenza la manera como le respondía a mi madre con puras malcriadezas, y la forma como hacía las cosas a regañadientes, malhumorado y deseando -a veces- que mis papás no estuvieran ahí para que me dejasen al fín en paz. Recuerdo mi soberbia y mi orgullo, mi falta de respeto, mis excusas para no ayudar en la casa y la eterna retahila "¿Bueno, y mi hermano por qué no ayuda pués? ¡Solo yo tengo que hacer todo y él feliz, haciendo nada!", ahora entendiendo lo mucho que mi hermano ayudaba en los que-haceres de la casa, mucho más que yo. Y lo mejor es que él lo hacía en silencio, en obediencia, mientras yo hacía el gran alboroto y terminaba no haciendo nada.

Ahh, la adolescencia. Es yuca para ambos padres e hijos, y es una etapa que requiere mucho trabajo y diálogo. Aunque he de decir que mis padres me instaron a obedecer por pura disciplina (bajo la amenaza del cincho, la chancleta, etc), y el día de hoy estoy agradecido que me "pusieron en cintura" y me enseñaron mucho con su ejemplo. Aunque la nostalgia sigue ahí, ahora veo esas épocas con verguenza, porque de plano que yo le hice la vida cuadritos a mis padres que tanto bien me deseaban.

Es hasta cuando llegué a mi adultez que pude entender el amor de mis padres en el contexto de la disciplina, y ver lo desagradecido que fui con ellos. De eso ya le comentaba al susodicho jeje, y les deseo a ambos padres e hijo que logren sobrevivir esa dura etapa del desarrollo juvenil.

Por ahora, como invitado en su casa, me toca tener paciencia y mostrar, por medio del ejemplo mismo, que los que-haceres del hogar no son gran cosa y que no hay razón para refunfuñar :).

Airports

2009-12-04T16:15:00.004+10:00

Airports are indeed the hubs of contemporary human migration. It is always an interesting experience to step out of the plane and be surrounded by crowds of migrants, people rushing in all directions carrying their belongings in tiny suitcases. Some of the are leaving, some are arriving, some people are in transit, waiting in boredom whilst listening to their iPods or reading their favourite books. Emotions are all over the place, with people crying for the departure of the beloved ones, people embracing the ones they haven't seen in a long time, businessmen talking on the phone absent-minded from the world around them, and of course, the typical tourist being enticed to buy memorabilia before leaving...

From these buildings, majestic airplanes come and go, lifting up their wings to as many destinations as you desire: Tokyo, Brisbane, Paris, Rome, San Salvador, Sao Paulo, Tel-Aviv, New York, Miami, Toronto, Cairo, Sydney... The possibilities are endless, the connections are unlimited. Those who fly across the skies embrace the joy of participating in cross-cultural human migrations; those who are left behind embrace the sadness of the 'good-bye'.

Verabschiedung

2009-11-29T21:59:00.006+10:00

It was until today, 29th of November, that the realisation of leaving my friends behind finally hit home. Tonight, after church, I had to say "Goodbye" to a couple of friends, who are going away from Townsville permanently, and who I won't probably see them again, giving that I'll depart from Australia in a few months. It is not that I could stop over in Brisbane or Melbourne in a year's time, and get to see them again. The blue Pacific will indeed be a constant reminder of the physical separation between us.

Yet, as Christians, we are one body in Christ, and there is a special bond between each individual and the other bunch of individuals that form the Church. Even when geographical distance and time differences may indicate a true separation, we are not separated at all in the Lord.

Having said that, my heart grieves at the thought of leaving my friends in Townsville behind, since they have become my family in Australia. But sometimes "Goodbye" is the only way to go, and I know that God allows it for a reason.

And thanks to God there are things like Facebook and Skype! :)

To those who leave Townsville before me: may God be with you where you go, and I'm incredibly thankful for the memories and the time spent together. I hope to keep in touch with you all :).

Study Tips

2009-11-04T16:58:00.002+10:00

This is that time of the year when Uni students are fighting a battle against ignorance, using their textbooks as shields and their lecture notes as swords, in order to conquer the enemy and pass their exams. Out of my experience (and I am feeling old as I write this), let me share with you some study tips I've learned through the years, if that helps you in any way.

ATTITUDE is extremely important, and many students do forget this. If you think you are going to fail, you most probably will. Why? Well, learning is hard because you have to convince your brain that the stuff you are learning is useful. If you have already decided that you don't wan't to study the material you have to study, it does not matter how hard you try, you will not learn it. So keep a positive attitude: convince yourself that whatever you are studying is important and relevant, and your brain will find it easier to concentrate, learn and actually have fun studying.
INTEGRATION is the key for satisfactory learning - and this advice goes especially for Medical students, but it also applies to students in other fields. Don't learn things in isolation - rather, try to think in "big pictures", i.e. 'How does this fit with the information I know so far?' 'How does this subject help me understand that other subject?', etc. Once you have worked that out, keep connecting new information with old one. That's why in Medicine, although you learn each organ system and pathology in isolation, you have to integrate each little piece in order to learn and understand both the normal and pathological functioning of the Human Body. For example, to understand Pharmacology, you will need to connect that info with Biochemistry, Physiology and Pathophysiology. But even in subjects that have nothing to do with each other, find creative ways to integrate that information. Connect, integrate, build the big picture, multiply your brain pathways and make them stronger - and you will have fun.
UNDERSTAND RATHER THAN MEMORISE. For the most part, don't learn things by memory just by themselves. Rather, try to understand the processes behind them, their use, their purpose and their function. If you need to memorise something, make sure you understood it before you do. Believe me when I tell you that if you understood the core component of your subject, then it does not matter in what form the question comes in the exam, you will be ready to articulate or select a good answer. Because of that, don't memorise the answers of previous papers - rather, be ready in the case the lecturers pose the question in a different way.
STUDY FOR LIFE, NOT JUST FOR THE EXAM. Everything you learn in your University degree will later help you, regardless of how stupid it may seem at the time. When you study, make it your goal to study for your future profession (and life!), not just for the exam. Cramming things the day before the exam will probably make you pass that subject, but you will certainly struggle the following semester while you try to catch up on the things you ought to have already learned by that stage.
HAVE A GOOD REST BEFORE THE EXAM. It is rather pointless to do an all-nighter before your exam. Study in such a way that you finish your preparation the afternoon before the exam, and then take the night off. Read a book, listen to music, relax. Attentiveness and analytical skills tend to drop abruptly if you don't rest, regardless of how much coffee you have had during the night before the exam.
PRAY! If you are a Christian, why not pray that God may help you not to stress too much, be diligent and study in a way that pleases Him?
HAVE FUN! Who said that learning can't be fun? I have certainly enjoyed the pain of being a Uni student :)

I Love My India

2009-11-01T14:31:00.005+10:00

One of the most interesting experiences I have had in Australia is that 8 out of 10 people that meet me think I am from India or Sri-Lanka. I had the chance to meet a lady from my country the other day, and she actually asked me if I had Indian/Sri-Lankan heritage. Quite amazing.

During my second year of Uni, an Indian Uni student approached me and asked me whereabouts from India I came from. After I explained him I sadly had no cultural or racial ties to India, we chatted for a while and became good friends. That same year, during the Cultural Festival in Townsville, I went to the "Bollywood" Dance night at The Strand. This song, "I Love My India", I heard it on such "Bollywood" Dance night for the first time and just captivated me from the start. The original event was a portrayal of Indian dancing, performed by the Indian community in Townsville. This, however, was the last song they sang and danced, and towards the end they invited the public to join in their dancing. My friends and I ended up on stage, with some other people from the public, enjoying the novel cultural experience. What I enjoyed the most is that I blended in so well with the other Indians there, (because of my looks) hehehe.

Because of all these, I started to become more and more interested in this exotic country of India, with its contrasts, its rich culture, its thousand languages, its amazing cuisine and its beautiful music. One of the firstfruits of that was my blog entry on the cultural and identity differences between India and Latin America, which I wrote in Spanish here, since Latin America has a lot to learn from India.

I really would like to experience the real India some day - travel its streets, its villages, taste its home-made cuisine, listen to their beautiful music, learn their languages, blend in and get lost in its cultural richness.

Yeh mera India!
Watan mera India, sajan mera India!

¿Quién...?

2009-10-30T13:27:00.005+10:00

¿Quién...no ama el lugar,
la tierra natal, y donde ha nacido?
Terruño de amor, El Salvador,
¡donde yo vivo!

¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
¿Quién? ¿Quién?
¿Quién...vivirá en su pueblo nato
palmará su mano ahí
como buen salvadoreño
con orgullo vive aquí?

¿Quién? ¿Quién? ¿Quién?
¿Quién? ¿Quién?
¿Quién...vivirá en su pueblo nato
palmará su mano ahí
y dirá con todo orgullo
"Madre tierra, ¡soy de ti!"?

(Leonardo Heredia - Jingle para "Kolashampan - El Sabor de El Salvador")

El Legado Español en América Latina...517 Años Después

2009-10-14T15:50:00.006+10:00

El tres de Agosto de 1492, el navegante italiano Cristoforo Colombo (Cristóbal Colón) zarpó del Puerto de Palos, en España, para explorar una nueva ruta oeste hacia la India. Las tres caravelas, la Pinta, la Niña y la Santa María navegarón el Atlántico bajo los auspicios de los Monarcas Españoles. Poco se imaginaron que la isla que habrían de alzcanzar al amanecer del 12 de Octubre estaba localizada en el Mar Caribe, a las costas de un continente aún desconocido, a miles de millas náuticas de las costas de la India.

El descubrimiento de América por Cristóbal Colón inauguró la usurpación y la conquista del Nuevo Continente dirigido por la Corona Española, pero luego por otros imperios europeos también. Lentamente, pero con paso firme y mucha determinación, los Conquistadores se hicieron su paso tierra adentro, sacando a imperios Amerindios de sus tierras y proclamándolas propiedad de la Corona Española. Con crueldad masacraron a muchos, pero les perdonaron la vida a algunos, a quienes esclavizaron como sus peones y "burros" de carga, forzándoles el Catolicismo Romano y la lengua de Castilla bajo la garganta. Fueron muchas las ciudades y clanes Amerindios que con gallardía se opusieron ante el avanze español, pero aún la capital azteca de Tenochtitlán, la ciudad pipil de Cuscatlán y la imperial ciudad Inca de Cuzco fueron capturadas y forzadas a rendirse.

En la mayoría de la experiencia latinoamericana, durante los tiempos de la Colonia y aún después de las Guerras de Independencia (en el amanecer del Siglo XIX) iban naciendo nuevas sociedades y naciones de la mezcla de tres Mundos, tres Razas y tres Culturas. La primera de ellas fue la Amerindia, la cual consiste de los sobrevivientes Mayas, Incas, Aztecas, Chibchas, Boricuas, Pipiles, Taínos y de otro sin-número de tribus a lo largo y ancho de la América Precolombina. El segundo componente fue el Español/Europeo, los victoriosos sobre las tierras americanas, quienes vinieron a éstas costas para hacerse ricos terratenientes y administradores del Poder Imperial en Madrid, trayendo consigo lengua, costumbres, religión, arquitectura y estructuras civiles y sociales. El tercer componente es el de Africa, aquellos esclavos que fueron importados para trabajar en la costa Atlántica, quienes también trajeron sus religiones, costumbres y música.

A través de la América Latina de hoy en día todavía existe el desdén hacia España, debido a la imposición de la vida europea sobre los pueblos indígenas de la América precolombina. Muchas injusticias fueron hechas en contra de los indígenas despojados, a quienes se les quitó su tierra y su cultura conocida, para vivir una vida distinta. Es de notar, empero, que la imposición de la vida europea en América no fue tan absoluta como las colonias inglesas, por ejemplo. Las ciudades de Lima, México, Caracas, San Salvador, Santiago de los Caballeros de Guatemala, Santo Domingo y Guadalajara no florecieron simplemente como satélites de Madrid, sino que al final terminaron por desarrollar su propio estilo de vida, cultura, costumbres y hasta su versión del español vernacular. Mucho de lo que ahora es América Latina es un producto de la mezcla cultural de esos tres Mundos, y no solo el Europeo.

En países como El Salvador, el 90% de la gente tiene ascendencia mestiza, es decir, mezclada entre Indígena y Europea. La influencia Africana no fue tan fuerte como en la costa del Atlántico, dada su situación geográfica en la costa pacífica de la región norte de Centro América. De todos modos, El Salvador actual como lo conocemos ahora es tanto cultural como racialmente mestiza, con expresiones culturales que asi lo reflejan, como las pupusas o el atol de elote, danzas típicas como el Torito Pinto o Las Cortadoras, la incorporación de palabras pipiles al castellano moderno, hasta la mezcla de superstición indígena con el Catolicismo Romano, una mezcla que aún es evidente en los pueblos del país. Tanto en la cocina, como en la música, en la sangre, en el hablado vernacular, en las costumbres y la identidad: no somos ni completamente indígenas ni completamente europeos, sino Mestizos.

No puedo negar el dolor y el sufrimiento que la mitad de mis ancestros pusieron injustamente sobre los hombros de la otra mitad de mis ancestros, pero negar la mitad de mi ascendencia es negar mi identidad como puro Salvadoreño, moreno y hablante del vernacular Caliche. Hasta que no reconciliemos ambas caras de la historia y cerremos la vieja herida no podremos abrazar nuestra verdadera identidad mixta, una identidad que es ahora nuestra y que nos identifica no solamente como salvadoreños, sino como latino-americanos.

Somos hijos e hijas de aquél día trágico y sorpresivo, el 12 de Octubre de 1492.

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Yo soy del viejo continente y tú
y tú floreces siempre cada mañana
tu tierra estalla cuando ve la luz
¡Madre semilla americana!

En un pasado amargo como hiel
llegaron hombres con gritos de guerra
pobres de espíritu sangriento y cruel
que exterminaron gentes y tierras.

Me duele, tan dentro, igual que a tí
dos mentes dos mares
dos gotas iguales
tan cerca tan lejos
¡Hermanos de Sangre!

Dame tiempo dame tiempo
para recuperar cada momento
todo el peso de la historia
me ha colgado la cruz de la memoria

Dame tiempo dame tiempo
para saborear este momento
dame tiempo que estoy loco
abre tu corazón poquito a poco

Mi tierra llora siempre al recordar
barbaridades, terribles conquistas
crónica negra de un pasado gris
que ahora está oculto bajo tu risa

Me duele, tan dentro, igual que a tí
dos mentes dos mares
dos gotas iguales
tan cerca tan lejos
¡Hermanos de Sangre!

Dame tiempo dame tiempo
para recuperar cada momento
ya no hay guerras no hay fronteras
¡esa tiene que ser nuestra bandera!

Dame tiempo dame tiempo
para saborear cada momento
frutas con distinto aroma
¡pero hablamos tu y yo el mismo idioma..!

(Amistades Peligrosas - Hermanos de Sangre)

The Spanish Legacy on Latin America... 517 years later

2009-10-13T08:18:00.008+10:00

On the third of August, 1492, the Italian navigator Cristoforo Colombo (Christopher Columbus) departed from the port of Palos, in Spain, to explore a new westward route to India. The three ships, the Pinta, the Niña and the Santa María sailed under the auspices of the Spanish Monarchs. Little did they imagine that the island they would reach on the dawn of the 12th of October was located in the Caribbean Sea, just off the mainland of another unknown continent thousands of nautical miles away from the shores of India.

The discovery of America by Christopher Columbus inaugurated the usurpation and conquest of the New Continent by the Spanish Crown, later followed by other European empires. Slowly but with a steady pace and determination, the Conquistadores made their way inland, forcing entire Amerindian Empires out their lands and proclaiming those territories property of the Spanish Empire. With cruelty they massacred many, but subdued the survivors to work for them, forcing them to swallow Roman-Catholicism and the Castillian language. Many brave Amerindian cities and clans fiercely opposed the Spanish invasion, but even the Aztec capital of Tenochtitlán, the Pipil city of Cuscatlán and the imperial Inca city of Cuzco were soon captured and forced to surrender.

In most of the Latin-American experience, during the colonial times and even after the Wars of Independence (by the turn of the 19th Century), new societies and nations were emerging from the clash of three Worlds, three Races and three Cultures. The first of them is the Amerindian component, consisting of the survivors from the Maya, Inca, Aztec, Chibcha, Boricua, Pipil, Taíno and many other tribes across the pre-Columbian America. The second component from the mixture is the Spanish/European, the victors over the American lands who came to these shores to become rich land-owners, administrators of the Imperial Power in Madrid, bringing language, customs, religion, architecture, civil and social structures. The third one is from Africa, the slaves that were imported to work as slaves in the Atlantic coast, who also brought their religions, customs and music.

Across modern Latin-America there still exists a hatred against Spain, because of the imposition of European life in the life of Indigenous peoples in the pre-Columbian America. Many injustices were done against the defeated Amerindians, who were stripped from their lands and known culture to embrace a new life. Interestingly, the imposition of European life in America was not as absolute as in English colonies, for example. The cities of Lima, México, Caracas, San Salvador, Santiago de los Caballeros de Guatemala , Santo Domingo and Guadalajara did not flourish to become just satellites from Madrid, but in the end developed their own style of life, culture, customs and even vernacular Spanish. Much of what Latin America is now is the product of the cultural blending of these three Worlds, not just the European one.

In countries like El Salvador, as much as 90% of the people have mixed Amerindian/European ("Mestizo") ancestry. The African influence was not as strong as in the Atlantic coast, given its geographical situation in the Pacific shores of northern Central America. However, El Salvador as we know it today is both racially and culturally Mestizo, from cultural expressions like the Pupusa or Atol de Elote, to typical dances like Torito Pinto and Las Cortadoras, to the incorporation of Pipil words into the modern-day Spanish, to the mixture of Amerindian superstition and Roman-Catholicism that can still be seen in small pueblos across the nation. Cuisine, music, blood, vernacular speech, customs, identity: we are not either full Amerindian not full European, but Mestizos.

I cannot deny the pain and the suffering that half of my ancestors unjustly put on the other half of my ancestors, but denying a half of my ancestry is denying my identity as a full-blooded, moreno and Caliche-speaking Salvadoran. Until we don't reconcile both sides of the story and let the wound heal we would never be able to embrace our true mixed identity, an identity that is now ours and that identifies us not only as Salvadorans, but as Latin-Americans.

We are all sons and daughters of that tragic and surprising day, 12 of October 1492.

Alfonsina and the Sea

2009-10-12T14:04:00.010+10:00

The famous Argentinian writer and poet Alfonsina Storni left her room on Tuesday, the 25th of October 1938, and went for a stroll on the beach at Mar de Plata, Argentina. Her body was discovered in the sea the next morning. A legend arose that Alfonsina, troubled by her terminal illness, slowly walked into the ocean. The song "Alfonsina y el Mar" ("Alfonsina and the Sea") was later composed by two fellow Argentinians, Ariel Ramirez and Félix Luna, inspired by the suicide of Alfonsina Storni. This song has been performed by many Latin American artists, but one of the most important ones was by Mercedes Sosa, a world-famous Argentinian folk-singer who recently passed away.

The song is extremely sad, but extremely beautiful at the same time and that's why I want to share it with you. It captures the melancholy of Alfonsina, who slowly makes her way into the water, leaving her life and works behind, ready to embrace her destiny...

The English translation:

Over the soft sand licking the sand
Her small footprint never comes again
And a single path of grief and silence
Reached the deep water
A single path of mute griefs
Reached the foam

God know what anguish filled you
What ancient sorrow deadened your voice
To lay you down lulled
By the singing of the sea shells
The song on the dark bottom of the sea
Sung by the shell

You are going away, Alfonsina,
Along with your solitude
What new poems did you go to search for?
An ancient voice of wind and salt
Breaks your soul and it's taking it away
And you go, over there, as in a dream
Asleep Alfonsina, clothed with the sea

Five little mermaids will take you
Through ways of seaweeds and corals
And phosphorescent sea horses
Will make a round at your side
And the inhabitants of the water
Are soon going to play at your side

Soften the lamp a bit more
Let me sleep in peace, nurse
And if he calls, don't tell him I'm here
Tell him Alfonsina is not coming back
And if he calls, you never tell him I'm here
Just say that I am gone

You are going away, Alfonsina,
Along with your solitude
What new poems did you go to search for?
An ancient voice of wind and salt
Breaks your soul and it's taking it away
And you go, over there, as in a dream
Asleep Alfonsina, clothed with the sea

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Por la blanca arena que lame el mar
Su pequeña huella no vuelve más
Y un sendero solo de pena y silencio
Llegó hasta el agua profunda
Un sendero solo de penas mudas
Llegó hasta la espuma

¡Sabe Dios que angustia te acompañó!
¡Que dolores viejos calló tu voz!
Para recostarte, arrullada en el canto
De las caracolas marinas
La canción que canta en el fondo oscuro del mar
La caracola

¡Te vas, Alfonsina, con tu soledad!
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
Te requiebra el alma y la está llevando
Y te vas, hasta allá, como en sueños
Dormida, Alfonsina, vestida de mar...

Cinco sirenitas te llevarán
Por caminos de algas y de coral
Y fosforescentes caballos marinas harán
Una ronda a tu lado
Y los habitantes del agua van a jugar
Pronto a tu lado

¡Bájame la lámpara un poco más!
Déjame que duerma, nodriza, en paz
Y si llama él, no le digas que estoy
Dile que Alfonsina no vuelve
Y si llama él, no le digas nunca que estoy
Dile que me he ido

¡Te vas, Alfonsina, con tu soledad!
¿Qué poemas nuevos fuiste a buscar?
Una voz antigua de viento y de sal
Te requiebra el alma y la está llevando
Y te vas, hasta allá, como en sueños
Dormida, Alfonsina, vestida de mar...

You can hear this song here :
http://www.youtube.com/watch?v=GN9z585ziww

Moonlit Path

2009-10-01T23:19:00.004+10:00

For lunch he ate a bit of desperation and stress, for afternoon tea he had a warm cup of anger and for dinner a plate of weariness and exhaustion. He was convinced that working in the office from nine to five was tedious, and yet he had to work extra hours because the finances were crumbling. As the sun was setting in some random location towards the western suburbs, he slowly watched everyone else leave the office, returning to their houses where warm food, wives, children and dogs were eagerly waiting for them. He watched them leave, with a bit of secret resentment, being himself deprived from such pleasures.

Half way through the night he suddenly felt trapped in that little office, a strange sense of claustrophobia that made his anger and fear increase by the minute. The amount of work to do was staggering, and for some reason the piles of paperwork just seemed to replicate and grow, as if driven by some devilish and obscure power. The sounds of the cars passing by tormented him, reminding him of the pleasure of life outside the prison he was trapped in. Even the clock hanging at the wall, with its stupid oval face. Even that pacemaker laughed at him, mocking the time he couldn't afford to spare. Deadlines, deadlines.

Tic, toc, tic, toc.

But it only took him one split second to do it. He grabbed his coat, left the piles behind, opened the door with regained energies, and smelled the fresh October air. He grabbed his bike and started pedaling away. Ahh, the feeling of freedom at last! His bicycle took him to places he had never been before, through sinusoidal paths surrounded by deciduous trees that had started to lose their green coverings. There were no lamps along the way - it was the full moon that guided him. The wind against his face was just enough to dry the tears of joy, those tears of freedom, of peace, of regained liberty, of sustained energy, of a supernatural driving force that could not make him stop. The pedaling felt like music to his body, a song that captured everything, every scent, every sound, every essence of life. He could almost fly - he could feel it now, like an airplane taking off from the beautiful moonlit path he was riding on.

The lonely trees, the moonlit path and the full moon were the only witnesses. He vanished into the air, like a beautiful musical note flying across fields, across valleys and across mountains.

Nobody even noticed the following Monday that he didn't showed up to work. He was free, at last.

Of Stereotypes and Identity

2009-09-29T20:29:00.003+10:00

I find quite amusing how humans want to fit in a particular stereotype. There's always the geek, the nerd, the tall one, the fat one, the skinny one, the popular one, the rude one, the drama queen, etc. Why is it that in most human circles there always seem to be the same "types" of people?

Is it an unconscious set of events, i.e. there are particular traits in humanity that can be boxed and appear in every population of 6-7 people, or is it a conscious event, in which, like a performance on stage, everyone assumes the character they want to play?

On Facebook there seems to be a massive driving force for self-stereotyping. There exists this massive array of quizzes which will help you work out which character of this movie or that cartoon you are, or whether you fit in this category or not. In our postmodern minds we rejoice that, for an instant, the characters we see on screen or the personality they portray can be, for some reason, ascribed to us.

Are we not free to break the stereotype and be whoever we are in reality?

Who are you in reality?

Closer to Home

2009-09-10T01:52:00.010+10:00

I just came across one of the most beautiful songs ever written for those who are away of their homeland. It is titled "Mi Tierra" which can be translated as "My Land". However, the English counterpart lacks the national connotation of "tierra", which not only means a mere piece of land, but can also symbolize the Fatherland.

Just a bit of background: "Mi Tierra" was released by the Cuban singer Gloria Estefan in 1993. As a Cuban exile living in the United States, Gloria Estefan and her family fled Cuba after the Revolution led by Fidel Castro and Ernesto "el Ché" Guevara in 1959. She has not been able to return to her native country since, and hence this song captures the essence of homesickness.

The video:

Now, to the lyrics:

In Spanish:

De mi tierra bella

De mi tierra santa

Oigo ese grito de los tambores

Y los timbales al cumbanchar

Y ese pregón que cantó un hermano

Que de su tierra vive lejano

Y que el recuerdo le hace llorar

Una canción que vive entonando

De su dolor, de su propio llanto

Y se le escucha penar

La tierra te duele

La tierra te da

En medio del alma

Cuando tu no estás

La tierra te empuja

De raíz y cal

La tierra suspira

Si no te ve más

La tierra donde naciste

No la puedes olvidar

Porque tiene tus raíces

Y lo que dejás atrás

Siguen los pregones,

la melancolía

Y cada noche junto a la luna

Sigue el guajiro entonando el son

Y cada calle que va a mi pueblo

Tiene un quejido, tiene un lamento

Tiene nostalgia como su voz

Esa canción que sigue entonando

Corre en la sangre, y sigue llegando

Con más fuerza al corazón

Tiene un quejido, tiene un lamento

Nunca la olvido

La llevo en mis sentimientos, ¡si señor!

Oigo ese grito, vive el recuerdo

Corre en mi sangre

La llevo por dentro, ¡cómo no!

Canto de mi tierra, bella y santa

Sufro ese dolor que hay en su alma

Aunque esté lejos yo la siento

Y un día regreso, ¡yo lo sé!

Which translates:

From my beautiful land

From my sacred land

I hear the resounding of the drums

And the 'timbales' while dancing

And the cry sung by a brother

Who lives far from his homeland

And who the memory makes him cry

A song that continues to sing

About his pain, and his own weeping

And you can hear him suffering

The homeland hurts you

The homeland hits you

in the middle of the soul

When you are away

The homeland pushes you

With roots and limestone

The homeland sighs

If it does not see you anymore!

The land in which you were born

You are unable to forget

Because it has your roots

And what you leave behind

The songs continue,

As well as the melancholy!

And every night by the moon

the peasant continues his song

And every street that goes to my village

Has a moan, has a lament

It has nostalgia as its voice

That song that continues

Runs in the blood, and it keeps on reaching

the heart with greater force!

It has a moan, it has a lament

I never forget it

I carry it in my feelings, yes Sir!

I hear that cry, the memory lives

It runs in my blood

I carry it inside of me, of course!

Song of my beloved and sacred land

I suffer the pain that exists in its soul

Even when I am far away, I can feel it

And one day I will return, that's for sure!

I like the song because is able to express nicely what it feels like being away from your home country for so long. I have been outside my country for three and a half years now. Don't get me wrong - I really love Australia and the warm welcome I received when reaching its shores, and the friends and surrogate families I have found in this beautiful place. However, the longing for the Fatherland keeps growing in me day by day, especially because I know that I will be home soon. It is like a 'positive feedback loop' - the closer the day of my return, the stronger the homesickness and the longing to re-embrace what I left.

El Salvador occupies a treasured place in my life in spite of all the sociopolitical struggles, the suffering, the pain and the weeping after years of tyrannies, corruption, wars, earthquakes, gang violence, etc. Back in El Salvador I would be ashamed of being a Salvadoran and my Amerindian heritage - while now I feel proud of it. Do you really have to leave your country to realise how much it means to you?

Why do I feel like this? I am not sure.

But the biggest irony is that in a year, when I'm back in my beloved El Salvador, I will be talking about the exact opposite - a reverse homesickness for my second country, a secret longing for my second nationality - Australia :). I will only be completely satisfied when I reach my real home, which is beyond this present world, and to that hope I live for :)

The Pains and Pleasures of Scientific Research

2009-08-21T15:10:00.002+10:00

It is Friday afternoon. Twice this week I had to stay at the University Pharmacology lab until 2 AM in order to finish the last trial on my 16-hr pretreatment assay on neuroblastoma cells. Not to mention that the following day I had to be at the lab at 9AM to set the second part of the experiment (cell stimulation with a variety of drugs) which goes for 3 hours straight. The third and last part of the experiment requires an extra 5 hours of work (non-stop!), plus 6 hours for the scintillation analyser to finish counting the radioactivity of the 168 samples collected. I have to complete that three times, analyse the data of radioactive counts, and work out what to do next for the second phase of my project :)

Research is hard work. I had underestimated that - and now I have to keep drinking the habitual morning and afternoon coffees to make it through the day. But in spite of the fact that I am working by myself in the lab for such long periods of time, I am loving every bit of it. It is quite painful and tedious at times, but inherently it has this internal beauty, a magnificent preciseness mixed with an unsatisfied longing for answers and unseen implications.

Scientific research is quite fascinating, teasing the mind, asking questions in order to understand and admire the complexity of Nature, even if it is trapped in a Petri dish or cell culture flask. Science is fun, and it ought to be so :)

Are We Really Free? (An Essay on Freedom - Week 4 @ JCU, Semester 2 2009)

2009-08-17T20:49:00.008+10:00

The word "Freedom" or "Liberty" had a different connotation in those old streets leading to the Bastille on July 14th 1789, where the people of Paris furiously attacked that old prison, the symbol of the Ancient Monarchy that had ruled France for centuries. As a matter of fact, in French the meaning of the English words Freedom and Liberty are summoned in the one word Liberté. This painting by Eugène Delacroix depicts an anthropomorphised Liberté holding the flag of the Revolution, guiding the people of Paris to the battle, even as they march on top of those who valiantly offered their lives for the sake of their nation.

The French Revolution marked the dawn of a new era, in which the European empires weakened as free and independent nations sprung all across the world, especially in the Americas. The search for Freedom would never be the same. The Liberty they were fighting for in those days was the independence from Ancestral Empires, which furiously tried to retain the absolute power around the figure of a King or Emperor.

In the vox populi of the 21st Century, people in ‘developed Western societies’ tend not to speak too much about the political or economical freedom they already enjoy. Of course not – that freedom they already enjoy (and take for granted) is because of the battles fought by their forefathers, valiant people who, like the Parisians, fought for the sake of an independent nation. The natural assumption would be that our present generation would enjoy the absolute freedom brought by political and economical liberty. But the reality is that even in our generation, humans continue to search for freedom. Past the politics and theories of market interventionism, deep inside Humanity lies the desire to enjoy a more holistic freedom, a freedom that will permeate absolutely every aspect of the individual.

Talking to a dear atheist friend, he commented me that he desires not to be affiliated with a religion, lest he puts his individual freedom in jeopardy. So, are some people still unable to attain the freedom they desire with all their hearts, even in the 21st Century? Is religion another Bastille that needs to be thrown, discarded and dealt with? Are there other Bastilles waiting for the final insurrection of Humanity?

Most of men and women of the 21st Century (at least in developed countries) consider themselves free to do whatever they want. But does Humanity use that Freedom to do any good? Is doing whatever we want true Freedom? To illustrate: as a Pharmacologist, it is sad for me to see that more and more young people consume drugs of abuse in the world. Heroine, cocaine, LSD – you name it. They are just destroying their lives, being chemically chained to the pleasure that drugs produce in the brain. These people are certainly free to do with their bodies as they please – but why is that Humanity wastes its Freedom like this?

The freedom stemming from political and economical liberty is just partial – it fails to supply us with the holistic freedom we so desire. It seems that we humans can’t stand having too much Freedom in our hands, so we just become the master of ourselves… or slaves to ourselves, to put it in other words. Our fight is not against Oppressors, or Louis XV or Charles X – it is against the selfish desires in our inner heart that want to take control over our lives. Sometimes those desires may be good - but sometimes, they are selfish, self-centred, uncaring.

Are we really free? Free from what?

Is Freedom defined as the capacity to do whatever we want to do, regardless of any constraints other than our personal decision?

What is the Freedom we so desire, even in countries that champion political and economical liberties?

Are we ever going to find that Freedom?

De Filosofía Musical: ¿Cúal es el Valor de la Música?

2009-07-02T00:04:00.002+10:00

La música ha sido, es y seguirá siendo un método de difusión de ideas, estereotipos, emociones, opiniones y hasta creencias. No por nada la música forma parte del folklore de los pueblos, parte innata de la cultura nacional, regional y mundial.

Tomá tu iTunes, Windows Media Player o Mp3 Player y ponelo en "shuffle": cada nueva canción que logra alcanzar tu consciencia cerebral no solo cuenta una historia aislada, sino que te trae ante tus oídos cultura, sabiduría, un mensaje codificado en la ritmicidad y melodía que atrae la atención del cerebro.

Una simple definición de música es eso:

"... la expresión artística del autor de dicha pieza, quien busca expresar algo al mundo por medio de la melodía y/o la lírica..."

Por tanto, el valor inherente de la canción es precisamente lo que el autor nos quiere decir, tanto a través de la lírica como a través del ritmo. La mayoría de la gente oye música por esa razón - por el ritmo que le gusta, por la frase de amor, por el mensaje de protesta o de unidad.

Pero el valor de la música tiene otro componente, uno que depende ya no tanto del artista, sino del escucha. ¿A poco a vos no te ha pasado que escuchás una canción en la radio y que te hace recordar a X persona o Y ocasión? A ese valor yo le llamo extrínseco, forzado y aplicado desde el exterior, no naciendo desde lo que el autor desea expresar, sino del valor que el escucha le adhiera.

Un ejemplo: el otro día me encontré la canción "Rayando el Sol" de Maná en mi colección de música. El solo escuchar la canción me hizo recordar los buenos tiempos en El Salvador, teniendo yo nueve o diez años, jugando con los amigos del vecinario. Mi afición a la canción ya no es tanto por el ritmo o lírica, sino al valor que mi cerebro ha decidido ponerle, en éste caso, nostalgia.

De hecho, la nostalgia viene siendo uno de los más grandes componentes de ese segundo valor: la nostalgia de eras pasadas, de personas que se fueron, de eventos antiguos, de felicidades y tristezas del recuerdo. A veces, la "nostalgia" puede ser inventada, basándose en construcciones idealizadas. Me gusta la música de los 70's, y al escucharlo experimento una rara nostalgia de una era que no viví, porque nací para mediados de los 80's.

O mejor aún, a uno no le gusta una canción, no porque sea una mala canción, sino porque le trae malos recuerdos. En mi caso, no puedo soportar la canción "Drops of Jupiter" de Train por esa razón.

El valor intrínseco de la canción per se no muta, ya que guarda 'en una cápsula del tiempo' las influencias culturales que llevaron al artista a componer la pieza en cuestión. Pero el valor extrínsico depende de lo que esa canción simboliza para el escucha, y por tanto que puede cambiar y transformarse a medida las idealizaciones, percepciones y los recuerdos vayan extendiéndose.

Aunque he de confesar que ambos valores no son mutualmente exclusivos, sino que ambos juegan el uno con el otro. Jamás he ido al Golfo de Sorrento, pero al escuchar "Caruso" de Andrea Bocelli me imagino que estoy ahí, en una noche cálida sobre el Mar Mediterraneo. Jamás experimenté el Medioevo, pero al escuchar "Mea Culpa" de Enigma me imagino en un monasterio en la alta Italia o la Francia alpina, en algún oscuro siglo de antaño.

Una mezcolanza de todo eso: ritmo, lírica, percepciones ya establecidas, recuerdos... hasta estado de ánimo. Todo eso impacta que cataloguemos algo de "malo" o "bueno", según el gusto de cada quien.

En éste blog he colocado algunos 'análisis' del mensaje intrínseco de un par de canciones, y seguiré poniendo más a medida tenga más tiempo (y más ganas de analizar :) ) . No pongo mis interpretaciones extrínsecas porque nadie las entendería :). Esas quedan como mi tesoro personal.

A Bus Home - Seventh Semester at JCU

2009-06-20T00:50:00.007+10:00

I was leaning against the post at the bus stop when I suddenly realised it was remarkably cold. The sun was setting towards the west, in some unknown location behind University Hall, well beyond John Flynn College and the once-glorious Western Hall. The night was approaching with steadiness, and in that natural requiem for the dying day, the skies were filled with shades of gold and red, the majestic display of the natural cycles that surround our very busy lives at University.

My internal thermostat, under subjective control, was telling me it might have been around 18 degrees Celsius. I looked at myself, feeling very Australian. I was wearing a T-shirt I was given during the SPRTE conference in Canberra last year and the standard footwear of this Great Southern Land: thongs. Maybe not the appropriate clothing for such a cold late afternoon, but who cared anyway?

The bus approached in the distance, making its way northbound towards us. I looked at my watch again and realised that I had taken this same bus at that very hour exactly one year earlier. Well, to be precise, it was exactly one academic year earlier; not necessarily three hundred and sixty five days in the past. The precise academic date was the last Friday of exams for the first semester of the year.

During the first semester of 2008 I was completing my fifth semester at JCU, and I still remember with great complacency how I finished that final exam for Advanced Cell Biology on that last Friday afternoon of exams. I recall taking the last bus number 10 for the day, ready to go home and sleep. As that day was dying, just like this one, I leaned my head against the window, and with a big smile of my face I was embracing the finalisation of another semester of academic endeavours, whilst listening to 'Tabaco y Chanel' by the Colombian group "Los Bacilos" in my MP3 player.

A year later, I would take the same bus home. This time, however, the last Friday of exams brought me to Uni not to sit an exam like all the rest of the students, but rather to continue my literature research on caffeine and Alzheimer's disease. This year I will be finishing my Honours year in Pharmacology, thus only needing to complete assignments and my thesis.

As the sun continued its journey towards the West, I sat in that bus, and in a retrospective (and slightly melancholic) mood realised how incredibly lucky I have been. Even though this year I do not have a proper mid-year break, this Friday finalizes my 'proper' seventh semester at James Cook University in this beautiful spot in the Australian tropics. As usual, each semester has its own distinct flavour and experiences, and this one has been a very special one.

The bus was now following the sun in its westward journey. In my MP3 player a slightly-more-Medieval version of "Amazing Grace", rendered by the German band Gregorian, was playing, the beautiful tune resonating in the auditory centres in my brain. As I stepped down of the bus in Kelso and walked home, the song continued to play, bringing to life the world around me in the fantastic realisation of the amazing mercy that God displayed, even towards a wretch like me.

I was so glad of being in Australia, after seven semesters, with great friends, marvellous fellowship, and the Southern Cross up in the skies always faithfully showing me where the cardinal South is located. And even more, to be able to lean against the bus window in a cold June evening and truly sing (in my head, at least) the deep theological implications of Amazing Grace.

What a great blessing, mate!

La Epítome de la Música Latinoamericana

2009-06-01T20:14:00.004+10:00

Les traigo tres vídeos que, a mi parecer, epitomizan las variadas facetas de la música de la América Latina.

(1) Lo Clásico: "Como Fue" - Raul Di Blasio y Los Tri-o

El bolero "Como Fue" fue inicialmente compuesto por Beny More, uno de los más grandes intérpretes de la Cuba del Siglo XX. En este 'cover', el pianista argentino Raúl Di Blasio y el grupo colombiano "Los Tri-O" retoman ésta composición cubana para darle renovados brillos contemporáneos. El piano de fondo y las voces del trío resuenan la época dorada de la música cubana, en el apogeo del son, cha cha cha y el bolero, entre los años 20's y 40's. Tres naciones juntas que expresan el alma latinoaméricana en un bolero clásico de nuestra herencia común: la española, la indígena y la africana.

(2) El Lamento: "Todo Cambia" - Mercedes Sosa

La canción "Todo Cambia" se basa en la poesía escrita por el chileno Julio Numhausen, quien junto con el grupo Quilapayún fueron parte de la "Nueva Canción" que nacía desde el Cono Sur, para extenderse hacia toda Latinoamérica. Mercedes Sosa fue y sigue siendo uno de los exponentes argentinos de éste género. Una de las cosas que hace a la Nueva Canción parte importante de la supra-cultura latinoamericana es porque nace del sufrimiento de la América Latina entera bajo la opresión de regímenes autoritarios que saltaron durante décadas en todo el sub-continente. La Nueva Canción Chilena, por ejemplo, guarda en mártires como Victor Jarra el sentimiento de la opresión injusta y la desigualdad social en nuestros países. Y más aún, "Todo Cambia" nace desde el exilio, una canción de los corazones desplazados de sus patrías, en el dolor y la angustia de esa misma opresión.

(3) El Aroma a Pueblo: "La Tierra del Olvido" - Carlos Vives

Desde la región noroccidental de Colombia, esta porción de vallenato viene con sabor a campiña. Representa la voz folklórica de las regiones lejos de la metrópolis, en donde la música fluye en el diario vivir de los pobladores que luchan por sobrevivir. Es en las canteras de la campiña en donde el sentimiento folklórico se mantiene y florece. El vallenato representa al elemento popular, la música de pueblo, del sudor del sol a sol, un elemento clave en toda Latinoamérica.

Inexplicable Amor

2009-05-02T01:06:00.000+10:00

How deep the store of Jesus' love!
How rich the flow that cleanses us!
How great the debt I owed!
Now is nothing by the blood of Jesus!!

El día de hoy volví a darme cuenta lo mucho que Dios me ama, al recordar de nueva cuenta que no merezco su inmenso amor.

Recordando del mundo desde donde Dios me sacó, no logro entender aún la inmensa misericoridia de Dios, que a pesar de todas las cosas estúpidas que hice, El me rescató de la nada y me restauró.

Con lágrimas reconozco la pobreza de mi corazón, y lo indigno que soy de la sangre de Cristo - pero más lágrimas vienen al admirar el amor y el perdón de un Dios que vino a rescatar a lo perdido, a lo que se había desviado y podrido...

How great the debt I owed, but now is absolutely NOTHING by the blood of our Lord Jesus Christ, the triumphant King of Kings, the majestic Lamb that rescued us, the awesome High Priest that cleansed us, once for all, in his Death and Resurrection!!!!!!!!!!!!

Brillando en la Oscuridad: Reflexiones sobre "Siempre Es De Noche" (Alejandro Sanz)

2009-04-25T20:40:00.005+10:00

Ibamos viajando hacia Chiapas en México, en una excursión de la Escuela, cuando escuché por primera vez ésta canción. Las palabras de la canción siempre me llamaron la atención, y fue después de varios días de reflexión e indirecto análisis que pude entender de que hablaba la canción. Fue en ese momento que llegó a posicionarse en una de mis canciones favoritas en la lengua castellana, y sigue ahí aún después de casi siete años de semejante 'descubrimiento'.

Cuéntame como va cayendo el sol
Y mientras hablas pensaré
"¡Que guapa estás! ¡Qué suerte ser!"
La mitad del cuento de un atardecer
Que observo al escucharte
Porque mis ojos son tu voz

De entrada, se nos es presentado el protagonista de la historia desde la primera persona singular - es decir, un narrador protagonista. Por lo que dice, parece obvio que le habla a una mujer, la cual le cuenta el atardecer. La enigmática frase "mis ojos son tu voz" ya nos hace pensar que el protagonista no puede ver, y por tanto necesita que la chica en cuestión sea su guía y la fuente de su apreciación por un atardecer que no puede ver.

A pesar que no puede ver, el protagonista tiene una sospecha que la mujer que le acompaña es muy bella. ¡Que suerte para él, pero que ironía que solo pueda imaginárse esa belleza!.

Acércate, que cuando estemos piel con piel
Mis manos te dibujarán
Tu aroma me dirá tu edad
Junto a tí, unidos sin saber porqué
Seguramente se me note el resplandor de una ilusión
¡Porque a tu lado puedo olvidar!

De nuevo se siente la leve decepción del protagonista ante su dilema - nada más puede apreciar la belleza de la mujer que le acompaña por medio de las claves que puede discernir con el resto de sus sentidos: oído, tacto, aroma y gusto.

Es claro que el protagonista siente algo por la chica frente a él: reconoce que su presencia le brinda una ilusión. Por un breve momento es capaz de olvidar su ceguera, porque puede imaginarse no solo la belleza del atardecer, sino la misma belleza de la chica que yace junto a él. A pesar de no poder ver esa belleza, la puede sentir de otras formas, y eso le ayuda a olvidar y a poder vivir, al menos, una ilusión.

[Porque a tu lado puedo olvidar...]
Que para mi siempre es de noche
Pero esta noche es como un atardecer
Si logras que a la vida me asome,
Tus ojos sean los que brillen, y la luna que la borren
Que en mi eterna oscuridad
El cielo tiene nombre, ¡tu nombre!
¿¡Que no daría yo por contemplarte
Aunque fuera un solo instante!?

De nuevo se comprueba el hecho que para el protagonista siempre es de noche, padeciendo, posiblemente, de ceguera. En medio de su ceguera, empero, es la bella chica la razón por la cual el protagonista puede asomarse a la vida, y probar, aunque sea por un breve momento, la belleza de la vida y del amor. El clamor se enciende - ¡con qué dolor debe de reconocer que quisiera poder admirar a la persona que está con él, aun si tan solo fuera por un instante nada más!

Hace frío, es tarde y tienes que volver
Que hay alguien que te espera, seguro
Una vez más el tiempo se nos fue
¿Volverás? Dime si mañana volverás
Como lo has hecho cada tarde
Para contarme como muere el día

Y se marchó, ella se alejó de él...

En una rara y dolorosa mezcla de realismo, lástima por si mismo y de aunadas esperanzas, el protagonista reconoce que tanta belleza debe de tener alguien más en su vida. El piensa que semejante persona no tendría ojos solo para un simple ciego que se sienta en el parque viendo al mar, en su eterna oscuridad y soledad. Por la manera como lo dice, sabemos que ésta chica regresa cada tarde para contarle el atardecer, y que ya lo ha hecho con regularidad. Ella se va de la escena, y el protagonista queda en soledad, con la única esperanza que ella regresará el día siguiente para hacerle olvidar de la tristeza de su oscura soledad.

Es bastante interesante que el protagonista hable de "ver el atardecer", la transición de la tarde hacia la noche. Por excelencia, el atardecer es uno de los espectáculos naturales más bellos del día-a-día. A pesar de eso, lo que sigue después del atardecer es la noche, que para el protagonista es la vida misma. La chica viene cada tarde a recordarle la belleza de la vida, pero termina yéndose cada noche, sumando al pobre protagonista en la misma oscuridad nocturna de la cual no puede salir, solo quizá por un breve momento al escuchar a su amada contarle el atardecer.

Y se marchó, ella se alejó de él
Pero como en las cartas
Dos puntos, post-data
Se me olvidaba, ¡no me presenté!
Solo fui testigo por casualidad
Hasta que de pronto él me preguntó
"Era bella, ¿no es verdad?"
"Más que la luna" dije yo, y él sonrió

De repente, y de manera imprevista, hay un cambio en el narrador. Aparece una tercera persona, un narrador testigo omnisciente, que presenta sus disculpas por no haberse presentado antes. Me imagino que la disculpa va para el público, ya que sale de la nada, de lo improviso, y semejante disculpa es solo posible si semejante narrador tenía la oportunidad de haberse presentado antes, pero no lo hizo. Eso me hace sospechar que es un narrador omnisciente, y pareciera que él fuera el único narrador real, ya que nos presenta la historia del ciego.

Pero dejando atrás los tecnicismos, el ciego confirma sus sospechas de parte del narrador testigo: si, la chica es hermosa, más hermosa que la luna solitaria de la noche en la cual vive encerrado por siempre, aquella luna maldita que no le permite amanecer y apreciar el resplando solar y la belleza de su amada.

Nunca más se hará reproches
por intentar amanecer
No volverá a perderse en la noche
Porque su alma hoy brilla con más fuerza
que ¡un millón de soles!
Pero en su eterna oscuridad
A veces se le oye, a voces:
"¿¡Que no daría yo por contemplarte
Aunque fuera un solo instante!?"

El pesimismo del ciego finaliza por cambiar - no hay nada de malo en intentar "amanecer", salir de su propia oscuridad y abrazar el caluroso resplandor de la mañana. Esto viene en contraste con el atardecer, ya que después del amanecer es el día. El protagonista ya no quiere solo atardecer para permanecer en oscuridad, sino que desea amanecer, salir de su propia oscuridad y disfrutar la luz de la vida.

Aun en medio de su propia ceguera, el alma del ciego, llena de esperanza y de amor por la chica, es capaz de brillar con renovada resplandescencia que le hace su existencia un poco más placentera y menos dolorosa. Pero aún pareciera, a veces, que esa luz interna no es suficiente... El clamor se enciende - ¡cómo quisiera poder admirar a la chica que le ama, aun si tan solo fuera por un instante nada más!

Crux Australis et Ursa Maior

2009-04-21T22:27:00.005+10:00

Esta noche, al finalizar el estudio bíblico, caminé hasta mi casa. Normalmente Michael me da 'jalón' hasta mi casa, pero esta noche decidí caminar. La noche yacía despejada, invitandome a caminar en las apacibles calles del suburbio de Kelso.

Al llegar hasta mi calle, me percaté que en lo alto del cielo, exactamente por sobre la calle, yacía la constelación de Orión. Iba caminando de oriente a poniente, y por tanto Orión se levantaba sobre el horizonte del Oeste. Un poco más arriba, podía ver ya el rastro láctico de nuestra galaxia, aquella 'mancha' blanca que corría como un arco, desde el oeste hacia el sur, casi en diagonal hacia abajo. Exactamente al sur, donde el arco blanquecino empezaba a morir, pude notar la hermosa Cruz del Sur.

Tambien llamada Crux o Crux Australis, la Cruz del Sur ha sido mi acompañante en casi cada noche en Australia. Desde el Hemisferio Sur es visible casi todo el año, y siempre la ando buscando cuando salgo por las noches, para guiarme geograficamente en la tierra, y para guiarme al querer encontrar otras constelaciones.

Si la Cruz del Sur ha sido mi guardiana en las regiones australes del planeta, la Osa Mayor ha sido mi compañera en las regiones septentrionales de la misma. La tan famosa Ursa Maior es visible desde El Salvador y especialmente, desde Alemania, cuando visité dichas tierras entre el 2002 y 2003. La habitación que se me fue asignada en la hermosa casa de la campiña alemana de Renania del Norte-Westfalia, a las faldas del Bosque de Teutoburgo, tenía una ventana que miraba hacia el norte. Una noche de otoño de 2002, con las luces apagadas y con el frío calándome los huesos, me di cuenta que la Osa Mayor era visible en todo su esplendor desde mi ventana, por sobre los árboles caducifolios a un costado de la Exterheider Damm, la callecita de enfrente.

Aunque apreciaré por siempre la compañia de la "Southern Cross" en el hemisferio sur, extraño a la Osa Mayor y a Polaris, la estrella del Norte. Pero a pesar de todo, la constelación de Orión es mi fiel acompañante en ambos hemisferios, desde Bremen en Alemania hasta Canberra en Australia.

Debut... Y Despedida

2009-04-20T23:59:00.002+10:00

Los altavoces resuenan en todo el recinto, causando un sobresalto a Verónica, quien yacía cavilando en los oscuros terrenos del subconsciente. Rápidamente termina su bebida, todavía pensativa, mientras agarra su bolso y se dirige a la puerta del auditorio.

“¿La tercera llamada ya? ¡Pero es que ni siquiera escuché las dos primeras!” se preguntaba Verónica, mientras aún se recuperaba del sobresalto. Los demás espectadores regresan a sus asientos, esperando con ansía la reanudación de la obra favorita. Verónica titubea un poco. ¿Sería mejor irse de ahí? ¿Salir huyendo? ¿Pero de que serviría de todas formas? Había esperado tanto tiempo para ver esta obra… pero… ¡es que no es posible! De igual manera, él ya la había visto. Sí, de eso ella estaba segura.. él tuvo que haberla reconocido. Y es que al cruzar miradas, ella pudo alcanzar a reconocer aquella gélida mirada, mientras él de seguro encontró sus ojos llenos de incredulidad, de angustia, de temor y de ansiedad.

En estas ausentes cavilaciones estaba cuando sin darse cuenta ya esta sentada en el palco… ¿y es que acaso ella, subconscientemente, desea seguir viéndolo? ¡Pero es absurdo! ¡Eso significaría alargar el dramatismo, la hiriente realidad! Forcejeó un poco con ella misma, pero terminó quedándose sentada donde estaba, como un alma sin vida hechizada por las danzas fatuas de la muerte.

El telón se abrió, y el espectáculo se reanudó. Verónica no podía contener su incredulidad e indignación: ¿cómo es posible que el público estalle a carcajadas, cuando están siendo testigos de una tan triste tragedia? ¿Es que acaso no se encuentran en el majestuoso teatro de la ciudad, sino que más bien en una arena romana, siendo testigos de una matanza de prisioneros, mientras aplauden complacidos? ¿Qué clase de burdo humor negro es el que ha llenado este teatro?

Entre las risas del público, Verónica saca su pañuelo y solloza. ¡Que triste historia! ¡Que injusta es la vida! ¡Y todo por un minúsculo error! Pero aquella mirada… esa gélida mirada lo decía todo… no había necesidad de ocupar los pocos recursos del escenario ni el diálogo, ni siquiera las expresiones corporales… la mirada lo decía todo.

La creciente ovación del público confundía y enfurecía a Verónica… ¿y es que acaso no entienden la historia que se está desenvolviendo ante sus ojos? ¿Cómo es posible que no lo puedan ver, si está tan claro como el agua? Parece que no es así: ya varias personas en las primeras filas del teatro se retuercen a carcajadas, cayéndose hasta al suelo sin aliento, mientras las risas opacan por intervalos el dialogo de la obra.

Verónica no puede soportarlo más: ahora no solo solloza, sino estalla en llanto, sintiendo como esa constante mirada desde el escenario la acuchilla, la hiere… ¡pero no se puede mover de ahí! Hay algo que la hace quedarse, quizá su misma naturaleza dramática, o algún tipo de masoquismo romántico… o peor aún, quizá es porque sabe que merece esa mirada y aún mucho más. Sabe que ese es el precio que tiene que pagar, y el huir ya no es una opción.

Hechizada por esa maldita mirada, todo alrededor parece tan irreal: la gente casi en éxtasis humorística parece como burlándose de la tragedia presente, mientras Verónica ahora llora amargamente, arrepentida de todo lo que ocurrió… pero ella y él saben que ya es demasiado tarde: la hora de pagar cuentas ha llegado.

Todo el auditorio se levanta al unísono mientras el telón se cierra, lanzando tan tremenda ovación de palmas y gritos que solo pocos se percatan del grito de angustia que rasga la velada, mientras una bella dama en el palco cae al piso, inconsciente. Aun menos personas se percatan del médico que se precipita al palco, y que con la ayuda del personal del auditorio logran sacarla rumbo al hospital por lo que parece ser un paro cardíaco.

Fue demasiado tarde.

Fue debut y despedida...

Klassische Musik

2009-04-20T23:25:00.004+10:00

Algo que amo de la música es su capacidad de transmitirnos ideas y puntos de vista. Siempre he pensado que la música puede ser considerada una verdadera máquina del tiempo - al cerrar los ojos y agudizar el oído uno puede transportarse a través del tiempo y del espacio, por un momento ignorando las leyes de la Física y obedeciendo las leyes de la Memoria y la Imaginación.

Para mí, la música 'clásica' representa un viaje hacia la Europa de los siglos XVII, XVIII y XIX. Al escuchar las piezas de Beethoven, Chopin, Mozart, Tschaikovsky, Vivaldi y Schubert me encuentro, de repente, en Viena, Berlin, Bonn, Roma, Florencia, San Petersburgo o Moscú, en palacios de realezas extintas y en campos de batallas olvidados. Es facilmente sumerjirse en mundos olvidados, en la Historia de la Edad Moderna y Pre-Contemporánea, en el "Viejo Mundo" y su belleza natural e histórica.

Desde el Barroco hasta el Romanticismo, las excelsas obras de los compositores de antaño nos muestran, con aunada viveza, el mundo en el cual ellos vivían.

Aprecio la música clásica porque me transporta a épocas que nunca viví, pero que me hubiese gustado experimentar. A veces hasta me da nostalgia - nostalgia de una era que me perdí al llegar dos o tres siglos más tarde, en la banalidad estúpida del Siglo XXI, donde lo superficial y plástico sustituye lo complejo y lo clásico.

Scientiæ Baccalaureus

2009-04-20T22:05:00.005+10:00

El callejón era largo. Demasiado largo para mi gusto. El portón oxidado indicaba la entrada al precinto. Mi madre me tomaba de la mano, dándome seguridad y confianza mientras avanzábamos por aquel callejón. Ya desde lo lejos se escuchaban los lamentos y lloriqueos de los párvulos, los cuales, igual que yo, estaban a punto de comenzar su carrera académica en aquel lugar llamado Kindergarten, con aquellos aires de importancia extranjera.

Mi memoria, obviamente, no logra recordar ni siquiera qué año era, pero según mis cálculos corría el año 1991. El Antiguo Cuscatlán de entonces era el lugar donde aquella carrera académica estaba por comenzar. Lo único que recuerdo de mi rápido recorrido por aquel Kindergarten en Antiguo Cuscatlán era la manera imperante como lloraba desconsolado, pensando quizá que mis padres nunca jamás me llegarían a recojer, por siempre encerrado en dicho recinto pre-escolar.

La Escuela Panamericana, en la Escalón nor-occidental, fue mi segundo centro de enseñanza. Empezando desde Kinder-5, fue en dicha Escuela donde aprendería muchas de las cosas que aún me siguen hasta el día de hoy. Mi personalidad empezó a forjarse, lentamente, dentro de sus aulas mal-pintadas y sus canchas de cemento. Fue ahí donde se me endoctrinó a amar a los EEUU cada mañana al recibir la mitad de nuestras materias en inglés - y no exagero. Para 4 Grado de Educación Básica debíamos de aprender los 50 Estados de los EEUU y sus respectivas capitales, al igual que celebrar Halloween y Thanksgiving Day.

Fue para 1996 donde un cambio brusco sucedería, al abandonar la Escuela Panamericana al finalizar mi 4 Grado, y empezar mi 5 Grado en la Escuela Alemana. Es en la Deutsche Schule donde me quedaría los siguientes ocho años hasta alcanzar mi titulo de Bachiller General. Sin dudas, el cambio de Escuelas trajo consigo cambios que terminarían por impactar mi desarrollo como persona y como estudiante. Entre otras cosas, pasé de amar a los EEUU a amar a Alemania, ya que si en la Panamericana la mitad de las materias eran en inglés, en la Alemana la mitad eran en alemán. Al final, terminé conociendo más de la historia, geografía y cultura alemana que de la de EEUU. Por otro lado, mi conocimiento académico crecía de la mano con mi personalidad y la madurez tarde o temprano empezó a florecer al alcanzar Bachillerato, y al finalizarlo a mediados del 2004. A la Escuela Alemana le debo mucho de lo que he aprendido y mi fascinación por el aprendizaje y la academia.

Por gracia de Dios, el 2006 me trajó hacia el otro lado del Pacífico, hasta la capital de los Trópicos Australianos: Townsville. Y fue aquí, en Townsville, donde entraría a mi cuarto centro de enseñanza, aquella Alma Mater - nada menos que la Universidad. En James Cook University empezaría una loca carrera enfocada en Farmacología, la ciencia que estudia las drogas y su impacto en los seres vivos. A mis escasos 20 años emprendí un viaje lejos de mi hogar, mis amigos, mi cultura y mi tierra para alcanzar una educación superior en Australia.

Si la Escuela Alemana me enseñó a apreciar y amar a Alemania casi como un segundo hogar, James Cook University (y Townsville) me enseñaron a considerar Australia mi segundo hogar. Después de tres años viviendo en la tierra del canguro y el koala, es imposible impedir que mi corazón se enraize en ésta mi segunda tierra. Dicen que los años de la Universidad son los mejores años - y siento que eso ha sido para mi, hasta el momento, la realidad.

Aprecio mucho la forma como la vida universitaria me ha permitido madurar como persona, como cristiano y como estudiante. Fueron en tres años de aprendizaje intensivo y profundo donde aprendería muchas cosas, no solo como Farmacólogo, sino como persona - y hasta como salvadoreño, apreciando de nueva cuenta la belleza de El Salvador a través de los ojos de la nostalgia.

A media tarde del 28 de Marzo del 2009, a casi 18 años de aquella mañana en Antiguo Cuscatlán, me graduaba de un Scientiæ Baccalaureus (BSc) en Farmacología.

Gracias a Dios, a mis padres, a mis amigos, a mis profesores y a mis neuronas por haber permitido llegar hasta acá!

La Represión Militar en Los Cadillacs de Latinoamérica: Reflexiones sobre "El Matador" (Los Fabulosos Cadillacs)

2009-03-25T14:51:00.002+10:00

En una fría pensión los estoy esperando
Agazapado en los más oscuro de mi habitación
¡Fusil en mano, espero mi final!

¿Donde estás Matador?

¡Viento de libertad, sangre combativa!
En los bolsillos del Pueblo, la vieja herida

Los Fabulosos Cadillacs - "El Matador"

Corría el año 1993, cuando Los Fabulosos Cadillacs lanzaron "Matador", pero no fue hasta un par de años después que por primera vez escuché conscientemente esta canción, ya que la asocio con ciertas vivencias por el 1998. Para entonces no entendía de que hablaba la canción, pero siempre me gustó el ritmo. Para el 2003, mientras estaba en Alemania, me volví a topar con la canción, pero rápidamente me aburrió. Fue hasta una noche de junio de 2008 cuando pasando por mi colección de música vine a redescubrir esta canción.

Ahora, con renovados brillos, la canción me habla de una terrible historia que se dio en casi toda Latinoamérica: las famosas "Juntas" militares que con crueldad sometieron al Pueblo Latinoamericano y silenciaron sus voces de protesta.

A pesar de que la canción en sí no alude a la dictadura militar per se, la historia de América Latina está cubierta de tantos tiranos militares que es facil asociar a la represión con figuras como Leónidas Trujillo, Fulgencio Batista, Augusto Pinochet, Leopoldo Gartieri, Alfredo Stroessner, y para no ir tan lejos, en nuestra propia tierra, a personas como Generalísimo Hernández Martínez y las subsiguientes presidencias de la Derecha Militar que conllevaron al estallido del fratricidio idiota de los 80's.

El "Matador" se presenta como alguien que habla de más, alguien cuyas "palabras matan", y que es por tanto blanco perfecto de la Policia o Guardia Nacional al servicio de la Tiranía, quienes buscan silenciarlo a toda costa.

El mensaje del "Matador" es obviamente contrario al Oficialismo, "sólo por el hecho de pensar distinto", tal como lo cantan Los Cadillacs. El Matador es "la voz de los que hicieron callar sin razón", o para ponerlo más cerca a nuestra cultura, "la voz de los sin voz". Sus palabras son "balas de paz, balas de justicia", demandando un cambio a "la vieja herida en los bolsillos del Pueblo", bajo la bandera de "vientos de libertad".

"De pronto el día se me hace de noche...
murmullos, corridas y el golpe en la puerta...
¡Llegó la Fuerza Policial!
Mirá, hermano, ¡en que terminaste
Por pelear por un mundo mejor!"

El Matador, en la ironía de su lucha por la paz y la justicia, aguarda su final inminente en silencio, a punto de ser aplastado por el Puño del Poder. A pesar de que su destino parece ya sellado, los espera "con fusil en la mano", peleando hasta el último ahínco, hasta cuando su cuerpo sea traspasado por el océano de balas que se le vienen encima.

Matador, ¡te están matando!

En su clandestinidad y en su lucha en contra del Oficialismo el "matador" pasa a ser el matado, de "cazador" pasa a ser el cazado. El Matador de por si parece ser un 'guerrero' que usa palabras, más la Tiranía es otro 'Matador' pero que usa su poder y sus balas para silenciar al oprimido. En el eterno juego de Poder, el Tirano le manda a decir al Pueblo que él es Soberano, capaz de silenciar cualquier levantamiento de otros "matadores".

"¿Qué suenan?
Son balas, me alcanzan,
¡Me atrapan! ¡Resiste!
¡Victor Jara no calla! "

La historia de América Latina está llena de "matadores" como Victor Jara, Monseñor Romero, y muchos otros héroes anónimos que murieron defiendo a "los sin voz", a los reprimidos, a los olvidados por la Tiranía, que por alzar su puño fueron masacrados sin piedad para silenciar la Oposición.

El Día D - Desde el Otro Lado del Mar

2009-03-16T15:38:00.002+10:00

3 de la tarde en Townsville, Australia - 16 de Marzo de 2009
11 de la noche en San Salvador, El Salvador - 15 de Marzo de 2009

Una vez terminado mi día en el laboratorio, me apresuré a chequear las noticias online. Iba nervioso, con ansias de saber quien había logrado arrebatar la Silla Presidencial. A estas alturas ya debían de haber no solo cerrado los centros de votaciones, sino que también ya debieron haber anunciado el ganador. Repasaba en mi cabeza las posibles opciones - será ARENA? será el FMLN? Habrán hecho fraude? Habrá relajo y violencia?

Temblando, con un poco de miedo, me metí a Internet a encontrar el resultado. Mis ojos no lo podían creer, y mis dedos no paraban de temblar. Por primera vez en la Historia Salvadoreña contemporánea un presidente de Izquierda lograba levantarse como el Presidente de la República de El Salvador en la América Central. Mauricio Funes, ex-periodista, ganaba los comicios con apenas 3% sobre su contrincante, el ingeniero Rodrigo Avila.

No lo podía creer. Desde que tengo uso de razón, la bandera de ARENA ha ondeado sobre Casa Presidencial. Desde siempre el FMLN fue pintado de enemigo acérrimo y ponzoñoso, como un mal que debe de ser terminado a toda costa. Pero el 15 de Marzo del 2009, El Salvador ha escrito historia - dejando el continuismo a un lado, se lanza a la primera presidencia de Izquierda, desde la plataforma del FMLN, el partido que desde finales de los 70's añoraba la presidencia.

Tenía un poco de incertidumbre, porque los medios salvadoreños se habían dado a la tarea de hacer campaña sucia en contra de Funes y a favor de Avila. Para el 2004, hicieron lo mismo, y Antonio Saca Mixco ascendía a la Presidencia, en parte, por esa campaña de miedo en contra del FMLN. Pero ahora parece que El Salvador "habló con Libertad", traspasó la barrera del miedo, y declaró que es Funes un mejor candidato a la Presidencia que Rodrigo Avila.

En las palabras de Walter Araujo, Presidente del Tribunal Supremo Electoral: "La democracia ya se quedó definitivamente en El Salvador. El Salvador ha ganado”

Que Dios guíe e ilumine a Mauricio Funes, nuestro primer Presidente de Izquierda!

El Dia "D"

2009-03-16T00:51:00.004+10:00

En la mañana del 6 de Junio de 1944, centenares de soldados aliados desembarcaron en la costas de Normandía, al nor-oeste de Francia, con el objetivo de recuperar el territorio ocupado y aplastar el avanze Nazi. Las playas francesas fueron testigos de una batalla campal entre los batallones aliados y las defensas Nazis en la Francia ocupada. Con gallardía, empeño, sudor, valor, con miradas decisivas, con uñas y dientes, la batalla seguía por horas mientras el Atlántico era testigo del avance aliado en territorio enemigo. Para la historia quedará semejante día, un día decisivo en el retroceso de la Wehrmacht alemana y un paso más en el desquebrajamiento del "Drittes Reich".

Es casi la 1am de un 16 de Marzo en Australia, pero en El Salvador son ya las 9 de la mañana del domingo 15 de Marzo de 2009, el día de las elecciones presidenciales. En estos precisos momentos hay miles de compatriotas haciendo colas en los centros de votación a través de los veinte mil kilómetros cuadrados de territorio salvadoreño, ejerciendo el sufragio que decidirá el futuro de El Salvador.

Un día decisivo para la historia salvadoreña. Dos visiones de país se encuentran, como nunca lo habían hecho, con iguales capacidades de alcanzar la Casa Presidencial. El Oficialismo de ARENA peleará con uñas y dientes para no perder una posible quinta administración, de la misma manera como la Oposición del FMLN peleará con uñas y dientes para alcanzar el tan deseado cambio.

Hasta ayer nadie tenía la certeza de quien arrebatará el Poder Ejecutivo del "Pulgarcito de América" - algo que asusta a ambos ARENA y FMLN, y que ha permitido que las tensiones entre ambos bandos crezcan, aún con mayor ímpetu en las vísperas de las elecciones.

Gane quien gane, el 15 de Marzo de 2009 quedará guardado en la Historia de El Salvador - como el día en el cual el Pueblo Salvadoreño optó por el continuismo, o por el cambio.

Que Dios esté con nosotros e ilumine el corazón y las decisiones del Pueblo Salvadoreño y del futuro Presidente de El Salvador.

El Vacío y el Hastío: Reflexiones sobre "Turn The Page" (Metallica)

2009-03-03T14:03:00.004+10:00

Aunque la canción fue inicialmente escrita por Bob Seger, la versión de Metallica, además de gustarme, me llama la atención, especialmente después de ver el video. El video le da un toque distinto al sabor de la canción, revelándo algo que Seger no tenía planeado al componer la canción.

La presente es mi interpretación de la canción y el video de Metallica. Puede ser que vos no estés de acuerdo - y la diferencia de opiniones es aceptable cuando hablamos de música. El artista tiene en mente un mensaje en particular, pero el escucha puede interpretarlo de muchas formas.

La canción comienza así:

On a lonely lonesome highway
east of Omaha
You can listen to the engine moanin'
out its one-note song.
You can think about the woman
Or the girl you knew the night before

And your thoughts will soon be wandering
The way they always do
When you're riding sixteen hours
and there's nothing much to do
And you don't feel much like ridin'
You just wish the trip was through

Claramente se nos introduce la vida de un viajante en las carreteras de Nebraska, el cual viaja por largas horas, en soledad. El aburrimiento de dicha travesía es evidente, y el viajante desea llegar a su destino lo más pronto posible.

Para Metallica, "el viajante" puede ser la banda misma. Es de asumir que cuando andan en tours viajan por carretera - y precisamente fue en un accidente en carretera cuando Metallica perdió a su bajista, Cliff Burton, en 1986.

Para el cantante o el músico, andar en carretera de lugar en lugar puede ser absolutamente tedioso, queriendo quizá vivir una vida normal. Por tanto, pareciera que Hetfield vocaliza su misma experiencia - el hastío de la vida y el trajín de andar de arriba para abajo, al igual que las experencias que vive dentro de esos tediosos viajes.

La canción prosigue:

Here I am, on the road again
There I am, up on the stage
Here I go, playing the star again
There I go, turn the page

La dualidad del "here" y el "there" es evidente - entre la carretera y el podio. Y es ahí donde el viajante parece que se autoproclama un artista, revelándonos que el "there" es la tarima del espectáculo público.

Well, you walk into this restaurant,
strung out from the road
And you feel the eyes upon you
as you're shakin' off the cold
You pretend it doesn't bother you
but you just want to explode
Most times you can't hear 'em talk,
other times you can
All the same old clichés,
"Is it woman? Is it man?"
And you always seem outnumbered,
you don't dare make a stand
Make a stand

Al entrar a ese restaurante, vemos como los comensales juzgan y desprecian al músico viajante. Hay una atmósfera tensa, y el viajante está cansado, harto ya de las burlas y de los juicios contra él. Hay un par de comensales que dudan la identidad sexual del viajante - será hombre? Será mujer? Podemos asumir que lo dicen por la cabellera larga, el estereotipo de metaleros y otros cantantes de rock.

Pero desde ya podemos ver que la historia puede interpretarse de otra manera. El video de Metallica nos da la pauta para hacerlo: de hecho, la protagonista del vídeo es una madre soltera, trabajando como stripper de día, y como prostituta en las noches. Ella, junto a Metallica, se ve harta del vacío, aquella esclavitud a la monotonía de hacer algo para ganar dinero.

La escena del restaurante puede ser repetida, no como un rockero, sino como una prostituta, o más bien, un trasvesti. Las miradas de juicio y desprecio de los comensales son evidentes cuando éste entra al local. Muchos se preguntan lo obvio "Será mujer? Será hombre?". La prostituta se siente harta, vacía, cansada de la vida que lleva, y del juicio social que debe de cargar todo el tiempo.

Oh, out there in the spotlight, you`re a million miles away,
every ounce of energy, you try to give away.
As the sweat pours out your body, like the music that you play.

Ahora, la escena cambia - el artista aparece sobre el escenario iluminado, sudando y dándo su energía en la música que sale de su creatividad y su habilidad. En el video, la historia de la prostituta no es en nada distinta - ella también da su sudor y energía en el 'stripshow' a sus asistentes, bajo las luces de su espectáculo, y por las noches espera a su clientela desde la acera iluminada, desde donde se entrega con la misma energía y sudor en el derroche musical del placer anónimo.

Ambos, el músico y la prostituta, aparecen hastiados de un estilo de vida al servicio del público, esclavos por la necesidad imperante de tragar un bocado de pan y agua.

Later in the evening, as you lie awake in bed,
with the echos of the amplifiers ringin` in your head.
And you smoke the day`s last cigarette, rememberin` what she said.
(What she said):

"I do it for the money, and ...
and I can change my life, and I can...
I can be what society wants me to be,
and I can raise my daughter just as good as anybody else can"

En el video, la dualidad de vidas es evidente - tanto el músico como la prostituta reflexionan, al final del día, de la vida que llevan. El dinero siempre es el factor que les lanza a hacer lo que hacen. Pero se sienten utilizados, juzgados, despreciados por la misma sociedad.

Las palabras de la prostituta resuenan con dolor y tristeza - ella levanta pasiones desenfranadas en aquellos que visitan su show, y vende su cuerpo a cualquier animal que esté dispuesto a pagar con billete verde.

Pareciera que el músico mismo reflexiona sobre las palabras "that she said" - ya que en parte, nuestro protagonista se siente igual que la prostituta. Hastíado, sin ganas, vacío - pareciera que hace lo que hace solo para seguir sobreviviendo.

Ambos son errantes vagabundos de un mundo vacío y solitario.

No por nada ambos desean la emancipación de sus cadenas - la frase "turn the page" es parte de la fraseología inglesa que denota un nuevo comienzo, una nueva página en blanco frente a ellos.

El Dios Fiel

2009-03-03T08:50:00.003+10:00

En estos pasados domingos hemos ido estudiando el libro de Exodo en mi iglesia. He de confesar que ha sido para mi una experiencia bastante reveladora, encontrarme de nuevo con un Dios que cumple lo que promete.

El Domingo pasado me levanté enojado. Tenía mucho que hacer - había demasiado estrés en mi bandeja. Desde hace días había venido teniendo malos días, aquellos en los cuales todo sale mal - absolutamente todo. El Domingo me di cuenta que posiblemente no iba a tener fondos para sostenerme este Marzo, por un error conjunto de mi 'Sponsor' y mio propio. Estaba bravo, decepcionado, cansado - no me gusta cuando las cosas salen de mi propio control.

Pero el mensaje del Domingo fue vital para mi - me reveló de nuevo que las historias de Israel en su salvación al salir de Egipto son tan relevantes para nosotros aún ahora! Dios les había prometido muchas cosas a Abraham, Isaac y Jacob, y aunque las circunstancias de esclavitud en Egipto parecían opacar dichas promesas, Dios mismo rescata al pueblo de Israel de la manera más inaudita e increíble. Después de la primera Pascua, Israel logra cruzar el Mar Rojo y ser liberado de la opresión egipcia, en el aquel canto tan victorioso que el Exodo recolecta en su capítulo 15.

Lo interesante (y triste) es que para el capítulo 16, los israelitas ya se habían olvidado de las cosas que Dios había hecho. Perdieron su fe y su confianza, y empezaron a lloriquear y refunfuñar, desconfiando del Dios que les ha prometido su entrada a la Tierra de la Promesa. Pero Dios, en su eterna fidelidad, es capaz de alimentarles en medio del desierto, probando de nuevo su mano bondadosa sobre su Pueblo.

Es muchísimo más interesante que Jesús mismo nos habla de éste episodio en Lucas, desde donde se nos es notorio que el mismo fue al desierto por cuarenta días, y Satanás le tentó a usar su poder para beneficio propio. Jesús le contestó con lo que Moisés les cuenta a las nuevas generaciones en el libro de Deuteronomio: no solo de pan vivirá el hombre, sino de toda Palabra que proviene de Dios.

Esto no quiere decir que Dios permitirá que nos muramos de inanición - por el contrario, junto a Dios tenemos la confianza que El provée a aquellos que creen en El - y no hay cabida para la ansiedad ni la desesperación. Dios elimina todo eso de nosotros, para que no vivamos solo por pan o tortilla, sino para que vivamos sirviendo a nuestro Dios, sabiendo que Dios provee lo que necesitamos.

Esta semana me tocó aprenderlo a pura experiencia - pero Dios me mostró el dia de hoy la manera como me sostiene, y la manera como debo de confiar en él, en Aquel que es Fiel en cumplir sus promesas, aún mi salvación y redención final de éste cuerpo de muerte.

Para la Gloria de Dios!

Matando al Ego

2009-03-03T08:39:00.002+10:00

La palabra ego es una palabra proveniente del latín, que significa "yo". Por tanto, el 'egocentrismo' no es más que el hecho de centrar toda tu existencia alrededor del "yo".

Reconozco mi problema: soy muy egocéntrico. Dios me ha regalado muchos triunfos académicos, y fue El quien me permitió graduarme de la Alemana y proseguir mis estudios en Australia, y terminar mi carrera haciendo Honours. Lamentablemente, en mi humanidad, he considerado esos triunfos como míos, como fruto de mi propio esfuerzo y por tanto, digno del reconocimiento público.

A pesar que si poseo virtudes académicas, esas virtudes me fueron dadas por Dios y no fueron creadas por mi mismo. Me envanezco a veces recapitulando mis pasados triunfos académicos (aún en el trabajo), saboreando los laureles de la victoria, emborrachándome en orgullo y vanagloria. Fallo en reconocer que todo lo que tengo, Dios me lo ha proporcionado, aún mi capacidad de triunfar en la academia, asi como Dios regala un sin fin de virtudes y dones a cada persona.

Dios, al conocerle, me ha humillado de la manera más dulce, para que pueda darme cuenta que es El quien me provee y no soy yo, y por tanto la gloria es para El y no para mí. Resulta que al leer la Biblia me encuentro a veces en la posición de analizar lo escrito como si fuera otro libro más, como si el estudio de la Divinidad fuera una rama más del saber, negando así que la Biblia contiene la sabiduría capaz de cambiar mi vida. En pocas palabras, me estaba volviendo fariseo, leyendo la Biblia por sus virtudes académicas más que por sus frutos espirituales en mí.

Fue hasta que un día confesé de rodillas que la Biblia no es un mero tratado en teología, sino la Palabra Viva que es capaz de cambiar mi vida... fue entonces que comprendí que el mensaje de la Biblia es para mí, asi como para cualquier ser humano, capaz de humillar nuestro egocentrismo ante la Majestad de las Alturas.

En verdad, yo no soy nada sin Dios, ya que él me ha proveído absolutamente todo lo que tengo: no sólo bendiciones materiales, sino lo más importante, bendiciones espirituales, tales como haber sido salvado de mi pasado oscuro, tener victoria sobre mi rebeldía, poder ser llamado Hijo de Dios.

Al final del día reconozco que la sabiduría humana no conduce a nada, y es eso mismo lo que constituye la paradoja: ¿de qué exactamente he de gloriarme?. Solo cuando uno reconoce nuestra posición de bajeza delante de Dios es cuando la sabiduría de Dios es hecha magnífica en Cristo Jesús.

Pablo es del mismo pensar, en su 1era carta a los Corintios (1:18-31):

Me explico: El mensaje de la cruz es una locura para los que se pierden; en cambio, para los que se salvan, es decir, para nosotros, este mensaje es el poder de Dios. Pues está escrito:

«Destruiré la sabiduría de los sabios;
frustraré la inteligencia de los inteligentes.»

¿Dónde está el sabio? ¿Dónde el erudito? ¿Dónde el filósofo de esta época? ¿No ha convertido Dios en locura la sabiduría de este mundo? Ya que Dios, en su sabio designio, dispuso que el mundo no lo conociera mediante la sabiduría humana, tuvo a bien salvar, mediante la locura de la predicación, a los que creen. Los judíos piden señales milagrosas y los gentiles buscan sabiduría, mientras que nosotros predicamos a Cristo crucificado. Este mensaje es motivo de tropiezo para los judíos, y es locura para los gentiles, pero para los que Dios ha llamado, lo mismo judíos que gentiles, Cristo es el poder de Dios y la sabiduría de Dios. Pues la locura de Dios es más sabia que la sabiduría humana, y la debilidad de Dios es más fuerte que la fuerza humana.

Hermanos, consideren su propio llamamiento: No muchos de ustedes son sabios, según criterios meramente humanos; ni son muchos los poderosos ni muchos los de noble cuna. Pero Dios escogió lo insensato del mundo para averg0.nzar a los sabios, y escogió lo débil del mundo para avergonzar a los poderosos. También escogió Dios lo más bajo y despreciado, y lo que no es nada, para anular lo que es, a fin de que en su presencia nadie pueda jactarse. Pero gracias a él ustedes están unidos a Cristo Jesús, a quien Dios ha hecho nuestra sabiduría —es decir, nuestra justificación, santificación y redención— para que, como está escrito: «Si alguien ha de gloriarse, que se gloríe en el Señor.»

A fin de cuentas, ni aún Einstein ni Nietzsche, ni Galileo ni Aristóteles pueden gloriarse de su inteligencia, ya que la inteligencia humana per se no puede entender a la Divinidad. Y es ahí donde Dios humilla al humano soberbio: sólo a aquellos a quienes Dios salva son capaces de entender y conocer a Dios mismo, no por medio de sabiduría humana, sino por medio de la sabiduría divina que viene de Cristo Jesús. Y esa sabiduría se recibe por gracia, no por mérito propio.

De la mano de Pablo, en la misma carta a los Corintios (2:14-16):

El que no tiene el Espíritu no acepta lo que procede del Espíritu de Dios, pues para él es locura. No puede entenderlo, porque hay que discernirlo espiritualmente. En cambio, el que es espiritual lo juzga todo, aunque él mismo no está sujeto al juicio de nadie, porque

«¿quién ha conocido la mente del Señor
para que pueda instruirlo?»

Nosotros, por nuestra parte, tenemos la mente de Cristo.

Yo no quiero que mi vida circule alrededor de mi mismo o de mi capacidad sapiencial o analítica - yo quiero que lo haga alrededor de Dios, quién merece ser el centro de toda mi existencia. Sólo cuando me despojo del egocentrismo idiota que me ciega la mente es que puedo darme cuenta de nuevo de lo grandioso que Dios es.

Por eso debo seguir matando mi ego, y abrazando la majestuosa identidad de Aquel que Ama mi Alma, Dios mismo.

Soli Deo Gloria! (A Dios sea toda la Gloria)

El Regreso A Lo Nuestro: Reflexiones sobre "Samba Não Sai" (Los Eclámpticos)

2009-03-03T08:30:00.001+10:00

Uno de los grupos nacionales más notorios de las décadas pasadas fueron "Los Eclámpticos", que se caracterizaban por canciones cargadas de humor, ingenio y sarcasmo. Una de sus canciones que desde siempre me gustaron fue la "Samba Não Sai", la letra de la cual publico a continuación.

Quiero hacer una samba
Pero no sale ésta carambada
Aunque piense en "Garota de Ipanema"
Aunque piense que está chulona en la arena
No hay nada

Pienso en el Machu Picchu
Pero no, no me sale nada
¡¿Será porque el Machu Picchu, idiota,
No está en Brasil?! - ¡¡Brasil, Carioca!!
Ah, ¡es por eso!

Pienso en Bahía, Rio de Janeiro
Pero nada occure
¡¿Será porque no los conoces ni en sueños?!
¡¿Será por eso, tu inutil empeño?!
Ah, ¡es por eso!

Pienso en el Carnaval
En el Futibol del Maracaná
¡¿Pero si solo conoces el de San Miguel
Y pocos estadios como el Cuscatlán!?
Ah, ¡es por eso!

Pienso en Copacabana
Pescaré cien ricas pirañas
¡¿Pero si Copacabana no es río ni lago?!
¡¡Y además le tenés alergia al pescado!!
Ah, ¡es por eso!

Pienso que para más tarde
Tendré lista mi bella sambinha
Si no lo hago pronto, yo me suicido
¡O huelo pega hasta quedar sin sentido!

Quise comer con palillos
Pero eso, eso es para el chino
Porque antes de la sambinha primero
¡Debo aprender a tocar el Carbonero!

Si mi señor, ¡es buen carbón!
Si mi señor, ¡es buen carbón!
Es buen carbón, es buen carbón...

El compositor ficticio de la samba en cuestión (Ludwig Van ChichenItzú) se nos es presentado en la introducción de la canción (no publicado acá por motivos de espacio) como un salvadoreño que no había salido de las fronteras patrias. La samba en sí nos relata de la lucha "mental" que tenía Ludwig al momento de escribir la letra de la canción.

Como se nos es explicitamente mostrado con semejante habilidad jocosa, Ludwig no tenía ni idea de la vida en Brasil, y recorría entonces a lo aprendido en películas, partidos de fútbol, o "cultura general", aunque falla rotundamente en atribuir el Machu Picchu a los Incas.

Aún sin conocer Brasil, Ludwig no solo quería experimentar con el ritmo de la samba, sino que componer con algún tema y ambiente características de la samba. Falla rotundamente en hacerlo, porque no conoce esa cultura, y el mismo recapacita que es "un inutil empeño".

En la ajenación malinchista del Salvadoreño, nos inclinamos a abrazar gustosamente la cultura de otros pueblos, mientras negamos lo nuestro y nuestras raíces. Aún el día de hoy estamos tan sumergidos en el mundo "agringado" del consumismo, que sabemos más de Naruto, Xbox, Greys Anatomy, Heroes o CNN más que de nuestra misma cultura e historia.

Ludwig, en su faena de componer, llega a la conclusión que no lo puede hacer sin antes haber compuesto algo de lo que sabe y conoce, el folklore de El Salvador. Es por eso que termina cantando "El Carbonero" a ritmo de Samba.

Al final del día, se le cumplió su objetivo: componer una samba, aunque en vez de darle su contenido "original", decide darle un toque autóctono, y pareciera llamar a los oyentes a hacer lo mismo.

Retornemos, pues, a las raíces - no dejemos que el mundo entero nos haga olvidar lo que es verdaderamente nuestro.

Suburbia

2009-03-03T08:28:00.001+10:00

El mar de casas semejantes se extiende más allá del centro de la ciudad, con sus calles sinusoidales que asemejan boulevards. Las casas son enormes, con acabados similares que sugieren un leve parentezco entre las edificaciones. Sus techos son un conjunto de estructuras piramidales, y sus paredes tienen pinturas en tonalidades similares. Las cocheras tienen todas portones eléctricos y las barandas son todas de madera.

Pero aún en la belleza de semejante diseño arquitectónico del estereotipo suburbano americano, sus calles sinusoidales parecen vacías, y las casas asemejan mudos y lejanos testigos del ajetreo diurno en la gran ciudad.

Templos vacíos e inhabitados, quizá solamente por aquellos prisioneros de la soledad occidental.

Farewell

2009-02-19T17:57:00.001+10:00

Ayer por la noche uno de mis mejores amigos me dio la desagradable noticia que pronto partirá de Townsville. Todo sucedió tan rápido, de la manera menos esperada – y es triste darse cuenta que todo ocurrió por simple desorganización, pereza y apatía. Me siento triste por él, porque no tenía porque aplazar dos veces ni meterse en un liazo económico, pero lastimosamente las cosas así sucedieron.

Es triste, porque en mis tres años en Townsville hemos sido muy buenos amigos, al punto de prometernos “padrinos” de boda cuando esas fechas nos lleguen a ambos por separado. El regresa a Brisbane, su ciudad natal, a unos mil trescientos kilómetros de ésta ciudad. De aquí en adelante serán contadas las veces que lo vuelva a ver.

Es triste decir adios, especialmente cuando se trata de amigos cercanos. Es más triste decir adios cuando uno sabe que quizá no les volverá a ver en mucho tiempo, y en el peor de los escenarios, quizá nunca más.

Sometimes goodbye, though it hurts in your heart, is the only way for destiny...

Días de Lluvia - Otro Calendario

2009-02-15T00:23:00.006+10:00

Escrito en las postrimerías del 2008, en el amanecer del 2009, mientras la lluvia, como mudo testigo, seguía callendo sobre Townsville.

¿Qué es lo que tiene la lluvia, que cada vez que llueve tengo la imperante necesidad de escuchar algo triste o melódico?

A eso yo le llamo "self-inflicted pain", una forma de masoquismo, en el cual mi mente busca maximizar la sensación de tristeza al combinar la máxima combinación de variables que me hagan sentirme triste y/o melancólico. Pero no hay nada más hermoso que escuchar una canción triste cuando los cielos están oscuros, los truenos no paran de rugir y las calles ya se empiezan a inundar a lo lejos. Es ahí, en esa amalgama de sensaciones placenteras y dolorosas, en donde mi imaginación fluye a borbotones, cuando ideas pasan mi cabeza, con el creciente deseo de escribir una historia, alguna prosa, o una pieza autobiográfica.

A veces, en la lluvia, renace en mí el deseo de aprender a tocar el violín o el piano. Quisiera aprender, para poder deleitarme en los días de lluvia, inundando mi casa con la música que sale de mis manos. En estos últimos días del 2008 me he dado gusto escribiéndo . Se lo debo, en parte, a la lluvia y a las buenas canciones de este mundo, que siempre mantienen los engranajes de mi mente en movimiento.

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Hojas van, hojas vienen
Niños corren en la calle
Llueve afuera, es verano
Y el calendario muere lentamente

Al llegar el doceavo mes
Aquella cuenta tuya, Gregorio
Muere su lenta muerte
Agonizando y en angustia

Otro año para la historia
Otro nuevo que comienza
Mientras el reloj avanza
Rapidamente hacia San Silvestre

Envejecemos contigo, Gregorio
Cada dígito tiene su peso
Aunque el día parece uno cualquiera
Es el último de la vieja cuenta

Ah, Gregorio! Tu tiempo afilado
Sigue su rumbo, y nosotros ilusos
Pensamos que una nueva cuenta
Equivale a una vida nueva

Pero aún Enero prosigue
Sin rechistar, tan natural
Cargando un nuevo número y consigo
Los mil propósitos fallidos de San Silvestre.

Otro calendario, otro necesitamos
Que nos muestre no el fin de doce meses
Sino el fin del hombre viejo
Y el nacimiento del hombre nuevo

Y solo en Cristo Jesús es donde
Podemos encontrar semejante calendario
A fin de cuentas, Gregorio, no erraste
Al poner a Cristo en la mitad de tu cuenta.

Pero el tiempo avanza
El dos-mil-nueve ya amanece
Según el medieval calendario
El que te hizo famoso, Gregorio.

La Caída de la Gran Ciudad

2008-12-29T11:16:00.002+10:00

En lo alto del collado, su fortaleza se levantaba con gran esplendor. La fortificación estaba diseñada para soportar el asedio de los enemigos, localizada en un punto estratégico en la cordillera, justamente en el cruce de varias rutas comerciales desde Europa hacia Arabia y la lejana Ceylón. Dos puertos yacían cerca de aquella fortaleza, dándole a la ciudadela la oportunidad de crecer con las riquezas del Oriente y del Occidente: oro, telas de seda y escarlata, lino fino, perlas, diamantes, ágatas y ónices. Perfumes preciados, cargamentos de canela, mirra, vinos, aceites y harina refinada entraban a la ciudadela todo el año. Bronce, hierro, marfil, madera de cedro y mármol de todas partes del Mediterraneo y más allá eran usadas para construir semejante fortaleza amurallada.

Las grandes murallas que circundaban la ciudadela estaban flanqueadas por altas torres - aún desde la distancia, los enemigos temblaban al ver semejante construcción tan imponente.

El ahora Monarca de la Ciudad era grandemente venerado por todos los reyes de la tierra y todos los comerciantes en tierra y mar. A pesar de todo su ostentoso poder, había alcanzado esa posición de magnificencia al arrebatarle la ciudad al verdadero Rey de la misma. La fortificación se levantaba con el propósito de detener el inminente retorno de aquel Rey.

Pero la gloria y el esplendor de la ciudad desaparecieron de repente, en un instante.

Se escuchaban desde los lejos las trompetas de Jerusalén
Las armadas, a una voz, avanzaban cantando
Desde lo lejos se escuchaba su terrible clamor
La ciudad ahora clama a su Monarca
"Se nuestra espada y nuestro escudo"

Pero el verdadero Rey de la ciudad, con su armada, avanzaba contra la gran ciudad amurallada controlada por el Monarca, aquella gran abominación, la cual se negaba a admitir la llegada del verdadero Rey sobre la ciudad.

El Monarca ya se había preparado para el asedio, pero la magnífica ciudad amurallada no se podía comparar con el poder del Verdadero Rey, el cual tocó a la puertas de su fortaleza y anunció, con una gran voz:

Del Señor es la tierra y todo cuanto hay en ella,
el mundo y cuantos lo habitan;
porque él la afirmó sobre los mares,
la estableció sobre los ríos.

Eleven, puertas, sus dinteles;
levántense, puertas antiguas,
que va a entrar el Rey de gloria.

¿Quién es este Rey de la gloria?
El Señor, el fuerte y valiente,
el Señor, el valiente guerrero.

¿Quién es este Rey de gloria?
Es el Señor Todopoderoso;
¡él es el Rey de gloria!

La ciudad no obedeció, sino que se levantó en combate contra el Rey - pero no pudieron prevalecer. Grande fue el clamor de la gente, que se lamentaba al ver la ciudad en llamas, y toda su riqueza siendo consumida por fuego.

El Monarca fue destronado y enjuiciado - su terrible rebelión fue juzgada. Con gran estruendo caía de su trono - con gran dolor era destronado de la Silla que no le pertenecía. A una voz, el Monarca se lamentaba:

Solía gobernar el mundo
Los mares se levantaban con el poder de mi voz
Ahora vivo en lo más bajo
Fui despojado de mi magnífico trono

Por un segundo tuve en mis manos al mundo
Pero ahora las murallas de fuego se cierran sobre mi
Con gran dolor descubrí que mi fortaleza
Yacía construída sobre arenas movedizas

El viento de justicia abrió las puertas de par en par
Y con sonido de trompeta el juicio comenzaba
Los tesoros, destruídos – las murallas, derribadas
La gente aún no puede creer lo que me ha sucedido

De la ciudad no quedó nada. A lo lejos, los mercantes fenicios y griegos lloraban al ver las columnas de humo que se levantaban de sus ruinas, diciendo

¡Ay! ¡Ay de la gran ciudad,
con cuya opulencia se enriquecieron
todos los dueños de flotas navieras!
¡En una sola hora ha quedado destruida!

La ciudad amurallada fue destruida, y una nueva ciudad fue erigida, donde el Rey de Gloria gobernó con su pueblo – ya no hubo tristeza, ni quebranto, ni rebelión – ya no hubo más iniquidad ni necesidad de murallas, porque todos los enemigos del Rey de Gloria fueron vencidos.

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Historia inspirada por la canción "Viva La Vida" de Coldplay, mezclada con imágenes bíblicas tomadas de 'Salmos' y 'Apocalipsis de San Juán'.

Nach Münster

2008-12-29T02:44:00.002+10:00

La noche estaba aún bastante joven. Angelina, Hannah y él subieron al automotor, un BMW convertible que era la preciada pertenencia de Angelina. Saliendo del pequeño pueblo de Tecklenburg, los tres iban contentos por la noche interminable que yacía delante de ellos.

Desde Exterheide entraron a la autopista, que en el alemán de esas tierras era llamada "Bundesautobahn A1". Angelina no dudó en acelerar un poco más - Hannah y él sintieron la libertad golpear sus rostros, mientras el viento les enmarañaba el cabello. ¿A quién le importa? Eran libres y felices en el convertible negro aquella noche de Octubre, aun con el frío que ya se hacía sentir por la región teutona del norte de Alemania. Iban con dirección sur hacia Münster, la grán ciudad tan cerca de Tecklenburg, dispuestos a pasarla bien en uno de los tantos bares de la región.

El cerró los ojos por un momento, mientras sentía su juventud correr por sus venas y la grandiosa experiencia de aquel intercambio cultural. Una canción resonaba ya en su recuerdo:

I remember we were driving, driving in your car
The speed so fast I felt like I was drunk
City lights lay out before us
And your arm felt nice wrapped 'round my shoulder
And I had a feeling that I belonged
And I had a feeling I could be someone, be someone, be someone...

De repente, abrió los ojos, y ya no sintió la extrañeza de saber que Hannah había desaparecido, y que Angelina había sido transformada en Carly. Tampoco le pareció raro ver que el alemán de Angelina ahora sonaba a un inglés con la leve entonación australiana de Carly. El gélido clima alemán de pronto desaparecía, y el calor australiano ya se hacía sentir. Ya no iban hacia un bar en Münster, sino que viajaban desde la playa tropical de Townsville hacia los suburbios, donde pasarían una noche tranquila en la casa de Joel. Phil los acompañaba esa noche, y los tres iban contentos por la noche interminable que yacía delante de ellos.

Con una sonrisa en su semblante, siguió cantando su canción, como si los buenos momentos memorables de su vida no conocieran las leyes del espacio y tiempo.

El comprendió que recordar es volver a vivir.

La Idealización del Reencuentro

2008-12-28T08:04:00.004+10:00

Muchas cosas han pasado en estos años
Pero quiero que se enteren mis amigos
¡Que todavía los recuerdo y los extraño!

Toma esta canción, Patria Querida
Escrita con nostalgia y con melancolía
Es mi corazón el que se inspira
¡Pues en la distancia te añoro cada día!

Alvaro Torres - "Reencuentro"

Fue en una mañana de Febrero del año 2006 en el cual vi por última vez los cielos salvadoreños. Desde Comalapa habría de abordar una serie de vuelos que me traerían al otro lado del Pacífico.

Llevo casi tres años fuera de casa, y es natural y típico de alguien exiliado el recordar a la Patria con una nostalgia indescriptible. Las memorias de uno son el fuego del amor a la tierra donde uno nació, se nutrió y creció.

En mis tres años acá me he zambullido satisfactoriamente en la cultura australiana. Somos pocos los latinoamericanos en Townsville o en mi Universidad, y por eso el 95% de mi interacción del día-a-día es con gente fuera de la supracultura latinoamericana o hispana.

En mi nostalgia, he idealizado a mi país, sin querer. Por ratos anhelo regresar a sus calles obtusas, su historia paradójica, el dolor de sus penas, su calor humano, su herencia milenaria. De pronto siento las ganas de recorrer los pueblitos pintorescos de la campiña salvadoreña, o regresar a Santa Ana, la ciudad de mis padres. Muchas de las veces anhelo regresar al Antiguo de mis amores, para volver a la vida tan guanaca que llevaba.

No - no es que no me guste Australia. I am actually in love with this country. Me encanta su gente amable, la inmensa belleza de sus parajes, las distancias enormes entre ciudades, la naturaleza tan exótica y bella. Disfruto cada segundo que vivo junto a mis amigos en Townsville, que son mi familia postiza.

Pero hay algo en mi que clama y anhela mi patria. No puedo olvidarme de donde vengo - y entiendo perfectamente a Gloria Estefan cuando desde el Exilio canta:

La tierra donde naciste
No la puedes olvidar
¡Porque tiene tus raíces
Y lo que dejás atrás!

(Gloria Estefan- "Mi Tierra")

Por eso la Diáspora siempre (o la mayoría del tiempo) permanece atada a su Patria, aún si solo es por sentimientos y no por geografía. El problema es que en ese sentimentalismo, el idealismo puede florecer.

Trato de mantener viva la llama de mi lado "guanaco" aun en el Exilio, porque se que un día he de regresar a mi Patria, y no quiero caer en una depresión por la abrupta separación de mi segunda tierra, Australia. Es por eso que, ahora más que nunca, he de recordar de donde vengo y hacia donde voy.

Pero en ese afán, puedo caer en el otro extremo de idealizar mi Patria - y al hacerlo, cuando traspase las aduanas de Comalapa, estaré desilusionado, porque mis expectativas del Reencuentro serán como castillos de naipes que se caen al vaivén eólico de Cuscatlán.

¡Qué conflicto!

He de pararme en el Realismo de la situación y entender que el Re-encuentro, de cualquier manera, será dificil. He de re-adaptarme a un mundo donde no he estado por tres (o cuatro) años. Debo de entender que El Salvador de Febrero de 2006 no es el mismo El Salvador que recibiré al aterrizar en Comalapa - ni siquiera mis amistades serán iguales.

¡Qué Dios sea mi compañia en mi Re-encuentro con El Salvador!

El Retrato de la Futilidad

2008-12-22T07:45:00.008+10:00

Con gran gusto he terminado de leer 'El Retrato de Dorian Gray', uno de los clásicos de la literatura inglesa contemporánea, escrito por Oscar Wilde. Aborda el tema de como un jóven muchacho, admirado por todos por su belleza, desea permanecer por siempre joven para no perder su valor en la vida. En una trama que nos hace recordar mucho a las andanzas de Fausto en sus transacciones con Mefistófeles en la obra del alemán Goethe, Dorian Gray (el muchacho en cuestión) se ve sumido en una espiral de vanidad, hedonismo rampante y una vida doble. No cuento más, porque le aconsejo al lector a que lea el libro por su propia cuenta.

Pero he decidido abordar el tema de "Dorian Gray" no tanto en lo mágico y siniestro de la pintura que sufre la carga moral de la vida de Dorian, sino lo absurdo y lo futil que le resulta al final el estilo de vida sin verguenza que el Sr Gray decidió dar rienda suelta.

Mal-aconsejado por Lord Henry, el 'Mefistófeles' de esta historia, Dorian Gray es rápidamente seducido por el panorama hedonista de una vida llena de excesos, en la búsqueda de todos los placeres del mundo. La premisa de Lord Henry es que Dorian no "debe perder" su juventud, sino que debe aprovecharla en todos los placeres habidos por haber, sin reparar en culpas o consciencias.

The body sins once, and has done with its sin, for action is a mode of purification. Nothing remains then but the recollection of a pleasure, or the luxury of a regret. The only way to get rid of a temptation is to yield it...You have only a few years in which to live really, perfectly, and fully. When your youth goes, your beauty will go with it, and then you will soon discover that there are no triumphs left for you...Live! Live the wonderful life that is in you!... Be always looking for new sensations. Be afraid of nothing... A new Hedonism - that is what our century wants!

En español, esto se traduce a

El cuerpo peca una vez, y termina con ese pecado, porque la acción es una forma de purificación. Después de eso no queda nada más que el recuerdo del placer obtenido, o el lujo de un reproche. La única forma de eliminar una tentación es obedeciéndole... Tu solo tienes un par de años para vivir realmente, perfectamente y al máximo. Cuando tu juventud de desvanezca, tu belleza se irá con ella - y ahí descubrirás que ya no habrán más triunfos para tí. ¡Vive! ¡Vive la hermosa vida que hay en tí!... Siempre anda en la búsqueda de nuevas sensaciones y no le temas a nada... Un nuevo Hedonismo - ¡eso es lo que nuestro siglo desea!

Dorian, como un buen pupilo, obedece a Lord Henry. Su vida entonces empieza a girar en torno a los placeres carnales, y sin escrúpulos ni verguenzas logra embriagarse del pozo de las sensaciones habidas y por haber, mientras su belleza sigue siendo el pasaporte para dicha vida desenfrenada.

En el descaro de su nueva adicción llega a cometer cosas que nunca imaginó hacer, mientras ahogaba sus culpas en su propia negación, en el desinterés, en la apatía y en drogas opiáceas tan famosas en la época Victoriana de Inglaterra.

Cada página de la obra de Wilde aborda el desenfreno estúpido del hedonismo que Lord Henry con tanto descaro introduce a Dorian Gray. Pero pronto Dorian ha de reconocer que las aguas de las cuales se embriaga son veneno puro.

De la mano de Oscar Wilde, Dorian Gray expresa lo siguiente (en inglés):

There are moments, psychologists tell us, when the passion for sin, or for what the world calls sin, so dominates a nature, that every fibre of the body, as every cell of the brain, seems to be instinct with fearful impulses. Men and women at such moments lose the freedom of their will. They move to their terrible end as automatons move. Choice is taken away from them, and conscience is either killed, or, if it lives at all, lives but to give rebellion its fascination, and disobedience its charm. For all sins, as theologians weary not of reminding us, are sins of disobedience. When that high spirit, that morning-star of evil, fell from heaven, it was as a rebel that he fell.

Lo que en español puede traducirse en:

Los psicólogos nos dicen que hay momentos en los cuales la pasión por el pecado -o al menos lo que el mundo conoce por pecado- domina tanto a nuestra naturaleza, que cada fibra del cuerpo, así como cada célula del cerebro, parecen permeadas con impulsos que dan miedo. En esos momentos, tanto hombres como mujeres pierden la libertad de decisión. Se mueven a su terrible final como si fuésen máquinas en automático. La capacidad de elegir es arrebatada de sus manos, y la consciencia se mata, o, si por alguna razón permanece viva, vive para darle a la rebelión esa fascinación característica, y a la desobediencia su atracción. Porque como lo dicen los teólogos hasta el cansancio, todos los pecados son pecados de desobediencia. Cuando aquel espíritu elevado, aquella estrella de la mañana de maldad, caía de los cielos, caía con el estatus de un rebelde.

No se a estas alturas si Oscar Wilde era o no cristiano, pero su descripción de pecado es certera, clara y precisa. La Biblia declara lo mismo: de la misma manera como Dorian se vio esclavizado a una pasión por rebelarse, así el humano está esclavo de aquellas pasiones desenfrenadas que se levantan en contra de Dios mismo.

Dorian Gray es entonces un recordatorio singular de lo futil que nos resulta no solo el narcisismo, sino que también el hedonismo. La belleza física ha de extinguirse, y el mismo Dorian deseó ser liberado de la maldición de adorarse a si mismo. El hedonismo conlleva a una vida sin escrúpulos ni límites, donde la persona se hace esclava a las sensaciones corpóreas que lo llevan a terrenos desde donde se hace dificil regresar - y el mismo Dorian, después de haberse intoxicado en los mares del placer prohibido, clama y desea por regresar a su pureza e inocencia inicial, habiendo deseado nunca escuchar a Lord Henry.

Termino la presente con una de las reflexiones de Dorian:

Was it really true that one could never change? He felt a wild longing for the unstained purity of his boyhood......He knew that he had tarnished himself, filled his mind with corruption, and given horror to his fancy; that he had been an evil influence to others, and had experienced a terrible joy in being so... A new life! That is what he wanted. That was what he was waiting for!

Que se traduce de la siguiente manera:

Será posible que uno nunca podrá cambiar? De repente sintió la terrible aprehensión de regresar a la pureza inmaculada de sus años adolescentes... Sabía que se había manchado, llenado su mente de corrupción, y llenado de horrores su locura; sabía que habia sido una influencia maligna hacia los demás, y que había experimentado un terrible gozo en hacerlo... Una nueva vida! Eso es lo que deseaba. Eso es lo que esperaba!

Pero parece que al final Dorian no estaba arrepentido, solo se sentía mal por lo que había hecho. El deseaba regresar al ideal moral, pero su amigo Basil fue el que le mostró el verdadero camino: arrepentirse ante Dios. Dorian no podía hacer eso. Quizá esa sea la razón por la cual la historia termina como lo hace.

Pero gracias a Dios que en Cristo Jesús si tenemos una segura posibilidad de retorno hacia lo que verdaderamente importa en la vida.

No una vida donde el placer es dios, sino donde Dios nos da la paz, el gozo y el placer que tanto buscamos.

¿A cuanta gente no se nos dice lo mismo que lo que Lord Henry le decía a Dorian? "Solo se vive una vez". Pero la vida es demasiado corta para andarla perdiendo en futilidades que no llevan a nada bueno.

El Retrato de Dorian Gray quedará para la inmortalidad como el testigo mudo de un mundo que se envenena a si mismo.

Saludos

Despertando

2008-12-14T10:19:00.004+10:00

“The denial of self? Are you sure?
Remember that it is only five minutes….?”
he said, with a polite voice
“Yeah – true. What about ‘Ministry opportunities
in El Salvador’? And I can then ask them to pray for me?”
I replied, trying to thing of a better topic to address.

A veces los sueños te hacen recordar las cosas que verdaderamente importan, aún cuando los sueños sean en Inglés o hasta Spanglish. Recientemente había caído en un sueño, un sueño consciente y real, del cual parecía no despertar. Un sueño viejo, enclenque y pasado. Pero gracias a Dios que fue en otro sueño, mientras yo en mi subconsciente volaba por las tierras de Morfeo, donde Dios me hizo despertar de mi sueño consciente y me mostró de nueva cuenta las cosas que verdaderamente importan.

Ahora, al fin, despertándo en mi sueño de un sueño que no era sueño sino apatía, puedo unirme a la carrera frente a mi, al supremo llamamiento en Cristo Jesús, dejando ciertamente lo pasado atrás.

¿Te Acordás?

2008-11-18T13:19:00.001+10:00

¿Y vos te acordás de los buenos viejos tiempos?

¿Te acordás cuando soñábamos con ser adultos? ¿De lo que deseabas hacer de grande, mientras Miguel Mateos ya te hacía la misma pregunta que tus papás?

¿Te acordás cuando salíamos a jugar en el vecindario?

¿De aquellas peleas tontas y de aquellas reconciliaciones casi instantáneas?

¿Te acordás de aquellas noches viendo las estrellas? ¿De las fogatas que hacíamos?

¿Te acordás de nuestras terribles travesuras?

¿Te acordás de nuestros temores y de nuestros sueños?

¿Te acordás de aquellas amistades inocentes?

¿Quisieras retornar a ese pasado ya escrito, y revivir esas juveniles vivencias que tuvimos? ¿Re-experimentar lo vivido?

Yo también, amigo. Quisiera regresar, volver a vivir esa etapa - aún con el dolor terrible de algunas cosas, fueron las etapas doradas de la infanto-adolescencia.

Pero el pasado, pasado fue - aún en mi parecido deseo nostálgico de habitar los anales de la Historia ya escritos por vos y yo, un nuevo sentimiento nace en mi - el futuro, el amanecer de un nuevo día, el resplandor de las cosas que vendrán. La juventud que palpita por nuestras venas, las oportunidades enormes que yacen en frente de nuestras veredas.

Cuando regrese a mi vecindario querido, en el Antiguo de mis Amores, quiero mezclar esa nostalgia con el prospecto del futuro que me aguarda - recordemos, pero no tengamos miedo de abrazar el futuro, que aunque incierto, presenta más glorias que las experiencias pasadas.

¿Te acordás entonces de nuestro futuro?

¿Te acordás de lo crecidos que estamos ya y seguiremos estando?

¿Te acordás de tu carrera? ¿De tu futura familia?

¿Te acordás de tu futuro?

Y hasta puedo preguntarte...

¿Te acordás de tu misma muerte?

Porque dejame decirte que ni la muerte puede acabar con nada, porque hay una esperanza que mira al futuro con tanto poder que no le tiene miedo a la muerte...

Saludos desde el Exilio

(Dedicado a todas aquellas sonrisas que habitan en mi memoria - mis grandes amigos del vecindario, con los cuales compartí mi infancia)

Quisiera Volar

2008-11-17T22:59:00.000+10:00

Quisiera volar por los aires a velocidades prohibidas por la física, negando la ley gravitatoria de la tierra. Quisiera unirme al viento en su recorrido sempiterno por el globo terraqueo.

Quisiera sentir esa libertad en mis alas, sentir el mundo en miniatura debajo de mi, sentirme preso de aquel flujo eólico que me transporta a paises que nunca conoceré.

Pero sobre todo, quisiera unirme al viento para ser parte esa cálida brisa costera que acaricia tu cara mientras seca las lágrimas que aun derramas mientras ves las barcas en la distancia, aquellas mismas que te recuerdan las noches en América.

El Tiempo

2008-10-26T22:17:00.000+10:00

El tiempo apreta el paso mientras camina por las calles de la ciudad, como si tuviese prisa de no perder el tren de las 4.50.

Nunca para ni siquiera para comer o para descansar. No se detiene a sentarse en la banca del parque a admirar la biología suspirar en el ajetreo diurno, ni espera que den las dos para sumarse a las masas que ya corren a las cafeterías para tomar su tercera taza de café. No se inmuta por el tráfico, ni voltea a ver las vitrinas de los grandes almacenes. Sigue su caminar, a ritmo constante, con ese vaivén tan determinado ya, el cual no puede ni él mismo detener.

Ahora ya no camina, sino que corre - el tiempo apreta más rápido su paso, a pesar que asombrosamente sigue su mismo ritmo automatizado, y el intérvalo entre sus pasos sobre la acera no ha cambiado. Acelerando más su velocidad en cada esquina, su rostro sigue sin inmutarse, tan inexpresivo como siempre, como concentrado en el paso constante que no cambia. Las calles a su alrededor ya no son ni siquiera distinguibles para él - de repente empieza a nevar, pero un par de segundos después el sol abrasa sin piedad al asfalto, mientras que al doblar a la esquina ya las hojas de otoño vuelven a colorear las aceras llenas de gente.

El tiempo sigue su curso, pero a pesar que su paso rítmico no ha cambiado, pareciera que ya vuela, pasando por las esquinas tán rápidamente que ya ni los transeúntes se dan cuenta de su semblante siempre inerte, inexpresivo.

Y yo, sentado en el café de la siguiente calle, no hago más que pensar, con angustia, que el tiempo ya pasó por mi esquina, en su aparente pero terrible aprehensión de no perder el tan deseado tren de las 4.50.

(VG - 26th October 2008)

Libertad (Epílogo): La Verdadera Libertad y la Paradoja de los Tiempos

2008-09-29T14:44:00.004+10:00

Para terminar este pequeño tratado en el tema “Libertad”, ahora me dedicaré a hablar de la Libertad Verdadera.

La Libertad Real sobrepasa meros aspectos socio-económicos y políticos, y se adentra en lo más íntimo del corazón humano. La Libertad Real es experimentada cuando somos liberados de las cadenas de la esclavitud que detallé en el tomo anterior, y somos libres de vivir bajo esos estilos de vida.

Pero la Libertad Real no es una Libertad Anárquica ni mucho menos Humanista. Todas las otras Libertades ponen al humano en el centro, como si nosotros fuésemos los amos y señores de nuestra existencia. No – la Libertad Verdadera pone a Dios al centro, el verdadero dueño y señor de todo en este mundo.

Por tanto, cuando uno confía en Dios, uno es libre de vivir bajo el mandato de Dios – uno es libre de la oscuridad que yace sobre nuestro entendimiento. Uno es libre de dejar de escuchar a las mentiras del Jardín del Edén, y vivir para nuestro Rey – Dios mismo.

Esa libertad, estimados lectores, también fue escrita con sangre en una tarde de viernes a las afueras de Jerusalén, mientras Cristo mismo era colgado de una crux romana, para la burla de los asistentes. En ese espectáculo brutal y dramático (tirándole al Romanticismo) fue que la Libertad Verdadera fue comprada - es por esa razón que decía que la idea de "sangre comprando la Libertad" no era una idea original del Romanticismo.

Comprados, pues, para ser libres, ahora vivimos para Dios – siendo hechos libres de lo que nos esclavizaba cruelmente, descubrimos que la Verdadera Libertad es dependiente de Dios , y no se encuentra jamás cuando uno es independiente de Dios.

Nuestra Libertad es vivir en Dependencia de Dios.

La paradoja de los tiempos y la libertad comprada en un espectáculo grotesco y aparentemente sin importancia – así es como actúa nuestro Dios, para humillar la tonta “sabiduría humana” y glorificar el nombre de Cristo Jesús, El Salvador de la Humanidad.

Vive la Liberté!

¿Y vos sos libre?

Libertad (Tomo Cuatro): ¿Independientes de Dios?

2008-09-29T14:37:00.006+10:00

Hemos visto en los pasados tres tomos que la Libertad política y económica, aunque alcanzada por sangre y sudor, no es la Libertad final o integral.

Como lo explicaba en “Una Libertad Esclava”, la Libertad humana ha sido malentendida. Pensamos que somos ‘libres’, pero en realidad vivimos esclavos. Pero aún la búsqueda de Libertad e Independencia no es nueva, y es aún más vieja que la historia del Éxodo que detallé en el tomo anterior. Aún en el jardín del Edén vemos el primer ejemplo de una Libertad que terminó en esclavitud – Adán y Eva pensaron que podían vivir “liberados” de la Palabra de Dios, pero grande fue su desilusión cuando la maldición de Dios cayó sobre ellos. Viviendo independientes de Dios no pudieron alcanzar aquello que desearon, porque cayeron en la mentira y en la trampa engañosa.

Creyeron ser libres - pero Dios siempre tuvo el control.

Aún en el Siglo XXI, buscamos esa tan deseada Libertad “Prohibida”. Los adolescentes desean libres de sus padres, los empleados desean ser libres de sus jefes y sus obligaciones laborales, los pueblos desean ser libres de los “malévolos Gobiernos” y convertir todo en anarquía social, la gente quiere ser libre de la culpa que la religión trae consigo.
En definitiva, y por sobre lengua, nación, raza o edad, todos también anhelamos ser independientes de Dios. Queremos ser “Libres”, tener las agallas de decir “Dios, no me interesas – yo soy libre”. Repetimos el mismo error de Adán – y de hecho, hemos sido hechos esclavos a eso.

Buscando libertad, encontramos esclavitud. Queriendo ser libres de Dios, nos encontramos con estilos de vida que nos encadenan en sus redes. Vivimos encadenados en nuestro egocentrismo, en nuestro hedonismo de placeres instantáneos, en aquellos deseos prohibidos que crecen como espuma y que nos atormentan la mente al darles rienda suelta.

A pesar que tenemos leyes y estatutos, éstos solo nos sirven para hacernos ver lo que deberíamos hacer y dejar de hacer, pero que no hacemos. La ley y el estatuto son incapaces de darlos la capacidad de obrar de acuerdo a dicha ley y estatuto, y por tanto vivimos esclavos, de la misma manera como los parisinos vivían esclavos a la Casa de Borbón.

¿Que haremos, pues, en vista de semejante esclavitud?

¿Pueden las Libertades Socio-Políticas permear en la inherente maldad en nuestras vidas?

Libertad (Tomo Tres): La Sangre Por La Libertad

2008-09-29T14:31:00.002+10:00

Una de las cosas que aún me llama la atención de las obras artístico-literarias del Romanticismo de los Siglos XVIII-XIX es el dramatismo y el sufrimiento por la causa noble. Aún en la pintura de Delacroix podemos ver lo dramático de ver la Libertad correr por sobre los muertos en las barricadas urbanas, aquellos héroes que han muerto por la causa patriótica.

Nuestro Himno Nacional, compuesto por Juán Aberle y Juán José Cañas, refleja aquellos ideales del Romanticismo de antaño, especialmente en lo referente a la lucha y el sacrificio de muchos para alcanzar la autonomía nacional.

El Salvador…

Le protege una férrea barrera

Contra el choque de ruin deslealtad,

Desde el día que en su alta bandera

Con su sangre escribió: ¡LIBERTAD!

Vemos, pues, que se reconoce que la Libertad de la República de El Salvador fue alcanzada con sangre. Pero el Romanticismo no solo llega al Himno de El Salvador, sino que hasta logró colarse en un himno polémico que fue estrenado en los años 80’s, en el fratricidio vergonzoso.

Libertad se escribe con sangre

Trabajo con el sudor

Unamos sudor y sangre,

¡pero primero El Salvador!

[Pero no nos desviemos de tema. No vine a hablar acerca de lo apropiado o no de dicha frase, sino que de otra cosa más importante. Por tal razón pido a los lectores guardar la cordura.]

En fin, lo interesante es que ese ideal, por tan romántico que parezca, no viene siendo nada nuevo. La libertad del pueblo judío también se escribió con sangre, en aquel día en el cual Moisés salía de la frontera egipcia guiando a los judíos a través del desierto. La liberación de Israel de entre las garras egipcias se dio después que el ángel de la muerte arrasara toda la región del Nilo, en aquellas casas en donde no hubiese sangre de cordero sobre el dintel de la puerta.

Ahora, en el Siglo XXI, en la era de las comodidades y el hedonismo, se nos olvidó que nuestros antepasados sudaron penas, sangre y sufrimiento por ver una nación independiente. Se nos olvida que la Libertad viene a precio de sangre.

Libertad (Tomo Dos): Una Libertad Esclava

2008-09-18T11:09:00.008+10:00

La palabra "Libertad" tenía un connotación distinta en aquellas calles que terminaron en La Bastilla un 14 de Julio de 1789, donde los Parisinos ferozmente atacaron aquella vieja prisión.

La búsqueda de Libertad nunca volvió a ser igual - una insurrección que fue la transición entre la Edad Moderna y la Edad Contemporánea, la cual tuvo grandes consecuencias en el resto del mundo. La "Libertad" de entonces era una libertad que buscaba liberarse de las garras de la Monarquía, aquel Antiguo Régimen que privaba a los ciudadanos de sus libertades básicas.

Hoy en día, en la vox populi del Siglo XXI, muchos hablamos no solo de libertad política o económica, sino de libertad en todos los ámbitos de nuestra existencia. Platicando con un ateo, me dijo que se adscribía a dicha creencia para "ser libre de todo", para no vivir atado a una religión que le encadena y prohibe.

A pesar de la Libertad política de la Francia Revolucionaria y la Libertad política de la República de El Salvador, ambas libertades son, han sido y serán puestas en jaque por otros poderes que se sobreimponen por la tan añorada libertad.

El hombre del Siglo XXI es "libre" - libre de hacer lo que le plazca. Pero ¿aprovecha su libertad para hacer algo bueno? Vemos, pues, que un mundo "libre" no es ni tan libre, sino que vive esclavo a si mismo. Quizá los Parisinos de antaño sufrieron bajo las Monarquías Borbónicas, pero los Parisinos actuales sufren bajo la esclavitud del egocentrismo, del materialismo y del hedonismo.

Las Libertades Políticas son parciales - no completas. El hombre no soporta tener tanta "libertad" en sus manos, y rapidamente se vuelve a esclavizar a otros amos que aunque no tienen corona física ni palacio tangible, son tan reales como alguna vez lo fue el mismísimo Luis XV: el dinero, la fama, la gloria humana, la aceptación, la satisfacción inmediata, etc.

Rayando ya lo filosófico, el día de hoy hemos de preguntarnos - ¿somos realmente libres? ¿Libres de qué?

¿Cual es la Libertad que tanto buscamos, aún los que viven en países más libres que el nuestro?

¿Trasciende la Libertad los aspectos meramente políticos y económicos?

¿Habremos de encontrar esa tan deseada Libertad?

Libertad (Tomo Uno): Independencia Centroamericana

2008-09-18T11:09:00.003+10:00

Una de las imágenes más impresionantes que expresa el Patriotismo y la Lucha de un Pueblo es la que pintó el francés Eugène Delacroix, titulada "La Libertad Guiando al Pueblo" [La Liberté guidant le peuple].

En dicha obra se puede admirar a la Libertad en figura antropomorfa, izando la Bandera de la Revolución Francesa por sobre los que ya cayeron en batalla, guiando al pueblo Parisino a la batalla de insurrección que tendrá que ser peleada en contra de la Monarquía.

La Revolución Francesa marcó el inicio de una ola enorme de Independencias a lo largo y ancho de los grandes Imperios Europeos, cada provincia proclamando su autonomía de la Corona Imperial. Y es por esa razón que la pintura de Lacroix refleja el espíritu patriótico de los Pueblos, y en nuestro contexto refleja el espíritu de los eventos que marcaron el desintegro de la Capitanía General de Guatemala y el inicio de la noble pero fallida República Federal de América Central.

Muchos atardeceres han pasado en nuestra tierra desde que la Libertad avanzó por sobre la región, liberándonos del control de Madrid - y es ahora cuando más debemos de ver en retrospectiva y admirar nuestra Historia. Es ahora cuando con más ahinco debemos de admirar la obra de Delacroix y sumarnos a esa ola de parisinos que lucharon por una tierra libre. Es ahora cuando con más ganas debemos de seguir a La Libertad que aún ostenta la gloriosa bandera de El Salvador.

Levantémonos hermanos y saludemos a la Patria, llenos de orgullo al poder llamarnos hijos de Cuscatlán. Levantémonos todos y luchemos por un país mejor, recordando que no hay mejor tierra que la tierra donde uno nació, a la cual le debemos tanto. Levantémonos por nuestra Patria que agoniza en el Siglo XXI - Levantémonos y corramos junto a la Libertad, trabajando por el país.

Aunque el Romanticismo del Siglo XIX haya perdido ya su empuje, nuestro amor a El Salvador no tiene por qué.

No en vano lucharon nuestros antepasados por la tierra que era suya.

Ese Martes Que Queda Para la Historia

2008-09-11T15:02:00.004+10:00

Ese día parecía ser como cualquier otro – la monotonía del martes comenzaba desde temprano, cuando la voz de mi madre me levantó de nuevo. Después de un breve desayuno, me encaminé hacia la escuela, la cual quedaba –para mi conveniencia- a un par de cuadras de mi casa. Salí de mi casa a las siete puntuales - todo parecía normal, nada inusual, aún cuando a tres mil trescientos cincuenta kilómetros al noreste, el infierno ya había comenzado hacía diez minutos.

Ya en las cercanías del portón escolar me apresuré a entrar – el timbre estaba por sonar, anunciando el inicio de clases, puntualmente un cuarto de hora después de las siete de la mañana. Mientras me apresuraba hasta el salón de clases del primer año de bachillerato, iba ya un poco preocupado: en una hora tendría un test de física sobre el movimiento uniformemente acelerado, y aunque había estudiado bastante bien el día anterior, aún me sentía un poco nervioso.

La primera hora de clases pasó sin ningún otro contratiempo (como otro martes en el período escolar), pero la hora del test había llegado. Tengo que admitir que al ver las preguntas del test me sentí aliviado, porque los problemas se veían fáciles. Pero fue grande mis sorpresa cuando a medio test me di cuenta que había hecho los cálculos incorrectos, y apresuradamente comencé de nuevo.Suelo trabajar bien bajo estrés, pero no si ese estrés es demasiado grande. Para entonces ya había transcurrido la mitad del tiempo asignado para el test, y debía de correr en contra del reloj para poder terminar el mismo. Me puse nervioso, al punto que perdí un poco de concentración, sumado a que los demás ya iban terminando el test mientras yo apenas iba por la mitad. Me sentí frustrado, triste, porque a la hora que nos tocó entregar la papeleta no pude terminar de resolver el último problema. ¡Que rabia me dio, si tan fácil que estaba!

El timbre del recreo sonó en todo el recinto escolar, y los alumnos se precipitaban fuera de los salones para disfrutar los pocos minutos de libertad. Fue entonces que lo escuchamos por primera vez, aunque era nada más un rumor. No me acuerdo quien fue, pero alguien nos contó que habían lanzado un misil en contra del World Trade Center en Nueva York. Yo para ese entonces estaba tan bravo conmigo mismo que no me importó la noticia, y creo que le dije a uno de mis mejores amigos “A mi eso no me importa – lo que me importa es que no pude terminar el test a tiempo.” Me abruma aún ahora lo cegado que andaba por mi egocentrismo, mi inmadurez y mi falta de compasión. Mi mejor amigo casi me regaña por decir esas cosas, pero en fin, nadie sabía mucho de todos modos. Era solo un rumor.

Regresamos a clases – pero a la cuarta hora, teníamos una conferencia con una de las organizaciones que ayudó en la reconstrucción después del terremoto. Mientras nos dirigíamos al Auditorio, ya el rumor era un hecho: las torres gemelas en Nueva York yacían en el suelo, después de que dos aviones secuestrados se estrellasen contra ellas. Ya nadie puso atención en la dicha conferencia – todos nos preguntábamos que era lo que había pasado en la “capital del mundo occidental”.

Más tarde, en el segundo recreo, fue que nos informaron de la noticia – rápidamente fuimos a la Biblioteca a ver que información sacábamos de la Internet.

Quizá fuimos pocos los que nos dimos cuenta que ese evento cambiará el rumbo de la Historia. Ahora, en retrospectiva siete años después, aún cosechamos los frutos amargos de semejante tragedia.

¿Y vos, dónde estabas o que hacías el martes 11 de Septiembre del 2001, a las 9 de la mañana hora de Nueva York?

Esta Noche Pensé En Mis Padres

2008-05-20T23:25:00.000+10:00

Esta noche pensé en mis padres.

Sin quererlo, mientras montaba mi bicicleta al lado del Ross River en el atardecer de una hermosa pero fría tarde de invierno, volteé a ver al imponente Mt Stuart en la distancia. Ya para entonces la luna llena ascendía por el suroeste, a un costado de dicha montaña, inmensa en todo su esplendor, mientras el mismo Ross River brillaba por el reflejo de su hermosura.

No lo se, pero me hizo recordar a mis padres. Quizá por su inexplicable belleza, por el calor de su tranquilidad, o simplemente porque este día andaba nostálgico.

¡Cómo han pasado los años! ¡Las vueltas que dio la vida!

Una suave ola de nostalgia recorría entonces mis centros cerebrales, mientras continuaba mi recorrido sinusoidal, y hasta los pájaros en los árboles fueron testigos de aquel suspiro.

Esta noche pensé en mis padres...

Esta noche recordé el amor de mis padres, su abnegado cariño, su ilimitada entrega... Esta noche recordé sus consejos, sus regaños y hasta sus faltas... Esta noche habité en sus sonrisas, en sus "yo te lo dije...", en sus motivaciones, en sus sempiternas peleas, en su mirada puesta en el futuro, expectantes de un nuevo mañana.

Nos separa la inmensidad azul del Pacífico y la muralla preciosa de coral, pero aun así los llevo siempre en mi corazón, en mis pensamientos, en mi personalidad, en mis éxitos, en mis sonrisas y en mis tristezas.

Esta noche pensé en mis padres...

Esta noche pensé en mis padres, y estoy eternamente agradecido con ellos, por cada grito, cada regaño, cada cinchazo, cada chancletada, cada plato con frijoles que compartimos juntos en aquella casa del Antiguo de mis amores.

Una suave nostalgia que no se como explicar. Aunque disfruto mucho del gran país austral, el amor de un padre y una madre nunca se olvida, sino que le sigue a uno por donde vaya.

De identidades culturales...

2008-02-10T02:44:00.000+10:00

Caminando por la vida he tenido la oportunidad de conocer gente del maravilloso subcontinente hindú. Creo que eso se debe al hecho que mis rasgos faciales y el color de mi piel guardan una clara -y accidental- semejanza con la mayoría de gente de ascendencia hindú, lo que hacen a todos suponer que soy de India. Muy notablemente -desde que llegué a Australia- gente de la misma India se me ha acercado y me ha preguntado de que región del subcontinente soy nativo.

Fue así como conocí a un buen amigo de la región de Kerala -provincia al suroeste de India-, quien me confundió con alguien de su provincia. Como si fuesemos hermanos lejanos de sangres distintas nos hicimos buenos amigos, y platicabamos de las diferencias culturales, no solo entre India y Australia, sino entre India y Latinoamérica.

India es un país multilingue, y a pesar que el idioma oficial es el hindi, cada región de la India tiene su propio idioma local, que parece no guardar relación semántica con las otras lenguas de las provincias adyacentes. Mi amigo en cuestión me confesaba que no había aprendido a hablar hindi, y que por tanto no podía ir a la capital de la nación, ya que en Nueva Delhi el idioma que se habla es el oficial, el hindi. Por lo tanto, su mayor desenvolvimiento fue en su provincia, donde hablaba su idioma natal -el tamil-, además del inglés.

De lo que me comentó pude ver que el sentimiento de India hacia su identidad nacional es bastante distinta: cada provincia tiene su propia cocina, su propia lengua, su propia vestimenta, su propia cultura -por decirlo así-, aun su propia distribución de creencias -el balance entre el cristianismo, el hinduísmo y el islam. No les une nada de lo que 'normalmente' definiría a una nación, a excepción de un pasado común (y a veces ni eso), y de ser parte de un gobierno democrático pluralista.

Es muy interesante, porque es eso precisamente lo que hace India lo que es: un país pluralista, un país que engloba diferencias increíbles dentro de si misma, un país que abraza la diversidad de sus habitantes. Un país exquisito, un país atrayente, un país exótico, un país que a pesar de sus diferencias vive en armonía consigo mismo, un país que se enorgullece de su pluralismo.

El Salvador, por el otro lado, guarda una identidad nacional definida y conclusa. Aun el mismo malinchismo salvadoreño es el estandarte de su propia cultura híbrida, la nación que se enorgullece de sus pupusas, de sus tradiciones católicas, de su lucha por la estabilidad, de su legado amerindio y español. Lo más interesante es que -muy al contrario de India- El Salvador tiene una marcada identidad regional y supranacional, no sólo como parte de Centroamérica, sino hasta como Latinoamérica. A lo que me refiero es que a pesar que el pasado amerindio de cada región latinoamericana fue distinto, el sincretismo y la colonización homogenea del español sobre las Indias Occidentales nos ha creado una identidad supranacional: nos une lengua, nos une lucha, nos une el deseo de prosperar, nos une historia más o menos común.

Aun en la misma Latinoamérica hay un marcado sincretismo cultural supranacional: se oyen mariachis en Costa Rica, se baila salsa en Ecuador, y se escucha música andina y cumbia en El Salvador.

¿Pero será que Latinoamérica de veras aprovecha su unidad linguistica, histórica y cultural o es que no nos importa? Luego vemos a una India rica en cultura y en su unidad en diversidad, mientras que en Latinoamérica .... ¿de plano estamos tan unidos en nuestra identidad? ¿En Centroamérica, alguna vez podremos aprovechar el hecho que nos une historia y raices en común? ¿En El Salvador, aprovecharemos nuestra identidad cultural para dejar atrás el coqueteo al gigante anglosajón, y enorgullecernos de Atlacatl y de la herencia del Señorio de Cuscatlán o de las tribus lencas, chortís y cacaoperas?

Más información sobre la identidad nacional de India:
http://www.elmundo.es/papel/2007/08/17/opinion/2180116_impresora.html

Two Years in Australia, mate!

2008-02-02T20:25:00.000+10:00

Sentado junto a la ventana me admiraba ver el atardecer sobre el glorioso Océano Pacífico. Ibamos viajando hacia el oeste, como si lo hicieramos con el sol, aunque el sol nos ganaba ya la carrera, porque hacía un par de horas atrás era mediodía en Los Angeles, pero ya era atardecer del día siguiente en el Pacífico occidental.

Ahi iba yo, temeroso, ansioso, muy emocionado, pero un tanto triste. Atrás, en algún lugar al noreste de donde me encontraba, ahí estaba mi mundo conocido, mi lengua de casa, mis pasados diecinueve años de vida. Atrás quedaban los recuerdos, las amistades, la familia, la casa, mi cama, mi país, mi pasado.

Pero enfrente de mí, al extremo suroccidental del Océano Pacífico estaba mi futuro -al menos por los próximos tres años- mis estudios, mi nuevo hogar temporal, mis nuevos amigos, mi carrera y hasta mi crecimiento espiritual. Ahí adelante estaba un lugar incógnito por descubrir, y no por nada le apodaban “Terra Australis Incognita”, el primer nombre con el que los almirantes europeos designaban ese pedazo de tierra en el extremo sur del Pacífico.

¿Que aventuras me aguardarían? ¿Me gustaría Australia? ¿Me gustará de plano mi carrera o solo la idealizo? ¿Como sobreviviré tanto tiempo fuera de casa? ¿Como regresaría a El Salvador?

Mi mente ebullía para entonces. Y yo creo que fue por esa razón que aun tengo en la memoria ese glorioso atardecer sobre las Islas Fiji en el Pacífico, cuando el sol moría sobre el horizonte del oeste, mientras yo acompañaba semejante espectáculo con alguna de las sinfonías de Beethoven o algun otro compositor clásico. Fue en ese vuelo 8 de QANTAS, ese puente aéreo entre Los Angeles y Sydney, donde yacía sentado hace dos años, a punto de entrar en la siguiente faceta de mi vida, un nuevo capítulo de mi historia a punto de ser escrita.

Dos años después aun recuerdo mi llegada al Aeropuerto de Kingsfordsmith en Sydney, después de catorce horas volando, donde mi hermano estaba esperando para darme la bienvenida oficial a Australia, un viernes 3 de Febrero de 2006.

Tantas cosas han pasado en dos años, y solo le agradezco a Dios la hermosa experiencia que ha sido venir hasta Terra Australis Incognita, mi segundo hogar. Tantas sonrisas, tantas historias, tantas lluvias, tantas lágrimas, tantas carcajadas, tanto que he aprendido, tanto que contar...

Dos años en esta hermosa tierra :D ¡pero siempre llevo en el alma a mi Tierra Querida!

El Pianoforte

2008-01-21T01:28:00.000+10:00

La habitación se encontraba sumergida casi en su totalidad en penumbras. El estudio en donde estábamos era bastante amplio, con acabados finísimos, e hileras de libros cubrían casi todas las paredes del cuarto, ordenados de forma metódica y precisa. Cada cosa en aquella habitación estaba en su lugar, nítidamente colocado: los amplios sofás y sillones, el piano de cola, los retratos familiares, el reloj de pared que fielmente marcaba la hora y el escritorio inmenso en el extremo norte del estudio, la figura más imponente de aquella habitación. Todo esta en su lugar, como tenía que ser. Los amplios ventanales franceses que comunican dicha habitación con la veranda de atrás yacían abiertos de par en par, mientras las cortinas estaban retraídas, dejando entrar la suave brisa que refrescaba en aquella calurosa noche de verano.

Ella, tan hermosa como siempre, vestía un hermoso vestido negro aquella noche. Sentada erguida frente al piano de cola de espaldas al sillón favorito, ahí estaba ella, lista para llenar la atmósfera con un suave vaivén de nostalgia y tristeza mezclada con dulzura. Fue entonces que suavemente deslizó sus manos sobre las teclas del piano: con una habilidad y destreza inimaginables llenó aquel espacio con tonadas suaves, dulces, pero llenas de una tristeza inexplicable. Sus manos se movían rápidamente, manejando el fluido musical con mucha delicadeza, como si dicha pieza tan hermosamente dolorosa saliera brotando de su mismo corazón. Su cabellera negra que le caía en la espalda también era víctima de aquella pasión y de aquel vaivén dulce y melancólico, tanto así que parecían ellas también disfrutar de semejante deleite musical.

El cielo, quizá no pudiendo contener la melancolía y la tristeza dulce de aquella pieza, soltó una agitada tempestad sobre la región, la cual ya en penumbras también había guardado silencio hasta entonces para poder apreciar la belleza que salía de aquellas manos tan preciosas. Ella, tan dentro de la pieza que tocaba, tan poseída por la belleza inexplicable de aquella tonada (¿o acaso era la tonada la poseída por la inescrutable belleza de aquella mujer?) ni se percató de la lluvia caer, y proseguía en aquel arte que sólo ella podía liberar.

A pesar de la lluvia caer, ni una gota de lluvia osó violentar la paz, la tranquilidad y la tristeza de aquella habitación, muy a pesar de los ventanales abiertos de par en par. Solo una suave brisa fresca entraba de vez en cuando para robar un poco de aquella música, tan dulce pero tan trágica a la vez. Y fue esa misma brisa la que poco a poco secaba las lágrimas sobre las mejillas de ella, la cual lloraba amargamente con cada nota musical que tocaba, al saber que su amado moría en el sillón favorito de espaldas a ella, sin ella poder hacer nada al respecto.

"...Ma si la vita che finisce

E non ci penso poi tanto

Anzi si sentiva gia felice
E ascoltava il pianoforte..."

Regreso a Casa

2008-01-16T23:41:00.000+10:00

Una suave brisa de repente hace mover las ramas de los árboles al unísono, primero bailando en armonía, para luego romperla y cada uno danzando a su ritmo, siempre a la merced del viento. Varias hojas caen al suelo, como si no pudiesen soportar más el brusco pero interesante baile vegetal, coloreando así el concreto de la vereda.

Daniel siente frío por primera vez, y apresura su paso a la vez que trata de cerrar su abrigo para protegerse de la fresca brisa de otoño. Pero parece que el abrigo no va a poder protegerlo del frío que siente, un frío que va más allá de las corrientes eólicas que barren el terreno como olas en marea alta. Ese frío de la soledad, el frío que le cala los huesos y le llega hasta lo más profundo de sus entrañas. Y la verdad no se asombra demasiado al sentir que ya varias lágrimas recorren sus mejillas para después estrellarse en la vereda coloreada por las hojas de otoño.

Y ni cuenta se da, cuando empieza a oscurecer… el poco de sol que se dejaba ver en el cielo grisáceo se pierde en el otro hemisferio, sumergiéndolo todo en una densa oscuridad. Y ahora la soledad se convierte en rabia, temor, miedo, odio. El terrible dolor de su corazón ahora sale a flote, y parece ahogarlo mientras sigue apretando el paso, aunque él bien sabe que de todos modos aun quedan varias millas sin alumbrado eléctrico a lo largo de la vereda. El odio que salía del frío ahora se convierte en desesperación, en una angustia terrible. Daniel entonces corre, asustado de todo, ni siquiera de la oscuridad ni los posibles peligros en una vereda oscura en medio de la nada, sino de algo más… trata de huir de algo mas fuerte que él, algo que parece más poderoso y que le intimida…

Ahora la noche lo cubre, le arresta… empieza a perder las esperanzas… ha perdido todo, todo se ha ido de sus manos… y ni siquiera se da cuenta de la oscuridad nocturna, ya que está más temeroso de la oscuridad que yace en su propio corazón, y que le ahoga, le irrita, le mata…

De un tropiezo cae al suelo, sin darse mayor cuenta que ha aterrizado en una laguna de lodo…Un grito desesperado desgarra la noche, mientras una mano alzada pide el último grito de auxilio en medio de la oscuridad del corazón que engangrena cada célula de su cuerpo… y es entonces que puede verlo… puede ver la luz… ¡pero no es posible! ¡Parece que el amanecer esta a punto de llegar!

Sin importar lo inverosímil que parezca, Daniel entonces confía en la luz, y ciertamente olvidándolo todo y dejándolo atrás, se levanta y corre hacia donde está la luz, sabiendo que esta a punto de llegar a casa… a su casa…la casa de su verdadero Padre…

Cuando Las Luces Se Apagan

2008-01-13T19:55:00.000+10:00

Cuando las luces se apagan en el pequeño cuarto –que arbitrariamente ha sido llamado C165- me preparo para embarcarme en un viaje a mi subconsciente. Tengo que aceptar que a veces uso música, o televisión, o el traqueteo del ventilador para caer en los brazos de Morfeo – y a veces nada de eso funciona-, y después de ajustar mis tres alarmas adopto la posición más cómoda para ser transportado a un mundo que fue real, pero que sigue siendo imaginario de todos modos, mientras mi cuerpo se desconecta un rato para restaurar los niveles fisiológicos normales de mi cuerpo.

Es a veces demasiado frustrante darme cuenta que sueño casi lo mismo todas las noches: la trama es más o menos distinta, pero el setting y la ambientación son la mayoría de veces los mismos: el vecindario, la casa de los vecinos, el parque, mi casa, mi cuarto, las calles de Antiguo y la escuela. Y entonces me doy cuenta que mis sueños no son más que ventanas al pasado, así como el ahínco de mi mente de regresar a esas dulces etapas de mi adolescencia que yo tiendo a idealizar de la manera mas estúpida, y que por tal razón mi subconsciente no deja escapar.

Frente a mis ojos cerrados veo pasar a mis amigos de entonces, platicando, jugando, peleándonos de nuevo. Me veo a mi mismo lleno de ansiedad frente a un examen , o asistiendo de nuevo a la escuela. A veces sueño que regreso a la Biblioteca y hojeo nuevos libros que ni puedo leer, o que voy charlando con mis amigos del colegio. Sueño mucho con las canchas, y hay mucha gente alrededor, pareciera que fuera el turno o los intramuros, y hay gente jugando fútbol o básquetbol, pero yo no me inmuto a jugar. Otras veces me veo a mi mismo caminar por las calles del vecindario, tanto yendo a la escuela como regresando de ella. Sueño mucho con el Pasaje, jugando en el parque y en las cocheras de los vecinos. Y mas aún, sueño constantemente con mi casa, sueño sus paredes, sus puertas, sus habitaciones, su calida oscuridad y el calor de la tarde. Y lo más interesante es que desde siempre, cuando sueño con mi casa, sueño con toda mi familia. Ahí estamos los cuatros, unidos geográficamente, como en los buenos tiempos de antaño.

A pesar que sueño el pasado, ese pasado aparece distorsionado geográficamente. No se como plasmarlo en papel, pero ese San Salvador en el recóndito de mi subconsciente aparece raramente construido. A pesar que en el estricto significado de la palabra, las calles y los edificios están posicionados geográficamente en la manera como es en realidad, hay algo en ellos que le da un aire distinto, un tipo de percepción distinta, algo que me parece altamente interesante. Todo, desde Antigup, la Cima, la Autopista Sur, la Alameda Manuel Enrique Araujo, Santa Tecla, Merliot, el Salvador del Mundo, la Escalón, el Aeropuerto, las Playas. Todo está geográficamente correcto, pero hay algo en ella que hace que mi percepción geográfica de ellos se vea diferente a como es en realidad, convirtiéndolo todo en una extraña clase de universo paralelo, donde el norte no es el norte.

A veces, cuando despierto y me veo de nuevo en mi pequeño cuarto –arbitrariamente llamado C165-, justo después de levantarme a apagar el despertador mientras alcanzo a ver ya la luz del sol pasar por debajo de la cortina de la ventana, todavía llevo pegada esa percepción extraña. Pasó al baño para tomar una ducha, pero esa percepción geográfica del San Salvador de Morfeo me sigue por un tiempo más, mientras lentamente la realidad toma el mango de mi consciente, y es entonces que veo el reloj y me apresuró a bañarme, porque si no lo hago prontamente me va a tocar salir al lecture de Cell Regulation sin tomarme el tan deseado café matutino.

Pero lo mas extraño de todo no es esa correcta pero distorsionada visión del mundo de mis sueños, sino que la trama de los mismos. A pesar que la mayoría de historias que se desenvuelven en este mundo son basadas en acontecimientos pasados (jugar en el pasaje, hablar con mis amigos, excursiones, caminatas, ir a la Escuela, tener exámenes), mi mente rápidamente distorsiona la fidelidad histórica, y como un artista mágico, retoma esas piezas históricas y las enhila en una trama fantástico y por veces impredecible. La realidad pasada o presente se vuelve en ficción, pero una ficción a tal magnitud que hasta el mismo protagonista –yo mismo- se traga cada acontecimiento como si fuese real, al menos mientras duermo. Solo una tan sola vez he podido discernir soñando que lo que estoy aparentemente viviendo es falso; una tan sola vez. Mientras la historia mórfica se desenlaza, parece que pierdo mi sentido de lógica o quizá es que adquiero otro tipo de sentido común extrahumano. A lo que me refiero es que a pesar que mi sueño en sí no tiene sentido, y de un escenario se pasa a otro, o una persona aparece en el setting y la situación incorrectas, parezco creer que todo lo que pasa frente a mis ojos cerrados es real, y mientras sueño tengo la percepción que todo eso es verídico, tan real como yo escribiendo este párrafo. Por eso al momento de despertar y caminar hacia la ducha, no sólo aun siento pegado esa rara percepción de lugar, sino que una distorsionada percepción de realidad también. Durante esos escasos cinco minutos en los cuales mi cerebro se adapta al comando consciente, aun parezco creer que lo que acabo de soñar es real. Y es a veces bastante divertido quedarme con ese sabor de boca que aparece por pura inercia, como que si de veras lo que he soñado de veras pasó, y mis comandos cerebrales tratan de analizar como esa situación puede relacionarse con la increíble gama de actividad sensorial que bañan mi tálamo mientras siento el agua fría de la ducha caer sobre mi espalda.

Últimamente he soñado mucho, en esencia, con dos tipos de trama. El primero es que estoy despidiéndome de mi familia en El Salvador, ya sea porque me vengo por primera vez a Australia o porque estoy por regresar a Australia. Y no solo con mi familia, sino con mis amigos, conocidos, etc. La segunda es lo contrario: mis papás y mis amigos me dan la bienvenida a El Salvador, porque acabo de regresar de Australia. Las dos historias, en esencia, permanecen intactas (algunas excepciones, por ejemplo, la llegada de mi hermano en vez de la mía, etc.), pero los detalles y el setting de dichos sueños son bastante variantes entre sueños. Y aunque se basa en algo real que pasó o que pasará, mi mente sigue jugando con esa poca información, y construye un sueño que al despertar y regresar a mi consciencia no puedo entender como puede tener lógica.

Es, a la verdad, muy interesante. A veces me gusta soñar lo que sueño, porque reactiva mi obsesión de recordar. Más de alguna vez una sonrisa se deja entrever en la mañana, justo antes del café. A veces, empero, me harta: quisiera soñar otra cosa, algo mas excitante y menos monótono. Algo futuro quizá, y no algo pasado. Pero no puedo negar que muchas veces sueño algo presente, o algo totalmente distinto.

Pero en fin, sea lo que sea, de algo estoy seguro: al apagar las luces de mi pequeño cuarto – que arbitrariamente ha sido llamado C165- mi mente decide eliminar brevemente lo consciente, entre ello mi sentido común y la lógica que acompaña mi academia, y decide sumergirse en ese mundo fantástico, irreal y borrascoso, que con mucho gusto abrazo y disfruto antes que el desgraciado despertador le señale a mi sistema de activación reticular en el tronco encefálico que es necesario regresar al trajín semanal.

Demencia

2008-01-13T19:42:00.000+10:00

En una sombría noche en la víspera del acostumbrado “Dies Passionis Domini” del calendario gregoriano la oscuridad se cierne sobre el terreno un poco accidentado. Murmullos se escuchan a lo lejos, a lo mejor alguien ya bajo la influencia de Baco, precipitándose de a poco hacia los brazos de Morfeo. La agitada brisa de aquella noche barre el sendero lleno de hojas, mientras extrañas aves revolotean en las copas de los árboles, chillando al resplandor de la luna. El caminante, a paso lento pero decidido, avanza por el sendero, moviéndose sigilosamente por entre los arbustos y abriéndose paso un poco más, mientras añora de repente llegar a su destino. Y no es que esté tan lejos, la verdad está más cerca de lo que él cree, pero el cansancio que le apesadumbra el pensamiento es excesivo, casi irreal. Los días vuelan pero los afanes diarios parecen no alzar vuelo; de hecho, parecen acumularse como piedras pesadas sobre la curtida y cansada espalda del caminante. De repente, el cielo enmudece, la brisa con sus fríos torrentes se congelan, las aves callan… parece que hasta la delicada Cruz del Sur desde el cielo aparece expectante, junto a los demás elementos, esperando las palabras habladas. El caminante, sin saberlo, es ahora, el centro de atención de todo el universo, como si el fin último de todo lo creado fuera estar presente en aquel sendero para poder ser testigo de semejante acontecimiento que estaba por ocurrir. El silencio es entonces roto y todo queda en suspenso mientras el caminante balbucea el mensaje que todos esperaban: “Historia de cronopios y cuerdas…este lectorrices éste celular va a cumplir un año… ¡un año de vida!” El Universo no puede contener la profunda sabiduría de aquellas palabras pronunciadas con un leve acento italiano, y la verdad el mismo caminante, al darse cuenta, se asombra que su boca haya sido nicho de semejante mensaje… Un par de segundos más tarde, el Universo ha entendido el mensaje, y todo regresa a la normalidad, mientras el caminante suspira: su destino ya aparece en el horizonte. Apretando un poco el paso baja por el sendero, mientras la oscuridad y la paz nocturna vuelven a cernirse sobre el accidentado terreno.

Quid est veritas?

2008-01-13T18:53:00.000+10:00

(Lat. "¿Que es la verdad?")

En un mundo plagado con ideas relativistas postmodernas, semejante pregunta no puede ser respondida a ciencia cierta. La verdad se convierte en algo "relativo", algo que depende del contexto cultural y social donde esa "verdad" pertenezca. Según este punto de vista filosófico, no hay ni una verdad absoluta, sino todas son "relativas".

En la pereza que nos agobia hoy en día, resulta tan sencillo adoptar y abrazar dichas filosofías sin siquiera buscar un poco más a fondo acerca de ellas. Resulta tan sencillo, porque a fín de cuentas buscamos razones en la sabiduría humana para tratar de justificar lo que hacemos o dejamos de hacer.

Pero la pregunta ya venía siendo preguntada desde hacía mucho tiempo, aun de gente que no tenía mucho conocimiento de la filosofía, como lo fue Poncio Pilato.

Las narrativas del Evangelio de Juán en el capítulo 18 nos llevan a la casa del gobernador romano, y nos presentan el detalle del juicio que está a punto de caer sobre Jesús. Pilatos trata de entender por qué es que a tan desdichado hombre le quieren matar.

Jesús responde que el es Rey, más no de este mundo. Nos brinda el detalle del propósito de su existencia: ¡dar testimonio de la verdad! La pregunta de Poncio Pilatos es entonces muy válida: ¿Que es la verdad?

¿Es la verdad algo absoluto? ¿Como describimos esa verdad? ¿De que verdad habla Cristo?

Juán no nos da el detalle si Jesús le respondió a Pilato en esa ocasión, aunque algunos dicen que es el anagrama de la pregunta original: "Est vir qui adest" (Lat. 'Es quien está frente a tí).

De cualquier manera, haya sido esa su respuesta o no, de las Narrativas de Juan tenemos un claro mensaje de que se trata esa verdad de la cual Jesús habla:

Juan 1:14 => "...pues la ley por medio de Moisés fue dada, pero la gracia y la verdad vinieron por medio de Jesucristo..."

Juan 5:36 => "Mas yo tengo mayor testimonio que el de Juan; porque las obras que el Padre me dio para que cumpliese, las mismas obras que yo hago, dan testimonio de mí, que el Padre me ha enviado.."

Juan 5:37 -38 => "...También el Padre que me envió ha dado testimonio de mí. Nunca habéis oído su voz, ni habéis visto su aspecto, ni tenéis su palabra morando en vosotros; porque a quien él envió, vosotros no creéis..."

Juan 8:31-32 => "...dijo entonces Jesús a los judíos que habían creído en él: Si vosotros permaneciereis en mi palabra, seréis verdaderamente mis discípulos; y conoceréis la verdad, y la verdad os hará libres..."

Juan 14:6 => "... Jesús le dijo: Yo soy el camino, y la verdad, y la vida; nadie viene al Padre, sino por mí..."

En un hecho sin precedentes, Jesús dice que él es la verdad, la fuente de verdad, y que su propósito era dar testimonio de esa verdad al mundo.

Sería bueno que analicemos lo que Jesús dijo y nos preguntemos, como Pilato, ¿'quid est veritas'? ¿Será posible que Jesús sea la verdad? ¿Si o no? ¿Y por qué o por qué no? ¿Es veritas realmente relativa, o hay absolutos? ¿Y si los hay, cuales son?